Kära son,
Det jag ska berätta kommer att göra dig obekväm, men du är tonåring nu, och jag kommer inte att sockerkläda det här för dig.
Mer:Jag blev våldtagen, jag uttalade mig inte och jag ångrar inte det
Jag har legat på min rygg, stirrat på virvlarna på en lampskärm, försökt ta reda på vad jag gjorde för att förtjäna att bli fast, svettas på och sa att jag ska hålla käften. Jag har torkat nytt blod mellan mina ben medan jag grät i badrummet. Jag har sett sopbilen köra iväg med klänningen, skorna och underkläderna.
Din mamma våldtogs.
"Vill du dela en taxi?" sa Mike när han skrev sitt namn på kvittot för vår stapelflik i en udda kombination med kursiv utskrift.
Mike var söt. Mike skrattade åt mina skämt. Mike sa att jag hade fina händer.
"Visst varför inte." Jag är en lättviktare. Jag har alltid varit det. Två öl och jag är full. Tre och jag fattar dåliga beslut. Den här kvällen hade jag druckit fyra öl.
Jag fick en glimt av mig själv i badrumsspegeln. Bandet spelade "Tempted" och sångaren var platt på de höga tonerna, vilket fick mig att tona på huvudet och kissa varje gång han kom till ordet "en annan".
jag ser bra ut, Jag trodde. Världen gick lite för fort för att jag skulle kunna spåra, men jag visste åtminstone jag känt Bra. Riktigt bra. Återfödd, faktiskt. Jag var nyskild och vibrerade fortfarande av kraften att säga ”jag vill ut!”Mer: Jag visste inte om jag blev våldtagen så jag höll tyst - Brock Turner övertygade mig om att säga ifrån
Vi tog oss i hytten hela vägen från Chelsea till nästan 110th Street. Föraren hade en ledfot och slog på bromsen alldeles för sent för stoppljusen. Mike försökte fortsätta köra handen genom mitt hår, men jag hade mitt hår lockigt då. Det krävdes många produkter för att förhindra att det frös in i en bomullsbuffant. Jag tänkte stoppa honom, men han var så förtjust i det och jag ville inte döda stämningen.
”Vill du komma in? Jag har fått chokladkaka som min syster gjorde, frågade han.
"Um, tja ..."
"Kom igen, du kommer att älska det. Frosten är att dö för ”, sa han och kysste mig igen.
När vi kom till hans lägenhet märkte jag direkt hur snyggt det var. Jag hade aldrig varit inne i en städad killes lägenhet. Egentligen hade jag inte varit inne några killens lägenhet i år. Mitt äktenskap var lite som att vara i en jury. Andra människor kanske tyckte att det var häftigt och intressant, men jag kände mig bara avspänd och ivrig efter att det skulle vara över.
Det var ett trevligt ställe, för en studiolägenhet. Fönster som tittade ut på något förutom en tegelvägg, en soffa, en himmelssäng och ett pentry med alla vanliga saker: kylskåp, kaffekanna, knivblock.
"Vill du ha kaffe?" han frågade.
"Nej, kaffe ger mig sömnlöshet." Jag insåg direkt hur dumt det lät klockan 2 på morgonen.
Tårtan var inaktuell, men jag åt den i alla fall medan han hade en Miller Lite som han fick från grönsaksskalen.
Hans badrum var litet, med ett fönster som såg ut målat stängt. I spegeln i full längd märkte jag att mitt hår hade krusat och att mitt läppstift smetades under näsan. Varför hade han inte åtminstone berättat det för mig?
När jag kom ut ur badrummet låg han inte längre i soffan. Hans öl satt tom på nattduksbordet. Lampan var släckt.
"Hej där, underbara", sa han och klappade på det vita bomullslakan. Hans kläder, underkläder och skor låg i en hög på golvet.
Jag la mig. Med mina kläder på.
Han tog av dem.
Jag lät honom. Han var verkligen in i det. In i mig.
"En sekund", sa han och drog en kondom ur plånboken.
Han packade upp den.
Han tog på sig den.
Han kom ovanpå mig.
"Vänta", sa jag.
"Vad?" sa han och fortsatte kyssa min hals.
"Jag ..." Jag tryckte hans hand ur mitt hår och skottade mig bakåt mot sänggaveln och försökte känna mig mindre fast.
"Vad är fel? Vad är problemet?" Hans röst var platt, som sångaren i bandet.
"Jag är... bara" försökte jag flytta åt vänster.
"Skojar du?" Han rullade av mig och slog hårt i sängen med höger hand. Jag kunde se att han var förbannad. Jag märkte att han kände sig lurad. Jag drog lakan upp till hakan och satt hela vägen upp. Jag kunde inte komma ihåg när jag blinkade sist.
"Helvete!" Han körde handen genom håret och torkade svetten från överläppen.
Jag tog tag i sängens sida. "Jag är ledsen."
Han trampade in i badrummet och slog igen dörren. Jag tog på mig kläderna och släppte ut mig.
Son, din mamma våldtogs, men inte av Mike. Jag säger inte att Mike gjorde alla rätt saker. Han borde inte ha druckit så mycket. Han borde definitivt inte ha försökt ta hem en mycket uppenbart berusad person. Han kunde ha kontrollerat sin frustration bättre. Men när Mike äntligen kom på att jag inte var med på det? Han stannade.
Mike slutade, och jag BEHÖVER DIG STOPPA FÖR.
Jag bryr mig inte om hur kåt du är, hur het hon är eller hur länge det har varit. I samma ögonblick som du får minsta aning om att hon tvekar, slutar du. Det är så enkelt.
Ingen kvinna, INGEN KVINNA, förtjänar att ligga där under dig och hoppas att det snart är över och undrar vad hon kunde ha gjort för att det inte skulle hända. Skyller på sig själv för något som är 100 procent inte hennes fel.
Jag kan inte bli våldtagen. Det kan inte heller de människor som våldtas varje dag i detta land. En person är sexuellt övergrepp varannan minut. VARJE TVÅ MINUT.
Var inte den killen, son. Bli bättre. Bara sluta.
Kram mamma
Original publicerad den BlogHer
Läs mer från Lisa på Pryvateparts.com och hitta henne Facebook
