Podría haberla visitado por vacaciones y ocasiones especiales. Pero entonces me habría perdido el tener al amigo por correspondencia que cambió mi vida para siempre.
No me creyó cuando le dije que podía ocupar el lugar de la tía Mary. Me dio unos golpecitos en la mano con una mirada tranquilizadora que me hizo saber que no me haría cumplir mi palabra. Pero una semana después, la carta llegó a su buzón, como le dije.
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Una carta que me tomó más de una hora escribirla porque en realidad no había escrito una carta desde la escuela secundaria, y ahora tenía veintitantos años y le escribía a mi hijo de 80 años. abuela.
Pero tenía que hacerlo. Se veía tan triste cuando su hermana Mary, su amiga por correspondencia durante más de 30 años, falleció. Habían comenzado a escribirse después de casarse. Mary se había mudado a Massachusetts mientras mi abuela se quedaba en Nueva York.
Cuando mi tía murió, sostuve mi abuela entregó la mía y le dije que me gustaría ocupar el lugar de Mary, si me dejaba.
Esa primera carta se convirtió en más de una década de cartas entre nosotros. Mi abuela escribiría una semana; Escribiría el siguiente.
Creció un profundo amor por ella en esas palabras que no creo que jamás hubiera sido posible en persona. Compartimos nuestros miedos, nuestras esperanzas y nuestros lamentos.
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Ella me contó historias que me llenaron los ojos de lágrimas, como cómo ella y mi abuelo crearon un lenguaje secreto durante la guerra para que él pudiera decirle dónde estaba destinado sin que nadie más lo supiera. O cómo lidió con el dolor y la devastación de tener un bebé muerto.
Mi corazón daba un vuelco cada vez que veía una carta en mi buzón.
Fueron esas cartas las que no solo me enseñaron sobre mi abuela, sino también sobre mí. Mientras atravesaba un divorcio, encontré consuelo en sus palabras. Era una mujer que había perdido a su marido a causa del cáncer, que aprendió por sí misma cómo conducir y cómo administrar una cuenta bancaria. Una mujer que crió a tres hijos a los que adoraba. Cada carta encarnaba el amor que necesitaba. Un amor para llenar el dolor que pasa en mi propia vida.
Pero no son solo las emociones lo que más recuerdo de sus cartas. Lo que siempre puso una sonrisa en mi rostro fueron los consejos esparcidos por todas partes. Desde asegurarme de usar pantuflas en los pisos de madera, hasta apartarme el cabello de la cara porque me veo más joven cuando lo recojo. Cada una de sus cartas estaba garantizada para hacerme reír. Y a menudo me paraba en mi buzón, riéndome solo.
Ella me escribió cuando estaba deprimido y deprimido. Me escribió cuando me levanté y encontré la felicidad en mí. Me escribió cuando comencé a salir de nuevo y cuando encontré el amor en una cancha de bochas. Ella me dio consejos de boda para mi segunda boda e incluso recortó artículos informativos del Pennysaver sobre la crianza de los hijos cuando estaba embarazada.
Y me escribió cuando comenzó a luchar contra la demencia y su corazón comenzó a fallar. Ella me escribió hasta el final.
Luego, el Día de la Madre de 2012, la besé en la frente y le dije que la amaba. Que no podría agradecerle lo suficiente por todo lo que me había dado en esas cartas.
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Esa sería la última vez que la vería. No habría más cartas, no más consejos y no más observaciones divertidas de los reality shows de baile.
Pero en lugar de lágrimas, me concentro en la caja del tesoro que guardo dentro de mi oficina. La caja que se llena con cada una de esas letras. Las palabras que cambiaron mi vida.
Y algún día, cuando tenga una nieta que necesite un poco de ayuda en su vida, los sacaré y la haré sonreír, y tal vez, al leerlos, incluso se ofrecerá a poner el bolígrafo en el papel. Y probablemente yo tampoco le creeré. Hasta que abra ese buzón.
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