Jeg elsker moren min. Derfor har jeg vært i terapi det meste av mitt voksne liv. Jeg ville dukke opp på terapeutens kontor og ville snakke om menn, forhold, karrieren min, men på en eller annen måte endte samtalen alltid tilbake til min mor - Mamichka, da jeg kalte henne inn Russisk.
Mamichka hadde en sterk oppfatning om alt, og min terapeut konkluderte med at vi trengte mer separasjon. Separasjon var vanskelig, ettersom vi alltid var en nær familie - kanskje for nær. Dørene ble åpnet uten å banke, og post ble åpnet uansett navn på konvolutten. Jeg hadde mitt eget rom og min egen seng, men fant ofte at jeg kom inn på foreldrenes rom om natten og sov i sengen med dem. Terapeuten min kalte den dobbel skje: Faren min lå på siden, jeg skjeet ham og moren skjeet meg. Det var varmt og koselig, men sterkt motløs av min terapeut. Det var fint en stund, men innen 23 var det på tide å gjøre en endring.
Du har problemer med å puste, ikke sant?
Da jeg var en liten jente, fortalte Mamichka meg alltid at jeg var vakker og smart og talentfull, at jeg kunne gjøre alt jeg ville i denne verden. Jeg lærte at advarselen var at jeg var vakker så lenge jeg så ut som hun ville at jeg skulle og kunne gjøre alt så lenge hun syntes det var verdt det. Naturen hadde gitt Mamichka skjønnhetskortet, men Mamichka formet seg ved hjelp av moderne vitenskap til sin egen smak. Da hun så på datteren som en forlengelse av seg selv, da jeg var 14 år, dro hun meg til en lege. Overraskelse! Det var en plastikkirurg. "Har du problemer med å puste, ikke sant?" Hun sparket meg under bordet. Jeg satt nedstemt i bilen på vei hjem. Jeg var forvirret. Jeg syntes jeg var pen. Mamichka fortalte meg alltid at jeg var pen. Så hvorfor ville hun bytte nese? Med litt mot og besluttsomhet til å stå på mitt - og sannsynligvis på grunn av at forsikringsselskapet avviste påstanden om at jeg hadde problemer med å puste - forble nesen urørt.
Hadde jeg bare hatt riktig hår ...
Håret mitt var en annen historie. Mamichka var (unaturlig) blond og hadde rett hår. Jeg hadde en mørk jødefro. Kanskje var det på grunn av arrene ved å bo i Russland, men Mamichka insisterte på å temme det ville rotet. Hun dro meg rundt i byen til forskjellige frisører for jerry curls, håravslappende midler eller perms. Informasjon sent på kvelden ga henne en lekeplass med potensielle produkter for henne for å rette opp offensiven. For å overbevise meg om min potensielle skjønnhet, limte hun fotografier av ansiktet mitt på toppen av bilder av modeller i Victoria's Secret -katalogen. Hadde jeg bare hatt riktig hår ...
Klovneskole
Så mye som hun hadde problemer med å godta meg med dette vanvittige krøllete håret, ville hun absolutt ikke godta at hennes datter var en klovn. I Russland var foreldrene mine venner med mange kjente skuespillere, regissører og artister. Jeg vokste opp og elsket poesi, kunst og teater, skuespill, dans, sang og maler meg gjennom skolen. I stedet for å lese Dr. Seuss før sengetid, leste moren min Pushkin, Anna Akhmotova, Tolstoy, Solzheniztin. Hun ga selvsagt skylden; hun burde ha lest meg mattebøker. Da hadde jeg blitt lege eller advokat i stedet for et - gisp! - a klovn! Egentlig er jeg skuespiller. Men Mamichka var bare interessert i når klovneskolen skulle være over og når jeg skulle slutte å klovne.
Ikke bli en spinster
Imidlertid var favorittfaget hennes til alle tider bekymret for at jeg skulle bli en spinster, så hun tok saken i egne hender og, uten min kunnskap, sette opp en "G-Date" -profil for meg (med hennes russiske aksent er G og J noen ganger forvirret). Hun skrev til menn, satte opp datoer og oppmuntret meg til å gå ut med disse mennene hun fant før jeg var for gammel og "ingen ville ta deg." (Jeg var 25 da). Hun ville virkelig at jeg skulle ha en familie. Å oppleve gleden ved å få barn. Akkurat som om jeg ikke var interessert i nesjobben eller å være advokat, takket jeg henne for hennes interesse... og fortsatte på min vei.
Vill og rotete
År senere, i mørket klokken 03.00, i sengen deler jeg med mannen min (som jeg møtte på nettet, men på min egen), våkner jeg til dunken av datterens fot som slår mannen min i hodet mitt i dobbeltrommet vårt skje. Hun er bare et og et halvt år gammel, men allerede krøllene på hodet hennes blir ustyrlige. Jeg børster håret før moren min kommer bort og prøver å avverge det uunngåelige. "Hvorfor berører du håret hennes?" min mor protesterer. "Det er vakkert vilt og rotete." Min mor legger hånden på spiringskrøllene og roter dem mer. Min mor, som avviste meg en kort stund da jeg bestemte meg for å jobbe som profesjonell skuespillerinne, insisterer på at vi finner en agent for datteren min. Hun tar henne til og med på auditions.
Ironien og kjærligheten
Jeg sukker over ironien og ser på min mor, holder datteren min i fanget, leser henne tallboken hun kjøpte henne, og tror hun hadde rett. Moren min hadde rett om barnas glede. Hun kunne ikke ha forklart det for meg før på samme måte som du ikke kan forklare sjokoladeopplevelsen til noen som aldri har hatt det. Det er mer enn søtt, smeltende mørke. Jeg ser på datteren min, og kjærligheten jeg opplever er hinsides ord som skaper poesi fra det bankende hjertet som sliter daglig. Det som slår meg er hvor heldig jeg er. Ja, jeg har denne vanvittige kjærligheten til en liten jente hvis tannete smil får hjertet mitt til å synge. Bla bla bla - vi har alle hørt hvordan kjærlighet til et barn er fantastisk. Det som overrasker meg er at det er noen der ute i verden som elsker meg på denne vanvittige måten. At smilet og knappens nese og ville, vanvittige hår får hjertet til å synge. At hun virkelig vil det beste for meg, ønsker meg godt, er oppriktig glad når jeg er lykkelig. At jeg er mottakeren av denne ubeskrivelige gaven: en mors kjærlighet.
Mer til mødre
Hvordan innpode kroppens tillit hos barna dine
8 måter å oppdra takknemlige barn
Meningsfylte ferier å ta med barna dine
