De bom belde me laatst op, waarschijnlijk een beetje dronken. Ze is verliefd op een man - zegt dat ze met hem gaat trouwen - maar ze wil dat ik haar vertel dat ze me moet laten gaan.
Hier is hoe ik ons verhaal begin vorige zomer zou hebben verteld, toen de zaken acuter waren:
De oude vriendin neemt een slok van haar drankje. 'Vertel me eens hoe het begon', zegt ze.
Ik veeg met mijn hand over zijn gezicht en zucht dan. “Er waren een miljoen redenen waarom het nooit zou kunnen gebeuren. We werkten samen en ik was, althans onofficieel, haar baas. Ze was veel te jong en was praktiserend katholiek. En ze kan zo irritant zijn als de hel. Maar dat weerhield me er niet van om verliefd op haar te worden. Niet dat ik het er toe liet. Het was slechts een van de dingen die naar het werk gaan zoveel leuker en gekmakender maakte. Geen probleem." Ik sla de laatste van mijn vuile Ketel-martini achterover, maak oogcontact met de barman en wijs op mijn glas. Ik kijk naar de bar voor me en schud dan mijn hoofd. "Totdat ze me de sms stuurde die mijn wereld deed draaien."
De oude vriend lacht en luistert.
“Het Thanksgiving-diner met het gezin liep op de gebruikelijke manier af; de zuurpruim was weggegaan om zijn whisky te drinken en te lezen; de man van mijn zus was de afwas aan het doen en dronk wat Napa merlot. Ik was de laatste overblijfselen van pompoentaartkorst aan het verbrijzelen met de achterkant van mijn vork en luisterde half naar mijn moeder en zus die praatten over... iets. Niemand merkte dat de telefoon zoemde in mijn zak, dus ik schoof hem onder het tafelkleed en klapte hem open. Er stond: 'Je zou het geweldig vinden wat ik vanavond draag.'”
Ik leg een hand op mijn buik en trek een grimas.
“Het was van de Bom. Ze was 2000 kilometer verderop, op een enorm postprandiaal Thanksgiving-feest, en ze was dronken en sms'te me. MIJ. Mijn lichaam werd even gevoelloos. Ik voelde me duizelig. Het kan alleen maar een vergissing zijn. De boodschap was zeker voor iemand anders bedoeld.”
'Dat dacht je tenminste,' zegt de oude vriendin terwijl ze het ijs in haar drankje rondslingert.
"Ja," zeg ik. Ik zucht. “Ik antwoordde met: ‘Ik zou, hè?’ En verdomme, het antwoord met haar beschrijving bezorgde me de eerste van zes maanden buikpijn. Het kostte me tien volle minuten om iets te componeren dat voldoende vaag was om de test van seksuele intimidatie te doorstaan, maar voldoende suggestief om verder flirten aan te moedigen.
“Ik antwoordde met één woord: ‘Yum.’
"En dan. En toen vermoordde ze me bijna. Ik tover een flauwe glimlach op mijn gezicht en schud opnieuw mijn hoofd, dit keer langzaam. Ik weet niet zeker of ik een beetje moet lachen of kreunen.
De oude vriendin glimlacht terug en legt haar hand op mijn wang. Iemand aan het eind van de bar maakt het de barman moeilijk. We kijken allebei op.
"Eikel." Ik zeg.
'Hoe heeft ze je bijna vermoord?'
Ik zucht opnieuw. “Het was de sms die ze stuurde: ‘Wil je. Wil je mij?'”
"Uh oh," mompelt de oude vriend.
"Ja. Toen ik de volgende maandag terugkwam op kantoor, konden we elkaar amper aankijken. We deelden de hele dag geheime glimlachen. En op het eerste moment dat we alleen waren, zei ze dat we het moesten vergeten. Niet zolang we samenwerkten, tenminste. Ik was het er in theorie mee eens.”
De oude vriend lacht. "Dus hoe is het gebeurd?"
"Wat is het punt?" De wodka begint me in te halen. De oude vriend bestelt nog een Stoli en tonic.
"Eric, vertel me het verhaal, en dan zullen we praten over wat je moet doen."
Ik wrijf weer over mijn buik. 'Ik kwam haar op een zaterdagavond laat tegen in het Public House - ik was langs de bar gegaan voor een laatste drankje voordat ik naar huis ging. Ze pakte me vast en omhelsde me, we praatten een paar minuten en toen ging ze terug naar haar vriendinnen en de jongens ze waren bij.” Ik stop, trek met mijn linkerhand een olijf van de plastic tandenstoker en neem een grote slok met mijn rechts. “Dus ik vertrok. Ik wilde haar niet zien flirten met de vleeskoppen aan de bar. Ik had hoofdpijn. Ik voelde me een griezelige oudere man. Ik stop de olijf in mijn mond, kauw erop, slik hem door. “Ik was net de auto aan het starten toen ze belde en vroeg waar ik was. Ze was verdrietig dat ik weg was. Ze vroeg me om terug te komen. Ik kon geen nee zeggen.' Mijn zucht is een subauraal gekreun en een uitademing.
"Dus je ging terug", vraagt de oude vriend.
“Dus ik ging terug en vond haar. Ze drukte me. Ze was geladen. Een van de jongens in de groep gaf me de fisheye. Ik kocht een Guinness voor haar en zette nog een wodka-tonic weg. Ze stelde me voor aan de groep als iemand met wie ze samenwerkte. Fisheye-man bleef een beetje te dicht bij haar staan, maar het leek haar niets te kunnen schelen. Ik had het gevoel dat ik op weg was naar een treinwrak. Iedereen besloot te verhuizen naar de waardeloze sportbar verderop in de straat, maar toen we naar buiten gingen, vonden we onszelf in het midden van een van die plotselinge, zachte, stille sneeuwstormen. Ik glimlach, kijk omhoog naar het donker plafond. “Het kwam neer in grote vlokken – geen wind. De trottoirs waren al bedekt. De Bombshell stopte midden op het trottoir en gilde van plezier, terwijl alle anderen de volgende bar binnenstormden. Ik stond daar naast haar, en ze draaide zich om, trok me naar zich toe en kuste me. Moeilijk. Dus kuste ik haar terug, de natte sneeuw viel op ons haar en op onze wangen. Best. Eerst. Kus. Ooit."
"Dat is een goed begin!" zegt de oude vriend. "En nu laat je haar gewoon gaan?"
"Wat kan ik anders doen? We hebben geen toekomst samen. Ze heeft een andere baan gevonden, dus dat is geen probleem meer, maar ik ben ongeveer 15 jaar ouder dan zij, bovenop al het andere. Ze heeft een jonge, katholieke man nodig met een mooie auto en een baan in de financiële wereld. Of dermatologie.”
"Maar je houdt van haar."
"Ja dat doe ik. En het scheurt me in kleine stukjes.”
"Dus wat nu?"
'Dingen afbreken was haar idee, maar ze kon het niet laten om me om twee uur' s ochtends dronken sms-uitnodigingen te sturen, en ik had geen macht om af te slaan. Ik heb haar een paar weken geleden eindelijk verteld dat ze me met rust moest laten, en ik heb haar nummer verwijderd. Ik legde mijn hoofd in mijn handen, mijn ellebogen rustend op het aanrecht. Ik kijk naar de rij glimmende flessen aan de andere kant van de bar. Godzijdank is er geen spiegel. “Ze wil vrienden zijn, maar het is te vroeg. Misschien ooit."
Ik drink mijn martini op en we wandelen naar de volgende bar.
- Er is een jaar verstreken. We sturen elkaar af en toe een e-mailupdate. Soms belt de Bom me uit het niets, gewoon om te zien hoe het gaat. Of voor een gunst. Of advies. Ik heb haar nummer meer dan een jaar geleden verwijderd, maar ik ken het nog steeds uit mijn hoofd.
'Dus de Bombshell belde me zaterdagavond laat. Simone sliep, ik maakte me klaar om naar bed te gaan.” Ik rijd naar huis van mijn werk en praat met de oude vriend aan de telefoon.
"Oh nee!" ze zegt. 'Ik mag haar niet. Dat is niet eerlijk."
"Nee, het is oké," zeg ik tegen haar. "Ik ben ok. Ze belde me vanuit Public House en vertelde me dat ze smoorverliefd is op deze man. Hij is degene met wie ze gaat trouwen. En hoewel ze nog steeds telefoontjes krijgt van voormalige geliefden, die smeken om haar terug te hebben, is het geen probleem om nee tegen ze te zeggen. Maar ze heeft het gevoel dat iets ons nog steeds verbindt, en ze kan me niet laten gaan.
"Dat is een puinhoop", zegt de oude vriend. Dan hoor ik haar vloeken. “Sommige mensen mogen niet autorijden. Dus wat dan?”
Ik trap hard op de rem terwijl het verkeer zich op onverklaarbare wijze manifesteert op de snelweg. “Ze vertelde me dat ze me nodig heeft om haar te vertellen dat ik haar heb laten gaan. Ze wilde dat ik tegen haar zei dat het voor ons onmogelijk is om ooit samen te zijn.”
"Wauw. Heb jij?"
"Nee. Ik kon het niet.'
"Eh... waarom niet?"
'Klopt, ik weet het niet. Ik heb geen goede reden. Het is lang voorbij. Ik hou niet van haar zoals ik deed. En we hebben geen toekomst samen. Ooit. Maar ze is nog steeds in staat om een goederentrein door mijn hart te laten rijden.” Het verkeer komt voorzichtig weer op gang.
"Zeg haar dan dat ze moet stoppen."
Beste Bom,
Je denkt dat je me nodig hebt om dit te doen, maar dat is niet zo.
Nog steeds.
Hier laat ik je gaan.
Ik wens je een leven vol gelach en vreugde, vervulde dromen en vervulde wensen. Ik wil dat je verliefd wordt, gaat trouwen en prachtige, prachtige kinderen krijgt. En ik wil dat je eindelijk de baan vindt waar je echt gelukkig van wordt.
Gaan.
Liefde,
Erik
