Sou um escritor de culinária e ávido cozinheiro doméstico e, como muitas pessoas, credito meu amor por todas as coisas culinárias à minha mãe. Mas, para mim, aprender a cozinhar com minha mãe era mais do que apenas entender como cozinhar lentamente um rosbife e temperar perfeitamente uma panela de sopa (embora ela possa fazer ambos na perfeição).
Minha mãe e meu pai adotaram minha irmã e eu quando eu estava na segunda série. Estávamos em um orfanato com eles desde que eu tinha 2 anos e, embora possa parecer incomum para os outros, para mim a situação parecia e parece completamente normal - é exatamente com o que eu cresci.
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Uma coisa que me irritou? Mesmo que minha mãe e eu fôssemos o mais próximos possível (o termo "mini-eu" pode ter sido usado por aqueles que nos conheciam bem), não éramos parecidos. Na maioria das vezes isso não era um problema, mas às vezes um professor ou uma das senhoras da igreja mencionava como meu irmã e eu tínhamos cabelos loiros e olhos azuis, ao contrário de nossos pais morenos, ou como eu estava ficando muito mais alta do que minha pequena mãe.
Minha mãe era muito boa em desviar essas afirmações, mas era um lembrete estranho de que nossa situação, por mais trivial que parecesse para mim, era diferente da norma.
Eu não compartilhava dos cabelos castanhos e olhos castanhos da minha mãe porque meus pais biológicos, de ascendência irlandesa, polonesa e inglesa, tinham cabelos loiro avermelhado e olhos azuis. Minha mãe, por outro lado, era portuguesa e armênia. Mas, surpreendentemente, o que me ajudou a superar nossa aparência visual diferente foi compartilhar as tradições culturais da minha mãe, a maioria das quais aconteceu na cozinha quando minha avó visitou.
Claro, meu amor por cozinhando comecei muito antes de eu perceber essas discrepâncias. Minha mãe me deixou na cozinha quando era criança, e eu brincava com tigelas ou a “ajudava” a mexer vários pratos enquanto ela trabalhava. Minha mãe é uma cozinheira incrível, e seu talento e dedicação em servir refeições caseiras para minha irmã, meu pai e eu são ainda mais impressionantes agora que percebi que ela estava cozinhando para quatro e trabalhando em tempo integral, quando alguns dias eu mal consigo fazer uma fritura rápida para meu marido e para mim após um dia de compulsão alimentar Netflix.
Certo, havia refeições frequentes feitas de Hamburger Helper, tacos de uma caixa e Shake ‘n Bake, mas intercaladas com suas perfeitas tigelas de presunto e sopa de feijão, sopa de milho e celestial molho vermelho cozido lentamente com salsichas, frango e almôndegas (e uma pequena panela de tortellini para apenas eu e ela compartilharmos, enquanto meu pai e minha irmã preferiam simples massa).
Mas nenhum alimento foi mais definitivo ou essencial para o meu desenvolvimento como amante da culinária do que a sopa de couve da minha mãe. Sua receita era uma ligeira variação da sopa de couve da minha avó, que se baseava na sopa de couve da minha bisavó. Minha bisavó veio de Portugal para os EUA e trouxe a receita com ela. Nunca a conheci, mas graças a Deus ela passou adiante sua receita de sopa de couve.
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Sempre que minha avó vinha do continente para nos visitar em Martha’s Vineyard, a ilha onde morávamos, os preparativos de minha mãe começavam da mesma maneira. Primeiro, limpar a casa de cima a baixo, embora minha avó fizesse a mesma coisa assim que ela chegasse (a mulher adorava lavar, o que posso dizer?). Em segundo lugar, comece a embeber um ou dois sacos de feijões-de-lima para a sopa de couve. À medida que ficavam encharcados, as peles se soltavam e, quando minha avó chegasse, eles estariam prontos para a preparação.
Minha mãe e minha avó trabalhariam juntas, retirando as cascas transparentes e úmidas dos feijões e jogando o limão liso em sua própria tigela. Minha mãe costumava dar a mim e a minha irmã nossa pequena tigela de feijão para descascar, e ficávamos sentados lá, às vezes em um silêncio sociável ou com a TV ligada Juiz Judy ou algum outro programa diurno, às vezes com minha avó contando piadas desagradáveis das quais eu ria mesmo que eu realmente não entendesse (ela era uma bagunça total).
O som dos feijões caindo em suas tigelas e o respingo das peles molhadas batendo e grudando ao lado de outra orquestrou nossos movimentos até que finalmente os feijões terminaram. Em seguida, minha mãe despejava o feijão descascado em sua enorme panela de sopa de couve, onde, como mágica, eles iria se dissolver completamente após uma ou duas horas de fervura, adicionando seu sabor e corpo rico ao caldo.
Quando chegava a hora de comer, pegávamos uma tigela de sopa e um pedaço de pasta densa, mas fofa, coberta de farinha Pão português que a minha avó trazia consigo de New Bedford, Massachusetts, onde ela vivia. Minha mãe sempre disse que você não poderia comer sopa de couve sem o pão e iria rasgá-la em pedaços e colocá-los em sua tigela para embeber o caldo. Mas para mim, a melhor parte foi sorver o próprio caldo, rico em feijão-de-lima e de cor dourada com um leve brilho por cima, minúsculas gotas de óleo laranja dos pedaços de chouriço picante flutuando sob a superfície da sopa como se estivessem escondidas gemas.
Quando estou com saudades de casa ou triste ou me sentindo mal, meu desejo imediato e inicial é por uma tigela de sopa de couve da minha mãe. A última vez que fui para casa no Natal, minha mãe até me fez um pote separado de sopa de couve vegana, agora que eu como uma dieta baseada em vegetais. É muito mais do que apenas um alimento para mim; é um documento comestível da história da nossa família, uma destilação daqueles dias de infância cercados por duas das mulheres mais importantes da minha vida, passadas criando algo maravilhoso juntas.
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Muitas pessoas podem recorrer às tradições de suas famílias porque essas coisas estão "em seu sangue". Mas as tradições da minha mãe são uma parte de mim porque ela sempre se certificou de que quando minha avó visitasse, eu estaria na cozinha com eles para fazer a couve sopa. Quer ela percebesse ou não, nada poderia ter me feito sentir mais como se eu realmente pertencesse e que a história dela fosse a minha também.
