"¿Estás amamantando, cariño?" La enfermera rubia me sonrió, asintiendo con la cabeza como si esperara que dijera que sí. Ella fue la tercera trabajadora del hospital que me hizo esa pregunta en la última hora, y mi irritación había pasado de hervir a fuego lento.
Tenía menos de un mes de posparto. Por segunda vez en dos semanas, estaba acostada en una cama de hospital, teniendo un absceso palpitante y al rojo vivo del tamaño de un huevo de petirrojo drenado de mi pecho izquierdo. La ubicación de estos abscesos hizo que la punción fuera particularmente dolorosa y los abscesos en realidad, desarrollar un tercero en otra semana) estaban lo suficientemente cerca de mi pezón para hacerme incómodo intentando amamantar a mi hija recién nacida. Combinado con mis problemas de producción de leche como resultado de una hemorragia posparto, ciertamente no estaba amamantando.
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Pero yo quería. era supuesto para. ¿Para qué más fueron mis senos si no para alimentar a mi hijo? Ya me estaba sintiendo a la defensiva por alimentar a mi bebé con fórmula, por lo que tener que admitir ante estos profesionales de la salud una y otra vez que no, no estaba amamantando a mi hijo me empujó por el borde. Las lágrimas se derramaron de mis ojos y le grité a la enfermera: “¡No! ¡No estoy amamantando! ¿Todos dejarán de preguntarme eso? "
Sorprendida, sus ojos se abrieron de par en par. Se inclinó y dijo en voz baja: "¿Le gustaría hablar con el psicólogo de guardia?" Le susurré con voz ronca que lo haría. Claramente me vendría bien un poco de ayuda.
El psicólogo de guardia pasó la mayor parte de una hora sentada delicadamente en una silla al otro lado de la habitación, haciendo preguntas sobre mi salud, mi experiencia de parto, mi historia familiar. Evitaba el contacto visual y tomaba notas copiosas, llenando las páginas con letra cursi y marcas de verificación. Tenía grandes expectativas sobre los "recursos" con los que ella prometió emparejarme, recursos que sálvame del sumidero psicológico que había estado rompiendo el suelo bajo mis pies durante semanas. Cuando salió de mi habitación del hospital, respiré un tembloroso suspiro de alivio. Finalmente, Pensé. Un poco de ayuda.
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Los "recursos" resultaron ser la información de contacto de un centro de salud mental, impresa desde una página de resultados de búsqueda en línea. La única hoja de papel me la entregó una asistente del hospital al azar que no estaba segura de lo que estaba dando. yo o por qué y quién solo pudo encogerse de hombros cuando le dije que esa instalación ni siquiera aceptó mi seguro. El largo procedimiento de admisión no había sido más que una pérdida de tiempo emocionalmente agotadora.
Un par de semanas después, durante una visita de seguimiento en mi centro de maternidad, mi partera notó que mi signos de depresión estaban empeorando y recomendó medicación. En una cita previa, unas semanas antes, había notado mi "afecto plano" y la falta de interacción significativa con mi bebé, y me sugirió suavemente la medicación. Por temor a los efectos secundarios, lo rechacé. Pero en este punto, supe que algo andaba mal. Seguí adelante y acepté la receta: un suministro de un mes para ayudarme hasta que pudiera encontrar un psiquiatra para administrar la medicación. Problema resuelto.
Excepto por el hecho de que era casi imposible encontrar un psiquiatra.
Ojalá hubiera registrado todas las horas que pasé investigando y llamando, tratando de encontrar un psiquiatra que estuviera cerca, aceptara mi seguro y estuviera aceptando nuevos pacientes. La mayoría de los mensajes de correo de voz que dejé nunca fueron devueltos. Y los números de teléfono que obtuve del sitio web de mi seguro estaban desactualizados o de instalaciones para pacientes hospitalizados, que no era lo que necesitaba. Cuando finalmente encontré una enfermera psiquiátrica que aceptaba nuevos pacientes, tuve que esperar casi dos meses para mi primera cita. Y tuve suerte de encontrarla.
Alarmada por los numerosos artículos y ensayos que había leído sobre la depresión y la ansiedad posparto, tomé la iniciativa dos meses antes de mi fecha de parto para encontrar un terapeuta en caso de que necesitara a alguien con quien hablar mientras me adaptaba a maternidad. Muy embarazada, programé una consulta y tuve una gran relación con el terapeuta. Pero aquí está el truco: en esos primeros meses embriagadores después del nacimiento de mi bebé, nunca la llamé para programar una cita. Ni siquiera recordaba que tenía un terapeuta. La oscuridad en mi cerebro era así de espesa.
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La semana que viene, mi hermoso bebé cumplirá 5 meses. Tengo a los profesionales de la salud alineados y un plan en marcha, pero todavía no estoy completamente fuera de peligro; más bien, me estoy demorando en los límites, apoyada por mi esposo y algunos buenos amigos. No es algo de lo que hablo a menudo, pero estoy dispuesta a abrirme: animar a las mujeres a considerar un plan de acción en el caso de que la falta de sueño, las hormonas y la química cerebral conviertan sus cerebros en un desorden, tóxico sopa.
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