Sou o primeiro a admitir para o mundo que não sou o Forever 21. Eu estou mais como, atualmente 42. Mais como atualmente 42 com um bebê de 20 meses, isso é.
O que é uma distinção significativa. A maioria dos meus amigos de 42 anos são pais veteranos - eles fazem isso há anos. Eles têm histórias de guerra, contos de glória e flashes de loucura. Eles têm viu coisas. Coisas que você não pode deixar de ver - como estouros de fraldas que provocam vômito ou momentos de derramamento de sangue sobre quem escolhe o próximo programa.
Mas isso não sou eu. Quando chego à creche do meu filho, sou um novato em todos os sentidos da palavra. Nas últimas 24 horas, eu pesquisei "isso é um tumor nas bolas do meu bebê?" apenas para descobrir que estou apenas obtendo uma visão diferente de seus testículos. Ainda estou com medo de deixá-lo experimentar a manteiga de amendoim e ainda corto sua comida em pedaços tão pequenos que há uma chance de que ele se canse antes de ficar satisfeito.
No entanto, ao contrário da maioria das outras mães novatas na creche, eu estava viva e coerente durante o governo Reagan. Estive presente e fui responsável durante o surgimento do New Kids on the Block. Eu sei quem atirou em J.R. - e quem é J.R!
Com a idade, vêm quantidades infinitas de sabedoria inútil da cultura pop, melhores taxas de seguro e, se você for um nova mãe, um comentário ocasional e improvisado de um reparador de lava-louças que presume que eu sou Avó.
Desde que me comprometi com tornar-se uma mãe solteira por escolha, a questão da idade subiu muito. “Você é mais velho, então pode ser mais difícil engravidar ”, disseram. “Você já passou dos 35; sua fertilidade pode ter diminuído ”, alertaram. "Você é mais velho; você provavelmente precisa de mais fibras e Werther’s Originals em sua dieta. ” Eles não disseram essa parte, mas você entendeu.
A idade é apenas um número - até você começar a falar sobre suas partes reprodutivas e bebês. Então, de repente, a idade é o fim de tudo.
Quando se tratava de engravidar, todos os “eles” estavam certos. Tive dificuldade em engravidar e, sim, precisava de mais fibras e, obviamente, de mais balas na minha dieta. Mesmo depois de engravidar, minha idade ainda era um assunto. Quando você está grávida e tem mais de 35 anos, é rotulada pelo escritório do OB como "idade materna avançada. ” Agora que meu filho está do lado de fora, eu me pergunto se o consultório do pediatra me listou como embarcando na "maternidade materna avançada".
Entendo. Eu não sou a mãe mais nova do balanço. É claro que meus dias sendo cardados na loja de bebidas estão contados, o ditado "Eu pinto meu cabelo para me divertir" é apenas uma mentira ridícula neste ponto, e evidentemente, de acordo com meu reparador de máquina de lavar louça, minha hora de ficar confusa porque a avó do meu filho já começou.
Foi uma noite casual de pandemia aqui na casa de Hatem. Meu filho estava sentado em sua cadeira alta, rindo com um deleite quase maníaco, enquanto jogava punhados de molho de maçã no chão. Sentei-me à mesa da cozinha, observando com irritação enquanto tentava engolir meu jantar morno antes que seu copo de leite caísse no chão pela 50ª vez. Como eu disse, noite típica.
Atipicamente, nossa máquina de lavar louça estava quebrada. Um dos meus maiores ajudantes domésticos precisava de ajuda e, felizmente, um reparador apareceu para consertar todas as coisas no mundo. O reparador foi amigável e eficiente. Ele estava fazendo seus testes e conversando um pouco. Claro, ele poderia estar apenas tocando bateria e espirrando água embaixo da pia, mas parecia que coisas produtivas estavam acontecendo lá.
“Bebê fofo,” ele comentou.
“Obrigado”, respondi.
"Seu neto?"
Neto. Grandefilho? NETO?!
Esta é uma versão mais "editada para tv" do que estava realmente passando pelo meu envelhecido cérebro. Para ser totalmente honesto, a versão do diretor do meu monólogo interno apresentava uma litania de palavras de quatro letras, listadas em legendas em vários idiomas diferentes, dois GIFs sólidos de um gesto obsceno e uma visão minha dando um soco em seu prato prateleira.
Por mais chocado e ofendido que estivesse, tentei jogar com calma. Engoli meu orgulho e tentei dar a ele o benefício da dúvida. Abri a porta de sua escotilha de escape.
“Não,” eu disse docemente. "Eu sou a mãe dele."
O reparador ergueu as sobrancelhas e, com grande reflexão e reflexão, respondeu: "Hmmm."
Hmmmm. É isso. Sem desculpas, sem constrangimento estranho. Somente hmmmmm.
Então para hmmmmm pode ser preocupante: um pequeno conselho quando se trata de mães mais velhas como eu.
A mãe natureza e eu - ninguém mais - ajustamos o cronômetro do meu relógio biológico.
Não me tornei mãe aos 20 anos; nem me tornei mãe durante a noite. Parte disso foi feito com um propósito, e parte estava muito fora do meu controle.
Quando eu era criança, lembro-me de minha mãe me dizendo: “Você só foi uma criança uma vez. Não cresça muito rápido. ” E eu levei essas palavras literalmente e a sério, talvez até demais.
Eu era o jovem de 23 anos que arrancou o joelho ao andar de scooter pelo parque? Sim. Fui eu a mulher de 32 anos eleita a jogadora mais valiosa de sua equipe das Olimpíadas de Cerveja? Maldito skippy eu era, e tenho a medalha para provar isso.
Eu vivi aqueles dias de êxtase irresponsável e egoísta, e os vivi muito. Fiz tudo e qualquer coisa que quisesse porque não estava apegado, não tinha raízes e nada dependia de mim. Eu sabia que nem sempre seria o caso. Eu sabia que um dia, não gostaria de ser o centro do meu próprio universo. Eu sabia que não seria uma criança para sempre e que um dia seria a mãe de alguém para sempre. Quando esse momento chegasse, eu queria estar pronto e sem arrependimentos. Essa época chegou para mim quando eu tinha 38 anos.
Enquanto meu coração e minha cabeça estavam prontos para enfrentar a maternidade, meu corpo estava em cima do muro. Por dois anos, lutei contra uma infertilidade inexplicada. Fiz sete rodadas de inseminações intra-uterinas e três rodadas de FIV ter meu filho. Foi doloroso, caro e assustador. Também valeu a pena.
Trabalhei duro tanto emocionalmente quanto fisicamente para me tornar mamãe. É biologicamente possível que eu pudesse ser a avó de alguém? Sim, se você pretende ser técnico sobre isso, com certeza. Eu poderia ser vovó. Também é possível que o técnico da minha máquina de lavar louças seja um idiota ambulante e falante? Claro, é possível.
Uma coisa é certa: eu sou mamãe. Sem ifs, ands ou hmmmmms sobre isso. Mama pura e simples. Eu tenho as rugas e a cicatriz da cesárea para provar isso.
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