Soy un escritor gastronómico y un ávido cocinero casero y, como muchas personas, le doy el crédito a mi madre por mi amor por todas las cosas culinarias. Pero para mí, aprender a cocinar de mi madre fue más que solo entender cómo cocinar a fuego lento un rosbif y sazonar perfectamente una olla de sopa (aunque puede hacer ambas cosas sin problemas).
Mi mamá y mi papá nos adoptaron a mi hermana y a mí cuando estaba en segundo grado. Estuvimos en cuidado de crianza con ellos desde que tenía 2 años, y aunque pueda parecer inusual para otros, para mí la situación se sentía y se siente completamente normal, es solo con lo que crecí.
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¿Una cosa que me molestó? A pesar de que mi mamá y yo éramos lo más cercanos posible (el término "mini-yo" puede haber sido usado por aquellos que nos conocían bien), no nos parecíamos. La mayoría de las veces esto no era un problema, pero a veces una maestra o una de las damas de la iglesia mencionaba cómo mi hermana y yo teníamos cabello rubio y ojos azules, a diferencia de nuestros padres morenos, o cómo me estaba volviendo mucho más alto que mi pequeña madre.
Mi madre fue muy buena para desviar estas declaraciones, pero fue un recordatorio extraño de que nuestra situación, por muy vulgar que me pareciera, era diferente a la norma.
No compartía el cabello castaño ni los ojos marrones de mi madre porque mis padres biológicos, de ascendencia irlandesa, polaca e inglesa, tenían cabello rubio rojizo y ojos azules. Mi mamá, en cambio, era portuguesa y armenia. Pero, sorprendentemente, lo que me ayudó a superar nuestra apariencia visual diferente fue compartir las tradiciones culturales de mi madre, la mayoría de las cuales sucedieron en la cocina cuando mi abuela la visitó.
Por supuesto, mi amor de Cocinando Empecé mucho antes de que me diera cuenta de estas discrepancias. Mi mamá me tenía en la cocina cuando era un niño y yo jugaba con tazones o la “ayudaba” a remover varios platos mientras trabajaba. Mi madre es una cocinera increíble, y su talento y dedicación para servir comidas caseras a mi hermana, a mi padre y a mí es solo más impresionante ahora que me doy cuenta de que cocinaba para cuatro y trabajaba a tiempo completo, cuando algunos días apenas puedo hacer un sofrito rápido para mi esposo y para mí después de un día de atracones Netflix.
Por supuesto, había comidas frecuentes hechas de Hamburger Helper, tacos de una caja y Shake 'n Bake, pero entremezclados había tazones de su impecable sopa de jamón y frijoles, sopa de maíz y salsa roja celestial cocida a fuego lento con salchichas, pollo y albóndigas (y una olla pequeña de tortellini para que compartamos solo ella y yo, mientras que mi padre y mi hermana pequeña preferían pasta).
Pero ningún alimento fue más definitivo o esencial para mi desarrollo como amante de la cocina que la sopa de col rizada de mi madre. Su receta fue un ligero giro a la sopa de col rizada de mi abuela, que se basaba en la sopa de col rizada de mi bisabuela. Mi bisabuela vino a Estados Unidos desde Portugal y trajo la receta. Nunca la conocí, pero gracias a Dios que me pasó su receta de sopa de col rizada.
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Siempre que mi abuela venía del continente a visitarnos a Martha’s Vineyard, la isla donde vivíamos, los preparativos de mi madre comenzaban de la misma manera. Primero, limpia la casa de arriba abajo, aunque mi abuela haría lo mismo en cuanto llegara (a la mujer le encantaba lavar, ¿qué puedo decir?). En segundo lugar, comience a remojar una bolsa o dos de habas para hacer sopa de col rizada. A medida que se empapaban, las pieles se aflojaban y, para cuando llegara mi abuela, estarían listas para la preparación.
Mi mamá y mi abuela trabajaban juntas, quitando la piel transparente y húmeda de los frijoles y dejando caer las suaves limas en su propio cuenco. Mi madre solía darnos a mi hermana y a mí nuestro pequeño cuenco de frijoles con la piel, y nos sentábamos allí, a veces en un agradable silencio o con la televisión encendida. Juez Judy o algún otro programa diurno, a veces con mi abuela contando chistes de mal gusto de los que me reiría aunque no entendiera realmente (ella era una auténtica alboroto).
El sonido de los frijoles cayendo en sus cuencos y el chasquido de las pieles mojadas golpeando y pegándose al costado de otro orquestaron nuestros movimientos hasta que finalmente se terminaron los frijoles. Luego, mi mamá echaba las habas de lima peladas en su enorme olla de sopa de col rizada, donde, como por arte de magia, se disolvería completamente en una o dos horas de cocción a fuego lento, agregando su sabor y cuerpo rico a la caldo.
Cuando llegaba el momento de comer, cogíamos un plato de sopa y un trozo de denso, pero esponjoso, recubierto de harina. Pan portugués que mi abuela traía de New Bedford, Massachusetts, donde vivido. Mi mamá siempre decía que no se podía comer sopa de col sin el pan y que cortaba el de ella en pedazos y los ponía en su tazón para absorber el caldo. Pero para mí, la mejor parte fue sorber el caldo en sí, rico en habas y de color dorado con un ligero brillo. encima, diminutas gotas anaranjadas de aceite de los trozos de chouriço picante flotando bajo la superficie de la sopa como escondidas gemas.
Cuando siento nostalgia, estoy triste o me siento mal, mi deseo inmediato e inicial es por un plato de sopa de col rizada de mi madre. La última vez que fui a casa por Navidad, mi madre incluso me había preparado una olla separada de sopa de col rizada vegana ahora que sigo una dieta basada en plantas. Es mucho más que una simple comida para mí; es un documento comestible de la historia de nuestra familia, una destilación de esos días de infancia rodeados de dos de las mujeres más importantes de mi vida, dedicadas a crear algo maravilloso juntas.
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Mucha gente puede recurrir a las tradiciones de su familia porque esas cosas están "en su sangre". Pero las tradiciones de mi madre son una parte de mí porque siempre se aseguraba de que cuando mi abuela me visitara, yo estuviera en la cocina con ellos para hacer la col rizada sopa. Se diera cuenta o no, nada podría haberme hecho sentir más como si realmente perteneciera y que su historia también era la mía.
