Jag trodde att min yngsta son (nästan tre) hade vuxit ur när han hade på sig sin mat, men han visade att jag hade fel. Med tomatsås som mättade håret och färgade hans flinande ansikte en djup orange meddelade han att allt var klart.
Han kunde inte ha läst mina tankar mer exakt om han hade försökt.
Så jag skällde på Mr. All Done och gav honom hans mjölk innan jag ursäktade honom från bordet. När allt kommer omkring måste en mamma se till att hennes barn äter tre kvadratiska måltider om dagen oavsett hur mycket han gillar att styla håret med det.
Det behöver inte vara vettigt. Det är bara så mammor tänker. Om jag skickar mitt barn från bordet utan hans mjölk, oavsett hur han beter sig, kan hans tänder ruttna och falla ut och hans ben kommer inte att växa och han kommer att vara förkrossad för livet och detta kan leda till problem i relationer och han kan vara ärrad evigt.
Så jag gav honom en kopp mjölk. Han stoppade omedelbart båda händerna i den och hällde ut den överallt.
Det här är tacket jag får för att jag ser till hans mentala välbefinnande. Jag räddar honom från ett liv med känslomässiga ärrbildningar och han får mig att skynda mig för att suga upp mjölken innan den förstör mattan.
Så jag tar med honom till badrummet för att tvätta honom, varpå han skriker. Nu, vid något tillfälle under sin "måltid" upplevde han aversion mot de lager av mat han applicerade på sin kropp, men på något sätt är tvål och vatten som syra i ansiktet och händerna.
Nu har jag ett droppande barn som springer från den ena familjemedlemmen till den andra och mjölkar ögonblicket för all sympati han kan få.
Vems mentala hälsa SKA jag bry mig om här? Men jag då? Jag bar det här barnet i nio månader och födde honom. Jag matar honom med alla bra saker han behöver för att växa och vara smart och frisk, jag håller honom ren och mentalt stimulerad och nu är jag den onde killen?
Så jag konsulterade mitt chokladlager. Om jag hade läst Mother's Manual INNAN jag någonsin var gravid, hade jag kanske bestämt mig för att äktenskap och barn inte var något för mig. Varför i hela friden skulle jag ställa upp som frivillig för ett yrke där jag får lite bekräftelse och validering från de små mästarna jag tjänar?
Läkare, sjuksköterskor och lärare får mer tack än jag.
Vid det här laget är den lilla twerpen pacifierad och bestämmer sig för att närma sig mig. Jag håller på mig. Vad ska han försöka förhandla fram nu? Hoppsan. Han såg chokladen.
"Mamma, ha choklad snälla?"
"Nej. Du gjorde en röra av din lunch. Ingen choklad." Han springer iväg i tårar och jag är helt säker på att detta kommer att kosta honom 75 dollar i timmen när han är en ung vuxen. Bra för honom. Jag kan lika gärna göra det värt hans tid. Jag kommer att skriva några fler spalter om honom och se till att jag täcker de känsliga känslostadierna av puberteten med stor detaljrikedom.
Mammas skuld. Det som inte dödar oss får oss att äta choklad.
