Na verdade, é final de outubro e estou voando de Denver para Dulles, a primeira etapa de uma longa viagem para Budapeste. Meu amigo Ean está voando de primeira classe e fez uma visita à terceira classe para me dizer que nosso A próxima etapa, de Washington a Frankfurt, está programada para decolar 10 minutos antes do previsto para chegar. Ele disse que o piloto vai avisar o pessoal de Washington que estamos a caminho. Não vou me preocupar muito com isso. Chegaremos à Hungria quando chegarmos lá.
Ele também me deu sua Bloody Mary de cortesia.
Bebi enquanto vasculhava um “SnackPack” da United, que na verdade é melhor do que parece. Na verdade, acho que é a melhor coisa que comi em uma viagem doméstica desde a última vez que trouxe meu próprio burrito Chipotle a bordo. Por cinco dólares, consegui uma lata de atum, um pote de homus aceitável, biscoitos, uma fatia de queijo, batatas fritas pita, passas e até um minúsculo Toblerone. Então, estou sentado aqui, esperando a fila do banheiro se dissipar e me sentindo muito bem com as coisas. Quero dizer, minha vida é incrível, e só ficou melhor e melhor nos últimos cinco anos.
O que é uma boa maneira de se sentir, na minha idade.
Sim. Minha idade. Fiz 40 anos no início de outubro. E embora a fanfarra tenha sido gratificante (minha mãe e minhas irmãs vieram me visitar; tivemos uma grande festa itinerante; meus novos colegas de trabalho se vestiram de preto e me deram um bolo; não dormi mais do que 3 ou 4 horas por noite durante quase uma semana) e contra-ataquei alguns dos meus dúvidas sobre chegar ao topo da colina, ainda me sinto bastante inquieto com essa cronologia marco.
não é que eu sentir 40. Inferno, sou mais saudável do que a maioria dos meus amigos que são uma década mais novos do que eu - estou na melhor forma física da minha vida, não pareço ter a minha idade e posso beber a maioria deles debaixo da mesa. E conhecendo a propensão da minha família para viver muito tempo, há uma boa chance de eu não estar nem na metade dessa jornada. Mas, caramba, o olhar que recebo quando digo às pessoas quantos anos tenho definitivamente é profundo. É uma combinação de verdadeiro choque, misturado com pena e apenas um sopa de admiração. O "realmente?" é um lembrete não tão sutil de que 40 ainda é considerado por muitos como “velho”.
Ah, e não ajudou em nada minha perspectiva esta semana quando fui convidado a preencher uma pesquisa para “jovens adultos” sobre minha comunidade local, apenas para ser desqualificado pela segunda pergunta porque o ponto de corte era 39. Honestamente, eu meio que senti vontade de chorar quando percebi que, 10 dias antes, eu teria sido um entrevistado válido. Todo mundo diz que os números não têm sentido, mas 40 ainda tem uma qualidade mítica. Eu posso sentir isso. E embora minha idade não pareça afastar as doces e belas jovens de 20 e poucos anos da minha vida que ainda, por algum desconhecido motivo, quer jogar na sorte deles comigo, não posso deixar de me sentir um pouco constrangido quando estou com eles e seus amigos. Eu não estou reclamando. Eu sou tão louco de sorte por ter:
Uma criança de 7 anos que afirma minha alma, paciente, adorável, brilhante e hilária que me chama de merda, mas ainda me parece aquela que sempre estará lá para ela.
