Bomben ringde mig häromkvällen, förmodligen lite berusad. Hon är kär i en kille - säger att hon ska gifta sig med honom - men hon behöver att jag säger åt henne att släppa mig.
Så här skulle jag ha berättat vår historia i början av sommaren, när saker och ting var mer akuta:
Den gamla vännen tar en klunk av hennes drink. "Berätta för mig hur det började", säger hon.
Jag torkar min hand över hans ansikte och suckar sedan. "Det fanns en miljon anledningar till att det aldrig kunde hända. Vi arbetade tillsammans, och jag var, åtminstone inofficiellt, hennes chef. Hon var alldeles för ung och var en praktiserande katolik. Och hon kan vara så irriterande som fan. Men det hindrade mig inte från att ha en dum kille i världsklass förälskad i henne. Inte för att jag låter det spela roll. Det var bara en av sakerna som gjorde att gå till jobbet så mycket roligare och så mycket mer upprörande. Ingen stor grej." Jag slår tillbaka den sista av min smutsiga Ketel martini, får ögonkontakt med bartendern och pekar på mitt glas. Jag tittar ner i baren framför mig och skakar sedan på huvudet. "Tills hon skickade mig texten som fick min värld att snurra."
Den gamle vännen ler och lyssnar.
”Tacksägelsemiddagen med familjen avvecklades på vanligt sätt; curmudgeon hade gått iväg för att dricka sin scotch och läsa; min systers man diskade och drack lite Napa-merlot. Jag krossade de sista resterna av pumpa med bakgaffeln och lyssnade halvt på min mor och syster prata om...något. Ingen märkte att telefonen surrade i min ficka, så jag la in den under botten av duken och öppnade den. Det stod: "Du skulle älska det jag har på mig ikväll."
Jag lägger en hand på magen och grimaserar.
"Det var från bomben. Hon var 1 200 mil bort, på en enorm Thanksgiving-fest efter måltiden, och hon var full och sms: ade mig. MIG. Min kropp domnade bort för en sekund. Jag kände mig yr. Det kan bara vara ett misstag. Budskapet var definitivt menat för någon annan.”
"Eller det trodde du", säger den gamla vännen och sveper runt isen i sin drink.
"Ja," säger jag. Jag suckar. "Jag svarade med, 'jag skulle, va?' Och fan, svaret med hennes beskrivning gav mig den första av sex månaders magvärk. Det tog mig hela tio minuter att komponera något tillräckligt vagt för att klara testet för sexuella trakasserier, men tillräckligt suggestivt för att uppmuntra till ytterligare flirt.
"Jag svarade med ett ord: 'Yum.'
"Och då. Och sedan dödade hon mig nästan." Jag uppbådar ett svagt leende, skakar på huvudet igen, sakta denna gång. Jag är inte säker på om jag ska skratta lite eller stöna.
Den gamla vännen ler tillbaka och lägger sin hand på min kind. Någon i slutet av baren ger bartendern svårt. Vi ser båda upp.
"Rycka." Jag säger.
"Hur dödade hon dig nästan?"
Jag suckar igen. "Det var texten hon skickade:" Vill du ha dig. Vill ha mig?'"
"Åh åh," muttrar den gamle vännen.
"Ja. När jag kom tillbaka till kontoret nästa måndag kunde vi knappt titta på varandra. Vi delade hemliga leenden hela dagen. Och i det första ögonblicket när vi befann oss ensamma sa hon till mig att vi måste glömma det. Inte när vi jobbade tillsammans, åtminstone. Jag höll med, i teorin."
Den gamle vännen skrattar. "Så hur gick det till?"
"Vad är poängen?" Vodkan har börjat komma ikapp mig. Den gamle vännen beställer en annan Stoli och tonic.
"Eric, berätta historien för mig, så pratar vi om vad du ska göra."
Jag gnuggar på magen igen. "Jag stötte på henne sent en lördagskväll på Public House - jag hade stannat till i baren för en sista drink innan jag gick hem. Hon tog tag i mig och kramade mig, vi pratade i några minuter och sedan gick hon tillbaka till sina flickvänner och killarna de var med." Jag stannar, drar en oliv av plasttandpetaren med vänster hand och tar en stor drink med min höger. "Så jag lyfte. Jag ville inte se henne flirta runt med kötthuvudena i baren. Jag hade huvudvärk. Jag kände mig som en läskig äldre kille.” Jag stoppar oliven i munnen, tuggar upp den, sväljer den. "Jag höll precis på att starta bilen när hon ringde och frågade mig var jag var. Hon var ledsen att jag lämnade. Hon bad mig komma tillbaka. Jag kunde inte säga nej." Min suck är ett underhörligt stön och en utandning av andetag.
"Så du gick tillbaka", uppmanar den gamle vännen.
"Så jag gick tillbaka och hittade henne. Hon klämde på mig. Hon var laddad. En av killarna i gruppen gav mig fisheye. Jag köpte en Guinness till henne och lade undan en annan vodka-tonic. Hon presenterade mig för gruppen som någon hon arbetade med. Fisheye-killen fortsatte att stå lite för nära henne, men hon verkade inte bry sig. Jag kände att jag var på väg mot ett tågvrak. Alla bestämde sig för att ta tag i den taskiga sportbaren nere på gatan, men när vi gick ut hittade vi oss själva mitt i en av dessa plötsliga, mjuka, tysta snöstormar.” Jag ler, tittar upp mot mörkret tak. "Det kom ner i stora flingor - ingen vind. Trottoarerna var redan täckta. Bomben stannade mitt på trottoaren och skrek av förtjusning, medan alla andra kom in i nästa bar. Jag stod där bredvid henne, och hon vände sig om, drog mig intill och kysste mig. Hård. Så jag kysste henne tillbaka, den blöta snön föll på vårt hår och kinder. Bäst. Först. Kyss. Någonsin."
"Det är en bra början!" säger den gamle vännen. "Och nu släpper du henne bara?"
"Vad mer kan jag göra? Vi har ingen framtid tillsammans. Hon hittade ett annat jobb, så det är inte längre ett problem, men jag är typ 15 år äldre än hon, ovanpå allt annat. Hon behöver en ung, katolsk kille med en fin bil och ett jobb inom finans. Eller dermatologi."
"Men du älskar henne."
"Ja, det gör jag. Och det sliter mig i små bitar."
"Så vad nu?"
"Att bryta saker var hennes idé, men hon kunde inte låta bli att skicka mig fulla sms-inbjudningar klockan två på morgonen, och jag hade ingen makt att tacka nej. Jag sa äntligen till henne för ett par veckor sedan att hon var tvungen att lämna mig ifred, och jag raderade hennes nummer." Jag lägger huvudet i mina händer, mt armbågar vilar på bänken. Jag tittar på mängden blanka flaskor över baren. Tack och lov att det inte finns en spegel. "Hon vill bli vänner, men det är för tidigt. Kanske någon dag."
Jag avslutar min martini och vi vandrar iväg till nästa bar.
- Ett år har gått. Vi skickar varandra en och annan mejluppdatering. Ibland kommer bomben att ringa mig direkt, bara för att se hur det går. Eller för en tjänst. Eller råd. Jag raderade hennes nummer för mer än ett år sedan, men jag kan det fortfarande utantill.
"Så bomben ringde mig sent på lördagskvällen. Simone sov, jag gjorde mig redo för sängen.” Jag kör hem från jobbet och pratar med den gamla vännen i telefon.
"Å nej!" hon säger. "Jag gillar henne inte. Det är inte rättvist."
"Nej, det är okej", säger jag till henne. "Jag är okej. Hon ringde mig från Public House och berättade att hon är galet kär i den här killen. Det är han hon ska gifta sig med. Och även om hon fortfarande får samtal från tidigare älskare, som ber om att få tillbaka henne, är det inte en kamp att säga nej till dem. Men hon känner att något fortfarande förbinder oss, och hon kan inte släppa mig."
"Det är trassligt", säger den gamle vännen. Sedan hör jag henne svär. "Vissa människor borde inte få köra bil. Så vad då?"
Jag slår till i bromsen när trafiken oförklarligt visar sig på motorvägen. "Hon sa till mig att hon behöver att jag säger till henne att jag har släppt henne. Hon ville att jag skulle säga till henne att det är omöjligt för oss att någonsin vara tillsammans."
"Wow. Gjorde du?"
"Nej. jag kunde inte."
"Ehm...varför inte?"
"Fan, jag vet inte. Jag har ingen bra anledning. Det är sedan länge över. Jag älskar henne inte som jag gjorde. Och vi har ingen framtid tillsammans. Någonsin. Men hon är fortfarande kapabel att köra ett godståg genom mitt hjärta." Trafiken börjar röra på sig igen, trevande.
"Säg då till henne att sluta."
Kära Bombshell,
Du tror att du behöver mig för att göra det här, men det gör du inte.
Fortfarande.
Här släpper jag dig.
Jag önskar dig ett liv i skratt och glädje, uppfyllda drömmar och uppfyllda önskningar. Jag vill att du ska bli kär, gifta dig och få underbara, vackra barn. Och jag vill att du äntligen ska hitta jobbet som verkligen gör dig lycklig.
Gå.
Kärlek,
Erik
