"E você acha que este homem é seu marido legalmente casado?" Quinze anos depois, eu estava desfazendo o que havíamos feito e tudo que eu queria de volta era meu nome. No entanto, foi só depois de fazer uma viagem "woohoogirl" com minha irmã que eu realmente percebi o que meu nome significava para mim.
Quando me casei, hifenizei meu nome. Na minha carteira de motorista, ele continuou. Em outros documentos, ele foi truncado. Exasperado com a tentativa de usar a nomenclatura equivalente a um salto alto e um tênis Jordan, decidi ir com o salto e escolher um sobrenome. Upar! De repente, fui reconhecido como membro da tribo “casado” de várias gerações. Minha mãe, uma defensora do movimento um-nome-uma-família, finalmente ficou feliz. “Simplesmente parece melhor, querida. E é melhor para as crianças. ”
Outro amigo perguntou: "Oh, então você finalmente aceitou ser sua mulher?" E foi isso que me prendeu na garganta.
Seu mulher? Eu era sua esposa. Eu era meu ter mulher. Por que tudo isso tinha que ser tão difícil? Por que eu não poderia ser sua esposaWL minha própria mulher se eu pegasse seu nome? O que diabos eu estava cometendo também? Dentaduras em uma mesinha de cabeceira, shuffleboard e Metamucil? Presentes para empurrar? Ganhando meu sustento? As emoções me inundaram. Nos 15 anos seguintes, eles me afogaram. Eu fui feito de um estoque muito teimoso, alguns disseram. O que foi que eu disse? Não muito. Eu ainda estava resolvendo isso.Mais: 7 coisas que aumentam a probabilidade de você se divorciar
Quinze anos depois, eu era divorciada. Minha irmã, sempre uma pessoa que celebra a vida ao máximo, convenceu seu marido a nos enviar à Colômbia para uma garota-cátion muito necessária. Nós precisava isto. E acontece que a Colômbia precisava de nós. Precisávamos mergulhar em seus banhos de água doce ao ar livre, rejuvenescendo na água cristalina que contornava a Sierra Madre. Precisávamos beijar os céus polvilhados de estrelas pousados no horizonte acima de Santa Marta. Precisávamos dançar o balanço da Cumbia até o sol se libertar da noite aveludada acima das praias envoltas no Mar do Caribe. Precisávamos ser mulheres. Não esposas. Ou ex-esposas. Ou mães. Ou irmãs. Nós apenas queríamos ser.
Sim, meu sobrenome era patrilinear e pertencia aos homens da minha família. No entanto, também pertencia à inocência, aos meus primeiros. Pertencia a churrascos, cavalinhos, SATs, bailes de finalistas, formatura de faculdade. Para carteiras de motorista, tristezas, para irmãos nascidos, para minha linhagem. À família em Bogalusa, Louisiana, onde meu nome, Arnold, aparece em uma rua. Porque? A contribuição de meu avô Earl Arnold para sua comunidade. À minha história de evolução de bebê para mulher. Abrangeu meu "eu". Não importa o que acontecesse, eu era um Arnold. E isso significava que eu pertencia a uma família que sempre seria minha e eu sempre seria a deles.
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Quatro dias depois, embarcamos em um vôo de Santa Marta, na Colômbia, de volta à Big Apple. Nós vivemos. Estávamos cansados, mas revigorados, bronzeados, mas com frio. Bebemos vodka tônica, tomamos chicharrones e suspiramos em direção a Nova York.
"Vaia?" Eu disse para minha irmã.
"Sim amor?" ela respondeu.
“Era isso. Minha primeira viagem. Como eu. Minha primeira viagem internacional em meu nome de solteira em 15 anos. ” Ela olhou para mim, tomou um gole e olhou para mim. Nós dois ficamos com os olhos um pouco marejados. Então, tomamos um longo gole.
"Vocês conseguiram, queridos", disse ela, "vocês o trouxeram de volta." E ela estava certa. Inclinei-me, dei-lhe um soco de punho e disse: "Você está certo que fiz." Não importa com quem eu ame ou com quem case depois, eu me recuperei. E eu nunca vou me perder novamente.
