Voltando para casa do trabalho em 7 de julho de 2016, ouvi a voz de Diamond Reynolds no rádio depois de testemunhar o assassinato de seu parceiro, Philando Castile, na noite passada em uma cidade perto de Minneapolis. Quase tive que sair da estrada enquanto ouvia a raiva e as lágrimas da Sra. Reynolds, sobre Castela ser baleada ao lado dela em um carro enquanto sua filha de 4 anos estava no banco de trás. Castile foi parado devido a uma luz traseira quebrada.
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De acordo com a Sra. Reynolds, a polícia pediu que Castile e Reynolds levantassem as mãos. O oficial então pediu a Castela sua identificação. Castile disse ao policial que tinha uma arma de fogo licenciada em seu veículo e respondeu ao pedido do policial por sua carteira, que exigiu abaixar um braço para colocar a mão no bolso.
O inferno começou, testemunhado em primeira mão pela Sra. Reynolds e seu filho. Após o tiroteio, o oficial manteve sua arma apontada para Castela. Ninguém verificou o pulso de Castela, e a Sra. Reynolds e seu filho foram deixados sozinhos no carro por 15 minutos.
No dia anterior, um homem negro chamado Alton Sterling morreu em um tiroteio semelhante em Baton Rouge, Louisiana.
Provavelmente sou cúmplice da morte desses dois homens negros, baleados por policiais brancos. Como poderia ser? Eu não conhecia pessoalmente nenhum desses homens. Eu mal sei a diferença entre um rifle e uma espingarda. Não há como eu passar por um exame médico da polícia.
Mas toda vez que eu ignoro ou deixo as declarações raciais passarem por mim - flutuando como cúmulos brancos em um céu preguiçoso - é como se eu puxasse o gatilho.
Vários anos atrás, visitei o consultório do meu dentista para um check-up de rotina. Tenho ido ao mesmo dentista por mais de duas décadas. Eu conheço todo mundo no escritório. Eu sei quantos filhos eles têm, quais são escoteiros, quais jogam futebol. Eu sei quem tem netos.
Perguntei à recepcionista o que seu filho estava fazendo no verão. Ela disse: "Ele está trabalhando em uma construção neste verão e está tão escuro quanto um neta."
Ela realmente disse isso?
O que eu fiz? Eu não a corrigi. Eu dei uma meia risada. Errado. Errado. Errado. Essa meia risada significa que aprovei o que ela disse. Eu não. Minha falta de convicção tem me assombrado desde que aconteceu.
Estou envergonhado. Uma palavra, seis pequenas letras. Mas não apenas uma palavra. Este termo representa a ideologia que assassina homens afro-americanos neste país. Filho de alguém. Pai de alguém. Irmão de alguém.
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Isso foi há cinco anos. Desde então, chamei as pessoas. Eu vou fazer de novo. A luta contra a injustiça começa com a mais ínfima das ações.
No final dos anos 50, nasci numa zona rural onde não viviam pessoas de cor. Deixe-me dizer de novo: nenhuma pessoa de cor morava em meu condado. Minha turma do ensino fundamental de sessenta crianças teve um filho de ascendência hispânica. A mãe da minha colega era branca, o pai dela, mexicano. Seus avós a criaram. No colégio, conheci vários alunos hispânicos e suas famílias.
Meus pais eram pessoas de classe média gentis, decentes e educadas. Para seu grande crédito, eles ofereceram a mim e a meu irmão o mundo fora de nossa pequena cidade rural. Eles nos levaram para atividades culturais e nas férias para cidades com museus e monumentos e teatros. Eles nos encorajaram a ler livros da biblioteca e suas coleções. Eles assinaram vários jornais e revistas, o que abriu o mundo. Conversamos sobre eventos atuais e história quase todos os dias. Meus pais nos ofereceram tudo o que podiam de seu ponto de vista em um mundo todo branco. Estou bem ciente desse grande privilégio de dois pais amorosos, casados e educados.
Mas eles não podiam fornecer o que não existia. E a diversidade - além de livros e mídia e viagens - não estava lá.
Minha história pessoal, minha extrema brancura, não importa. Eu não vivo mais na década de 1950. Apesar de minha educação privilegiada e insular, devo falar porque é isso que o povo de Deus é obrigado a fazer. Eu sou cristão, e é isso que Jesus nos chama a fazer por meio de Seu exemplo. Independentemente de sua tradição de fé, qualquer pessoa de paz deve hastear uma bandeira pela justiça.
Este fardo não pertence aos nossos irmãos e irmãs negros. Esta responsabilidade é nossa para fazer as mudanças que são necessárias, nos encontros diários onde trabalhamos e nos divertimos. O fardo está em mim. O fardo está em você, meu amigo branco.
A vida dos negros é importante, e os brancos - como eu e outros que ficam atrás da segurança de nossos programas de notícias e do privilégio dos brancos - devem se manifestar e agir contra racismo.
Amy McVay Abbott é uma escritora premiada. Suas duas colunas, "A Healthy Age" e "The Raven Lunatic", são distribuídas por Senior Wire News Service. Ela é autora de vários livros que podem ser comprados online ou encomendados em sua livraria favorita. Visite o site dela emamyabbottwrites.
Esta postagem foi publicada originalmente em BlogHer.
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