"Trekk deg over," mumlet jeg, kinnet presset mot det kule glasset på passasjersidevinduet. "Trekk over!" Jeg insisterte, høyere denne gangen, og la håndflaten under en munn som truet med å spy hvert gratis tequilaskudd jeg hadde strømmet ned i halsen de siste seks timene. Bilen stanset, og jeg snublet ut og rykket voldsomt. Forloveren min sto ved min side i lyspytten fra frontlysene og gned ryggen min. "Det er ok," ropte han. "Det er greit." Men det var det ikke. Det var det ikke. Jeg følte meg flau og tåpelig og dumt utakknemlig.
Mer: Er du virkelig forberedt på at din forlovede skal ha en vill utdrikningslag?
Da jeg møtte min forlovede, som gikk over en hotellobby for å møte en venn jeg datet på den tiden, danset det rystelser opp og nedover ryggraden. Det tok ham litt lengre tid, men jeg visste det med en gang. Han var den ene. Og jeg ble rasende. En flink jente på college, nerdete og vanskelig, jeg hadde akkurat begynt å blomstre til en skikkelig helvete-oppvokser i 20-årene. Jeg hadde ikke engang jobbet meg opp for å ha et nattbord ennå. Og der var han, og fikk alle disse tingene til å se smålige og uviktige ut. Jeg prøvde tappert å skyve ham bort med min grusomhet, men han ristet bare på hodet og kom tilbake for mer.
Da vi bestemte oss for å gifte oss to år senere, bestemte jeg meg for å lage en kveld med utskeielser som ville konkurrere med Kesha på en massiv, stoffdrevet bender. Det var min siste sjanse til å oppleve et enkelt liv jeg aldri hadde hatt ordentlig. Venner fløy inn for utdrikningslag, og siden vi allerede bodde i en høyskoleby, var listen over klubber vi kunne falle inn og ut av uendelig.
Jeg tok på meg de strammeste sorte buksene, knyttet til bachelorett -sjekklisten som ærespiken hadde insistert på Jeg bærer et sted rundt brystkassen, og tok min eksponerte navle og dårlige intensjoner til hver bar i by. Jeg husker ikke mye etter den fjerde klubben, bare biter av snublende erindringer. Da min forlovede kom for å hente meg klokken 14.00 om morgenen, og jeg tok en tapt med en av vennene hans i et mørkt hjørne av parkeringshuset. Han bare lo og tutet hornet.
"Bare ett minutt til," sløret jeg beruset, vinket hånden i luften og holdt fast i sin motvillige venn for å få balanse. Senere, etter vår pitstopp på siden av veien for å tømme innholdet i magen min forlovede lett meg inn i den varme dampen på en dusj hjemme. Bachelorette -sjekklisten hadde kommet med en markør som hadde blitt knyttet rundt halsen min. På et tidspunkt i løpet av natten hadde tilfeldige fremmede bestemt seg for å slutte å skrive på skjorten og hadde begynt å tatovere huden min med Sharpie. Telefonnumre, navn, bittesmå falliske symboler. Min forlovede tilbrakte natten før øvingsmiddagen og skrubbet små peniser av ryggen min med sine kjærlige hender og en loofah.
Mer: 20 kvinner deler det de angrer på i bryllupet
Neste morgen var solen ulidelig lys og ingen mengder kaffe kunne overbevise meg om at jeg ikke skulle dø. Men jeg hadde en håravtale, så jeg gikk forsiktig inn i min Jeep Wrangler og kjørte nedover gaten. Håret mitt var pusset med svette i hodet mitt, og jeg hadde et surt pust, så kraftig tannkrem slet ikke en gang i stanken. Jeg ble trukket over på to sekunder flat av en politimann som tydelig kunne se at jeg fremdeles kan være full fra kvelden før. Jeg vippet solbrillene mine opp på pannen og ga ham min fulle bekjennelse. Han gliste og syntes synd på min totalt elendige tilstand, og lot meg gå med en advarsel om å få mer kaffe og edru. Ja mann. På den.
Da jeg kom hjem fra håret mitt, var leiligheten fryktelig stille. Min forlovede bøyde meg for min insistering på tradisjon og å bo andre steder natten før bryllupet vårt. Men midt i sengen vår var en vanlig hvit eske, prydet av bånd eller innpakningspapir. Hjertet mitt hoppet inn i halsen min. Jeg forventet en klisjépynt eller noe slikt tull. Jeg er en av de helt fremmede vesener - en kvinne som ikke bryr seg om smykker. Og min forlovedeSelv om han hadde tålmodigheten til en helgen, hadde han aldri vært en spesielt gjennomtenkt partner.
Inne var en stein. En liten. Omtrent på størrelse med et kvarter. Skutt gjennom med kvarts og flekket med grått og svart. Jeg stirret på det, forvirret. Flott. Han skaffet meg en stein. Han hadde betalt tolv dollar for forlovelsesringen min fra en butikk i sentrum, og jeg syntes den var søt og helt sjarmerende. Men dette tok ting litt for langt. I bunnen av esken var et brettet stykke papir, skarpt og nytt.
Skrapet i hans knapt leselige håndskrift var en lapp. Han hadde foreslått meg midt i en villblomst-prikket eng i Tetons hvor vi hadde gått åtte mil opp til en alpinsjø. Da min blivende mann gikk ned på ett kne, tenkte jeg bare på at jeg ikke hadde dusjet på tre dager. Jeg hadde på meg bandana og sports -BH. Senere, da vi gikk ned i Jackson Hole for å feire og bade, forlot vi en svart ring i karet som jeg er sikker på at husholdersken forbannet.
Ukjent for meg, da min forlovede hadde senket seg til bakken i dalen for å ta hånden min, han hadde plukket opp en liten stein og stakk den ned i lommen. Og han hadde gitt det til meg på bryllupsdagen vår for å minne meg på at det vi ville dele alltid ville være vårt. Et språk vi bare kunne snakke, som ikke kan tydes for andre.
Jeg satt på sengen min om morgenen i bryllupet mitt og slet med å ikke glemme øynene. Over en jævla stein. Fordi jeg IKKE skulle ha hovne, røde øyne på bryllupsdagen min. Men det nyttet ikke. Jeg ble ødelagt; overveldet av erkjennelsen av at jeg alltid hadde visst at han var den. Jeg hadde bare latt meg sette meg inn i vissheten om det i disse øyeblikkene, hadde endelig akseptert det med takknemlighet. Og 14 år senere ville jeg fortsatt la mannen min skrubbe små peniser av ryggen min hver dag. Gudskelov at han ikke trenger det.
Følg meg kl Et søtt lite liv på Facebook for mer om kjærlighet, liv og mye sukker.
Mer: 7 måter å ikke blåse bryllupsbudsjettet ditt på lagringsdatoer og invitasjoner
Opprinnelig publisert den BlogHer
