Jeg besøkte favorittoppslagstavlen min på nett, hvor jeg henger med en haug med andre mødre, og jeg delte det siste om barna mine.
Da slo det meg! Driver jeg et sirkus med tre ringer eller hva?
Jepp, der er den skjeggete damen, der er den tohodede kyllingen og der er toåringen min som stikker fingeren i toppen av øyet slik at han nesten spretter den ut.
Hvordan kan han GJØRE det!!!
Og med kommer en av elleveåringene mine som annonserer at i dag falt hun bare EN GANG på ansiktet. Dette er en stor bragd med tanke på at hun for bare noen dager siden kjørte inn i en parkert bil og rev en god del hud av kneet.
Men la oss ikke glemme treåringen min. Nå er her rå talent. Hun kan suge på tommelen og plukke begge neseborene samtidig...med EN hånd!
La oss ta en applaus!
Bør jeg være bekymret? Bør jeg være mer bekymret?
Pokker, nei. Alt dette er ganske fornuftig sammenlignet med krumspringene til min bipolare åtte år gamle sønn. Men i dag har han en relativt normal dag. I dag er han bare en annen mann som er fortapt i den forvirrende labyrinten som kalles WOMAN, uten hensyn til Minotauren som venter på ham og tærer på ham. (Visste du at Minotauren faktisk var KVINNE?)
Han ønsker så desperat å være venn med flokken barnehagejenter i gaten vår at han fortsetter å gå tilbake for mer smerte og straff. De erter, de forvirrer ham med deres kvikksølviske humør, og de stjeler lekene hans og knuser hjertet hans om og om igjen og om igjen. Ikke bry meg om at jeg har advart ham gang på gang, menn på gaten rister bare på hodet når han får følelsene sine såret, og jeg hører til og med dem gi videre denne tidløse visdommen: «They're GIRLS».
Som om det skal bety noe.
Hva betyr det?
Jeg vet det betyr noe. Jeg vet instinktivt at det er en referanse til forvirringen kvinner har etterlatt menn i siden tidenes morgen.
Men får sønnen min det?
Neiåååååå. Tilbake går han for mer. Og de voksne mennene tørker sine smurte flekkede hender på sine oljete filler og kikker fra under panseret på bilene sine mens sønnen min tappert marsjerer opp til jentene og ber om oppmerksomhet.
De bryter ut i en kaskade av fniser og han står der forvirret. Evel Knievel hadde ingenting på barnet mitt. Han hoppet ti biler? Tjue? Min sønn ville hoppe fra jorden til månen bare for å kjenne gleden ved vennskap med disse små kvinnene.
Ah, men det er en leksjon om forskjellen i kjønnene som han må oppleve i flere tiår før han virkelig kan sette pris på og respektere den... og deretter stille av mens han ser på spillet på TV.
Foreløpig er han fornøyd med de ti minuttene med oppmerksomhet de gir ham.
I mellomtiden må jeg sjekke om den andre elleveåringen min, akrobaten som glir gjennom trærne med største letthet til hun lander på ryggen spiddet på et lem. Det var en minneverdig sommer.
Og hvor er den toåringen?
Noe ruller over gulvet.
Å, FLOTT, er det et øye eller en klinkekule???
