Jeg elsker min mor. Derfor har jeg været i terapi det meste af mit voksne liv. Jeg ville dukke op på terapeutens kontor og ville tale om mænd, parforhold, min karriere, men på en eller anden måde endte samtalen altid med at cirkulere tilbage til min mor - Mamichka, da jeg kaldte hende ind Russisk.
Mamichka havde en stærk mening om alt, og min terapeut konkluderede, at vi havde brug for mere adskillelse. Adskillelsen var vanskelig, da vi altid var en tæt familie - måske for tæt på. Døre blev åbnet uden bank, og post blev åbnet, uanset hvis navn var på konvolutten. Jeg havde mit eget værelse og min egen seng, men fandt ofte mig selv komme ind på mine forældres værelse om natten og sove i deres seng med dem. Min terapeut kaldte den dobbeltske: Min far lå på hans side, jeg skedede ham, og min mor skeede mig. Det var varmt og hyggeligt, men stærkt modløs af min terapeut. Det var fint et stykke tid, men inden 23 var det tid til at lave en ændring.
Du har svært ved at trække vejret, ikke?
Da jeg var en lille pige, fortalte Mamichka mig altid, at jeg var smuk og smart og talentfuld, at jeg kunne gøre alt, hvad jeg ville i denne verden. Jeg lærte, at forbeholdet var, at jeg var smuk, så længe jeg så ud som om hun ville have mig og kunne gøre alt, så længe hun fandt det umagen værd. Naturen havde givet Mamichka skønhedskortet, men Mamichka formede sig ved hjælp af moderne videnskab til sin egen smag. Da hun så sin datter som en forlængelse af sig selv, da jeg var 14 år, trak hun mig til en læge. Overraskelse! Det var en plastikkirurg. "Du har problemer med at trække vejret, ikke, skat?" Hun sparkede mig under bordet. Jeg sad nedslidt i bilen på vej hjem. Jeg var forvirret. Jeg syntes jeg var smuk. Mamichka fortalte mig altid, at jeg var smuk. Så hvorfor ville hun ændre min næse? Med noget mod og beslutsomhed til at stå på min side - og sandsynligvis på grund af at forsikringsselskabet afviste påstanden om, at jeg havde problemer med at trække vejret - forblev min næse uberørt.
Hvis jeg bare havde det rigtige hår ...
Mit hår var en anden historie. Mamichka var (unaturligt) blond og havde glat hår. Jeg havde en mørk jøde-fro. Måske var det på grund af arene ved at bo i Rusland, men Mamichka insisterede på at tæmme det vilde rod. Hun slæbte mig rundt i byen til forskellige frisører til jerry curls, hårafslappere eller perms. Information om sent om natten gav en legeplads med potentielle produkter, så hun kunne rette op på offensiven. For at overbevise mig om min potentielle skønhed indsatte hun fotografier af mit ansigt oven på billeder af modeller i Victoria's Secret -kataloget. Hvis jeg bare havde det rigtige hår ...
Klovnskole
Så meget som hun havde problemer med at acceptere mig med dette vanvittige krøllede hår, ville hun bestemt ikke acceptere, at hendes datter var en klovn. I Rusland var mine forældre venner med mange berømte skuespillere, instruktører og kunstnere. Jeg voksede op og elskede poesi, kunst og teater, skuespil, dans, sang og malede mig igennem skolen. I stedet for at læse Dr. Seuss før sengetid læste min mor Pushkin, Anna Akhmotova, Tolstoy, Solzheniztin. Hun bebrejdede sig selv selvfølgelig; hun skulle have læst matematikbøger for mig. Så ville jeg være blevet læge eller advokat i stedet for et - gisp! - a klovn! Egentlig er jeg skuespiller. Men Mamichka var kun interesseret i, hvornår klovneskolen ville være slut, og hvornår jeg skulle stoppe med at klovne.
Bliv ikke en spinster
Hendes foretrukne emne nogensinde var imidlertid bekymrende for, at jeg skulle blive spinster, så hun tog sagen i egen hånd og uden min viden opretter jeg en “G-Date” -profil til mig (med hendes russiske accent er G og J nogle gange forvirrede). Hun skrev til mænd, opstillede datoer og opfordrede mig til at gå ud med disse mænd, hun fandt, før jeg var for gammel og "ingen ville tage dig." (Jeg var 25 på det tidspunkt). Hun ville virkelig have, at jeg skulle have en familie. At opleve glæden ved at få børn. Ligesom jeg ikke var interesseret i næsejobbet eller at være advokat, takkede jeg hende for hendes… um… interesse og fortsatte på min vej.
Vildt og rodet
År senere, i mørket klokken tre om morgenen, i sengen deler jeg med min mand (som jeg mødte online men på min egen), vågner jeg til dunk af min datters fod, der rammer min mands hoved midt i vores dobbelt ske. Hun er kun halvandet år gammel, men allerede krøllerne på hendes hoved er ved at blive uregerlige. Jeg børster hendes hår, før min mor kommer hen og forsøger at afværge det uundgåelige. "Hvorfor rører du ved hendes hår?" protesterer min mor. "Det er smukt vildt og rodet." Min mor lægger hånden på de spirende krøller og ødelægger dem mere. Min mor, der afviste mig i kort tid, da jeg besluttede mig for at fortsætte en karriere som professionel skuespillerinde, insisterer på, at vi finder en agent til min datter. Hun tager hende endda med på auditions.
Ironien og kærligheden
Jeg sukker over ironien og ser på min mor, holder min datter i skødet, læser hende nummerbogen, hun købte hende, og tror, hun havde ret. Min mor havde ret i glæden ved børn. Hun kunne ikke have forklaret det for mig før på samme måde som du ikke kan forklare oplevelsen af chokolade til nogen, der aldrig har haft det. Det er mere end sødt, smeltende mørke. Jeg ser på min datter, og den kærlighed, jeg oplever, er hinsides ord, der skaber poesi fra det bankende hjerte, der kæmper dagligt. Det, der slår mig, er, hvor heldig jeg er. Ja, jeg har denne vanvittige kærlighed til en lille pige, hvis tandede smil får mit hjerte til at synge. Bla bla bla - vi har alle hørt, hvordan kærlighed til et barn er fantastisk. Det, der undrer mig, er, at der er nogen derude i verden, der elsker mig på denne vanvittige måde. At mit smil og knapnæse og vildt, skørt hår får hendes hjerte til at synge. At hun virkelig vil det bedste for mig, ønsker mig godt, er virkelig glad, når jeg er glad. At jeg er modtageren af denne ubeskrivelige gave: en mors kærlighed.
Mere til mødre
Sådan skaber du tillid til dine børn
8 måder at opdrage taknemmelige børn på
Meningsfulde ferier at tage med dine børn
