En affære å glemme
Jeg hadde nettopp blitt ansatt for å jobbe med et helt nytt magasin, tankene til en forlagsmagn som intervjuet meg selv på tre språk. Jeg hadde en smart tittel, et elegant visittkort og, for første gang i livet, en respektabel lønn.
Det var en skikkelig sus i luften på bladet. Utstyret vårt var topp moderne. Flere journalister ankom daglig, mange av dem store navn, personlig beundret av den formidable utgiveren. Jeg gledet meg spesielt til å møte den innkommende nyhetsredaktøren - det var vi alle sammen. Men jeg var ikke forberedt for første gang jeg hadde lagt øynene på ham, og den ekstraordinære effekten som hans plutselige, blendende smil ville ha på meg.
Var jeg ikke for smart for en så åpenbar, sløv ting - en affære med sjefen? Hadde jeg virkelig slitt så hardt og tjent meg hit bare for å sette det i fare for noen spenninger med en gift far til to?
Jeg hadde en million grunner til at det var en dårlig idé å gi etter for det som nå var en gjensidig tiltrekning. Men når vi hadde krysset det rotete Rubicon for vår første hektiske natt sammen (vi hadde en liten frist og to nightcaps, og leiligheten min var bare en drosjetur unna), all rimelig oppførsel gikk bare forbi ved siden av. Vi kastet oss inn i den typen blinkende, egosentriske, gjensidige selvopptak som er kjennetegnet for enhver ulovlig kontakt.
Selve jobben var medskyldig i forholdet vårt. Det var mange sene kvelder og tidlige morgener da vi slet mot magasinets lanseringsdato - mange anledninger da han ikke kunne komme hjem til forstedene og "bosatte seg" for praktiske, anonyme hotellrom i nærheten av. Det var romantiske lunsjer og middager, alt sammen med selskapets kredittkort - vi betalte ikke for en eneste østers, en fløyte champagne eller en ballong med XO -konjakk.
Jo lenger vi slapp unna med det, jo smartere og mer uovervinnelig følte vi. Vi ble så blinde for våre egne indiskresjoner, vi skjønte ikke at teamet hadde satset på hvor snart han forlot baren under kontoret, han ville komme med sine unnskyldninger og skli av. Og hva med kona som satt fast hjemme? Med en liten baby og en krevende smårolling? Jeg skammer meg over å si at jeg aldri tenkte på henne. Jeg hadde min egen skyld å forholde meg til, og tilfeldigvis løy for kjæresten min i tre år om vanvittige tidsfrister og imaginære møter, og prøvde å ikke nevne Nigels navn for ofte.
Ville jeg noen gang våkne av den svimlende drømmen? Du satser: Da salget gikk i et fritt fall, var Nigel en av de første som gikk. Han ble summarisk sparket en fredag kveld; Jeg hørte ikke om det før jeg kom neste mandag morgen. Jeg vandret rundt i sjokk - berøvet.
Han ble erstattet, og jeg ble flyttet inn i funksjonsavdelingen. Fast hjemme, på slutten av en pendlerbane, med sin kone og barn og et betydelig boliglån, prøvde han desperat å finne en ny jobb. Det ble nesten umulig å snappe et par ord på telefonen. "Du vet hvor mye jeg elsker deg?" "Og du vet at jeg elsker deg også."
Men hadde jeg noen gang, virkelig? Han fant en stilling i en annen avis, og vi ble kort gjenforent og møttes for å drikke under hans kort kveldspause, noen ganger til og med administrere en quickie, som tenåringer, på hans trange seter bil. Men fratatt sin tidligere tittel, hans innflytelse og selskapets kredittkort virket han plutselig emasculated. Den skarpe viten som hadde sjarmert meg hørtes smålig ut; intelligensen jeg en gang syntes var så fascinerende, var nå arrogant og irriterende. Etter hvert ble møtet, og deretter telefonsamtalene, avblåst.
På en bransjemiddag for ikke lenge siden satt jeg ved siden av en redaktør fra avisen der jeg noen ganger så Nigels byline, og jeg kunne ikke motstå å spørre etter ham. “Flott fyr. Utmerket forfatter. Også undervurdert, ”sa kameraten min. "Problemet er at han alltid har en eller annen jente på slep. Vanligvis en av juniorjournalistene eller en sekretær. Jeg vet virkelig ikke hvordan kona hans tåler det. "
Historiene du bryr deg om, levert daglig.
