A bomba me ligou outra noite, provavelmente um pouco bêbada. Ela está apaixonada por um cara - diz que vai se casar com ele - mas ela precisa que eu diga a ela para me deixar ir.
Aqui está como eu teria contado nossa história no início do verão passado, quando as coisas estavam mais agudas:
A velha amiga toma um gole de sua bebida. "Diga-me como começou", diz ela.
Eu limpo minha mão em seu rosto, então suspiro. “Havia um milhão de razões pelas quais isso nunca poderia acontecer. Trabalhamos juntos e eu era, pelo menos não oficialmente, seu chefe. Ela era muito jovem e era católica praticante. E ela poderia ser tão irritante quanto o inferno. Mas isso não me impediu de ter uma queda de cara estúpido de classe mundial por ela. Não que eu deixe isso importar. Era apenas uma das coisas que tornava o trabalho muito mais divertido e muito mais enlouquecedor. Nada demais." Eu engulo o resto do meu martini Ketel sujo, fazendo contato visual com o barman, e aponto para o meu copo. Olho para o bar à minha frente e balanço a cabeça. “Até que ela me enviou a mensagem que fez meu mundo girar.”
O velho amigo sorri e escuta.
“O jantar de Ação de Graças com a família estava terminando da maneira usual; o mesquinho tinha saído para beber seu uísque e ler; o marido da minha irmã estava lavando a louça e bebendo um pouco de merlot de Napa. Eu estava esmagando os últimos vestígios de massa de torta de abóbora com as costas do garfo e meio ouvindo minha mãe e minha irmã conversando sobre... alguma coisa. Ninguém percebeu o zumbido do telefone no meu bolso, então o enfiei embaixo da toalha de mesa e o abri. Dizia: 'Você adoraria o que estou vestindo esta noite.'”
Eu coloco a mão no meu estômago e faço uma careta.
“Era do Bombshell. Ela estava a 1.200 milhas de distância, em uma enorme festa de Ação de Graças pós-prandial, e ela estava bêbada me mandando mensagens. MEU. Meu corpo ficou dormente por um segundo. Eu me senti tonto. Só pode ser um erro. A mensagem foi definitivamente destinada a outra pessoa.”
"Ou então você pensou", diz a velha amiga, balançando o gelo em sua bebida.
"Sim", eu digo. Eu suspiro. “Eu respondi com, 'Eu faria, hein?' E, caramba, a resposta com a descrição dela me deu o primeiro de seis meses de dores de estômago. Levei dez minutos inteiros para compor algo suficientemente vago para passar no teste de assédio sexual, mas suficientemente sugestivo para encorajar mais flerte.
“Eu respondi com uma palavra: 'Yum.'
"E então. E então, ela quase me matou. Eu dou um sorriso pálido, balanço minha cabeça novamente, lentamente desta vez. Não tenho certeza se rio um pouco ou gemo.
A velha amiga sorri de volta e coloca a mão na minha bochecha. Alguém no final do bar dá trabalho ao barman. Nós dois olhamos para cima.
"Idiota." Eu digo.
"Como ela quase te matou?"
Eu suspiro novamente. “Foi a mensagem que ela mandou: ‘Quero você. Me quer?'"
“Uh oh,” o velho amigo murmura.
"Sim. Quando voltei ao escritório na segunda-feira seguinte, mal conseguíamos olhar um para o outro. Compartilhamos sorrisos secretos o dia todo. E no primeiro momento em que nos encontramos sozinhos, ela me disse que teríamos que esquecer isso. Não enquanto trabalhamos juntos, pelo menos. Eu concordei, em teoria.
O velho amigo ri. "Então, como isso aconteceu?"
"Qual é o ponto?" A vodca começou a me alcançar. O velho amigo pede outro Stoli com tônica.
“Eric, conte-me a história e depois conversaremos sobre o que você deve fazer.”
Eu esfrego meu estômago novamente. “Eu a encontrei tarde em um sábado à noite no Public House - parei no bar para um último drinque antes de ir para casa. Ela me agarrou e me abraçou, conversamos alguns minutos, e depois ela voltou para as namoradas e os rapazes eles estavam”. Paro, puxo uma azeitona do palito de plástico com a mão esquerda e tomo um grande gole com a mão. certo. “Então eu decolei. Eu não queria vê-la flertando com os idiotas do bar. Eu estou com dor de cabeça. Eu me senti como um cara assustador mais velho. Coloco a azeitona na boca, mastigo, engulo. “Eu estava ligando o carro quando ela ligou e perguntou onde eu estava. Ela estava triste por eu ter ido embora. Ela me pediu para voltar. Eu não poderia dizer não. Meu suspiro é um gemido sub-aural e uma exalação de ar.
“Então você voltou”, o velho amigo avisa.
“Então eu voltei e a encontrei. Ela me apertou. Ela estava carregada. Um dos caras do grupo me deu o olho de peixe. Comprei uma Guinness para ela e guardei outra vodca tônica. Ela me apresentou ao grupo como alguém com quem trabalhava. O cara olho de peixe ficou um pouco perto demais dela, mas ela não parecia se importar. Eu senti como se estivesse indo para um acidente de trem. Todo mundo decidiu ir para o bar de esportes de baixa qualidade na rua, mas quando saímos, encontramos nós mesmos no meio de uma daquelas tempestades de neve repentinas, suaves e silenciosas.” Eu sorrio, olho para o escuro teto. “Estava caindo em grandes flocos – sem vento. As calçadas já estavam cobertas. A Bombshell parou no meio da calçada e gritou de alegria, enquanto todos os outros deslizavam para o próximo bar. Eu estava parado ao lado dela e ela se virou, me puxou para perto e me beijou. Duro. Então eu a beijei de volta, a neve molhada caindo em nossos cabelos e bochechas. Melhor. Primeiro. Beijo. Sempre."
“É um ótimo começo!” diz o velho amigo. "E agora você está apenas deixando-a ir?"
"O que mais eu posso fazer? Não temos futuro juntos. Ela encontrou outro emprego, então isso não é mais um problema, mas eu sou 15 anos mais velho que ela, acima de tudo. Ela precisa de um jovem católico com um bom carro e um emprego em finanças. Ou dermatologia.
“Mas você a ama.”
"Sim. E está me despedaçando em pedacinhos.
“E agora?”
“Terminar as coisas foi ideia dela, mas ela não pôde deixar de me enviar convites de texto bêbado às duas da manhã, e eu não tinha poder para recusar. Eu finalmente disse a ela algumas semanas atrás que ela tinha que me deixar em paz e apaguei o número dela. Eu coloquei minha cabeça em minhas mãos, com os cotovelos apoiados no balcão. Eu olho para a variedade de garrafas brilhantes no bar. Graças a Deus não tem espelho. “Ela quer ser amiga, mas é muito cedo. Talvez algum dia."
Termino meu Martini e vamos para o próximo bar.
- Um ano se passou. Enviamos um ao outro atualizações ocasionais por e-mail. Às vezes, a Bombshell me liga do nada, só para saber como estão as coisas. Ou por um favor. Ou conselho. Apaguei o número dela há mais de um ano, mas ainda o sei de cor.
“Então a Bombshell me ligou no final da noite de sábado. Simone estava dormindo, eu estava me preparando para dormir. Estou voltando do trabalho para casa, falando com o velho amigo ao telefone.
"Oh não!" ela diz. “Eu não gosto dela. Isso não é justo."
"Não, está tudo bem", digo a ela. "Estou bem. Ela me ligou do Public House e me disse que está loucamente apaixonada por esse cara. É com ele que ela vai se casar. E embora ela ainda receba ligações de ex-amantes, que imploram para tê-la de volta, não é difícil dizer não a eles. Mas ela sente que algo ainda nos conecta e não pode me deixar ir.
“Isso é confuso”, diz o velho amigo. Então eu a ouço xingar. “Algumas pessoas não deveriam ter permissão para dirigir. E daí?
Eu piso no freio enquanto o tráfego inexplicavelmente se manifesta na rodovia. “Ela me disse que precisa que eu diga a ela que a deixei ir. Ela queria que eu dissesse a ela que é impossível para nós ficarmos juntos.
"Uau. Você fez?"
"Não. Eu não poderia.
"Hum... por que não?"
“Merda, não sei. Eu não tenho nenhuma boa razão. Já acabou. Eu não a amo do jeito que eu amava. E não temos futuro juntos. Sempre. Mas ela ainda é capaz de dirigir um trem de carga no meu coração.” O tráfego começa a se mover novamente, timidamente.
"Então diga a ela para parar."
Querida Bombshell,
Você acha que precisa de mim para fazer isso, mas não precisa.
Ainda.
Aqui estou eu deixando você ir.
Desejo-lhe uma vida de riso e alegria, sonhos realizados e desejos realizados. Eu quero que você se apaixone, se case e tenha filhos lindos e maravilhosos. E quero que você finalmente encontre o trabalho que realmente te faz feliz.
Ir.
Amor,
Eric
