A última vez que meu pai me bateu, eu tinha 19 anos. Não foi difícil e não deixou uma marca, mas essa era a norma em minha casa - sempre que você se comportava mal ou dizia algo considerado impróprio, você era atingido. Nunca conheci outra forma de punição.
Eu sempre pensei em criança Abuso como pais batendo em seus filhos todos os dias sem motivo. Essas eram as crianças que me encaravam com olhos machucados e desamparados nos potes de coleta ao lado das caixas registradoras nos balcões das lojas. Essas eram as crianças que estavam famintas, machucadas e espancadas. Essas crianças não eram eu.
Se eu agisse como a criança perfeita e não falasse com uma "atitude", então não havia razão para meus pais me baterem. Se eu chorei abuso infantil, meus pais me chamaram de pirralho e afirmaram que os outros veriam dessa forma. Eu especulei que se isso acontecesse, a polícia entraria em nossa casa bem cuidada, ver se eu tinha comida, abrigo e roupas suficientes e dois pais aparentemente amorosos - eu não tinha credibilidade.
Nunca me considerei vítima de abuso infantil até meu curso de psicologia infantil na faculdade. Quando uma sessão de aula focou no abuso, eu secretamente enxuguei as lágrimas dos meus olhos enquanto meu professor - que por acaso era um psicólogo infantil licenciado - reiterou: “Nunca há razão para um pai bater em uma criança”. O dilúvio de lágrimas desceu pelo meu rosto enquanto eu me lembrava de alguns dos piores momentos de abuso.
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Nem todas as surras foram ruins, mas algumas são memórias indeléveis. Meus pais gostam de argumentar que eu só me lembro do ruim e nunca do bom, mas quando o ruim era tão ruim, nada pode expiar isso.
As mentiras
Minha primeira mentira ocorreu na segunda série. Não me lembro da disputa, mas de frustração, meu pai jogou um livro na minha cara. Quando minha mãe notou uma marca no meu nariz, ela gentilmente pediu que se alguém questionasse, eu digo que estava jogando bola com minha irmã e acertou meu rosto. Meu pai mais tarde me abraçou e se desculpou profusamente, alegando que isso nunca mais aconteceria - mas o ciclo de abuso é impossível de quebrar.
As surras da minha mãe não eram tão ruins - ela não tinha metade da força do meu pai. Sua punição característica era puxar os cabelos. Com meu cabelo comprido e esvoaçante, ela agarrava um pedaço grande e puxava com toda a força que podia. Minha cabeça jogava para trás enquanto eu gritava um assassinato sangrento tentando libertar meu cabelo de suas mãos.
A mão de minha mãe deixaria uma marca de mão temporária em meu corpo, mas apenas uma vez eu tive um hematoma, e foi porque recuei em minha cômoda enquanto tentava sair de seu alcance. Às vezes, ela me prendia no chão para que eu não pudesse escapar de sua mão. Seu rosto gradualmente ficou vermelho, palavrões voaram de sua boca e mais impulso foi ganho com cada golpe no meu corpo. No entanto, eu preferia as surras da minha mãe às do meu pai, se eu tivesse que escolher. Sempre temi meu pai.
Quando eu estava na quarta série, meu pai ficou mais criativo com suas surras - ele me prendia, seu corpo esmagando o meu, nossos narizes apenas se tocando, sua saliva voando por todo o meu rosto, enquanto ele gritava cada palavrão e insulto que vinha a seu mente. Eu estava acostumada a ser "a putinha", "filha do diabo", "idiota", "bastardo" e "idiota de merda". Mas ele só conseguiu duas vezes com essa nova surra antes de minha mãe intervir.
O chute
Em seguida, houve a fase de chute - também ocorrendo duas vezes - durante meu primeiro ano do ensino médio. Não me lembro do argumento original, mas porque "respondi" aos meus pais, eles ficaram furiosos. Depois que minha mãe puxou meu cabelo e meu pai me bateu, os dois me forçaram a sair de casa e de suas propriedades - eles até ameaçaram chamar a polícia se eu permanecesse em qualquer parte de suas terras.
Enquanto eu descia as escadas, meu pai, em um acesso de raiva, chutou a parte de trás da minha perna e gritou: "Saia da porra da minha propriedade!" Meu grito foi involuntário quando me agarrei ao corrimão para evitar que outono.
Saí de casa com o cabelo desgrenhado, olhos inchados e lágrimas escorrendo pelo rosto. Depois de recobrar o juízo, meu pai me seguiu e implorou para que eu voltasse. Depois de muito convencimento, aquiesci.
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No dia seguinte, notei um grande hematoma com uma ferida onde meu pai havia me chutado. Quando mostrei para minha mãe, ela agiu como se não a intimidasse, mas depois a ouvi expressando raiva de meu pai por ter deixado a marca. Isso provocou uma discussão sobre quem me bate mais - esperava que eles reconhecessem o absurdo dessa disputa, mas não o fizeram.
A luta
Minha irmã era mais corajosa do que eu, então ela lutou de volta. Quando ela e meu pai estavam trocando palavras duras um dia, os dois ficaram fisicamente. Depois que ele bateu nela, ela deu um soco no rosto dele, deixando-o com um acesso de raiva. Eu podia ver a raiva em seus olhos quando ele voou para minha irmã, com minha mãe tentando intervir. Tomado pela apreensão, corri em direção a minha irmã para protegê-la, mas assim que cheguei perto, meu pai se virou brevemente para mim, gritou e ergueu a mão.
Todos esses anos depois, ainda luto com meu passado. Não importa o quanto eu tente reprimir essas memórias, nunca poderei ter sucesso. Não posso olhar meu pai nos olhos e dizer: "Eu te amo". Não posso permitir que todo o bem que ele fez por mim supere o mal. Não posso perdoar minha mãe por não se divorciar de meu pai.
Sempre pensei em pedir ajuda a alguém, mas, no fundo, não queria ajuda. Apesar dos tempos difíceis, eu amava minha mãe e às vezes gostava de meu pai. Eu estava acostumado com aquele ambiente e, se tivesse sido separado de minha família, teria sofrido um colapso nervoso.
Eu sei que não estaria onde estou hoje sem minha família. Eu obtive meus diplomas de bacharelado e mestrado com transcrições imaculadas e tive sucesso em minha carreira. Viver sozinho, ser medicado e frequentar sessões semanais de terapia me ajudou a enfrentar meu passado e seguir em frente com meu futuro. Certamente não é fácil, mas é possível encontrar a felicidade com um passado tão sombrio.
