Det är faktiskt slutet av oktober och jag flyger från Denver till Dulles, första etappen på en lång resa till Budapest. Min vän Ean flyger första klass, och han besökte styrningen för att berätta att vår nästa etapp, Washington till Frankfurt, är planerad att lyfta 10 minuter innan vi ska anlända. Han sa att piloten kommer att låta folket i Washington veta att vi är på väg. Jag tänker inte oroa mig för mycket för det. Vi kommer till Ungern när vi kommer dit.
Han gav mig också sin gratis bloody mary.
Jag drack det medan jag grävde igenom ett United "SnackPack", vilket faktiskt är bättre än det låter. Jag tror faktiskt att det är det bästa jag har ätit på en inrikesresa sedan jag senast tog med min egen Chipotle-burrito ombord. För fem spänn fick jag en burk tonfisk, en burk med god hummus, kex, en skiva ost, pitabröd, russin och till och med en liten Toblerone. Så jag sitter här och väntar på att köen till badrummet ska försvinna och mår ganska bra av saker och ting. Jag menar, mitt liv är helt fantastiskt, och det har bara blivit bättre och bättre under de senaste fem åren.
Vilket är ett bra sätt att känna, i min ålder.
Ja. Min ålder. Jag fyllde 40 i början av oktober. Och även om fanfaren var glädjande (min mamma och systrar kom på besök; vi hade en massiv, kringvandrande fest; mina nya arbetskamrater klädde sig i svart och gav mig en tårta; Jag sov inte mer än 3 eller 4 timmar per natt i nästan en vecka) och motverkade några av mina oro över att nå toppen av kullen, jag har fortfarande känt mig ganska orolig över detta kronologiska milstolpe.
Det är inte jag känna 40. Helvete, jag är friskare än de flesta av mina vänner som är ett decennium yngre än jag – jag är i mitt livs bästa fysiska form, jag ser inte ut som min ålder och jag kan dricka de flesta av dem under bordet. Och eftersom jag känner till min familjs benägenhet att leva länge, finns det en god chans att jag inte ens är halvvägs genom denna resa. Men fan, blicken jag får när jag berättar för folk hur gammal jag är skär definitivt djupt. Det är en kombination av sann chock, blandat med medlidande och bara en soupcon av beundran. Den "på riktigt?" är en inte så subtil påminnelse om att 40 fortfarande av många anses vara "gammalt".
Åh, och det hjälpte inte min syn den här veckan när jag blev inbjuden att fylla i en undersökning för "ung vuxna” om mitt lokala samhälle, bara för att diskvalificeras av den andra frågan på grund av cutoff var 39. Ärligt talat kände jag för att gråta när det slog mig att jag 10 dagar tidigare skulle ha varit en giltig respondent. Alla säger att siffror är meningslösa, men 40 har fortfarande en mytisk egenskap. Jag kan känna det. Och även om min ålder inte verkar stänga av det söta, vackra 20-talet i mitt liv som fortfarande, för vissa okända anledning, vill kasta in deras lott med mig, jag kan inte låta bli att känna mig lite självmedveten när jag är med dem och deras vänner. Jag klagar inte. Jag är så galet lycklig som har:
En själsbejakande, tålmodig, bedårande, briljant, rolig 7-åring som kallar mig för min skit, men som fortfarande ser ut för mig som den som alltid kommer att finnas där för henne.
