Bomben ringte meg her om natten, sannsynligvis litt full. Hun er forelsket i en fyr - sier hun skal gifte seg med ham - men hun trenger at jeg forteller henne at hun skal slippe meg.
Slik ville jeg ha fortalt historien vår tidlig i fjor sommer, da ting var mer akutte:
Den gamle vennen tar en slurk av drinken hennes. "Fortell meg hvordan det startet," sier hun.
Jeg tørker hånden min over ansiktet hans, og sukker så. "Det var en million grunner til at det aldri kunne skje. Vi jobbet sammen, og jeg var, i hvert fall uoffisielt, sjefen hennes. Hun var altfor ung, og var en praktiserende katolikk. Og hun kan være like irriterende som faen. Men det stoppet meg ikke fra å ha en dum fyr i verdensklasse forelsket i henne. Ikke at jeg lar det bety noe. Det var bare en av tingene som gjorde det så mye morsommere og mer irriterende å gå på jobb. Ingen stor sak." Jeg slår tilbake den siste av min skitne Ketel-martini, får øyekontakt med bartenderen og peker på glasset mitt. Jeg ser ned i baren foran meg, så rister jeg på hodet. «Inntil hun sendte meg teksten som fikk verden til å snurre rundt.»
Den gamle vennen smiler og lytter.
«Takkefestmiddagen med familien ble avviklet på vanlig måte; slyngen hadde gått for å drikke skotsk og lest; min søsters mann vasket oppvasken og drakk litt Napa-merlot. Jeg knuste de siste restene av gresskar-piecrust med baksiden av gaffelen min, og halvlyttet til moren min og søsteren min snakket om...noe. Ingen la merke til at telefonen surret i lommen min, så jeg la den under bunnen av duken og åpnet den. Den sa: "Du ville elske det jeg har på meg i kveld."
Jeg legger en hånd på magen og grimaserer.
«Det var fra bomben. Hun var 1200 miles unna, på en enorm Thanksgiving-fest etter måltidet, og hun var full og sendte meg tekstmeldinger. MEG. Kroppen min ble nummen et sekund. Jeg følte meg svimmel. Det kan bare være en feil. Budskapet var definitivt ment for noen andre.»
«Eller det trodde du,» sier den gamle vennen og svever rundt isen i drinken.
"Ja," sier jeg. jeg sukker. «Jeg svarte med: «Jeg ville, ikke sant?» Og pokker, svaret med beskrivelsen hennes ga meg magesmerter den første av seks måneder. Det tok meg hele ti minutter å komponere noe som var tilstrekkelig vagt til å bestå testen for seksuell trakassering, men som var tilstrekkelig suggestivt til å oppmuntre til ytterligere flørting.
«Jeg svarte med ett ord: 'Nam.'
"Og så. Og så drepte hun meg nesten." Jeg mønstrer et svakt smil, rister på hodet igjen, sakte denne gangen. Jeg er ikke sikker på om jeg skal le litt eller stønne.
Den gamle venninnen smiler tilbake, og legger hånden på kinnet mitt. Noen i enden av baren gir bartenderen en hard tid. Vi ser opp begge to.
"Dust." Jeg sier.
"Hvordan drepte hun deg nesten?"
Jeg sukker igjen. "Det var teksten hun sendte: "Vil ha deg. Vil ha meg?'"
"Åh," mumler den gamle vennen.
«Ja. Da jeg kom tilbake til kontoret neste mandag, klarte vi knapt å se på hverandre. Vi delte hemmelige smil hele dagen. Og i det første øyeblikket vi befant oss alene, fortalte hun meg at vi måtte glemme det. Ikke mens vi jobbet sammen, i hvert fall. Jeg var enig, i teorien."
Den gamle vennen ler. "Så hvordan skjedde det?"
"Hva er poenget?" Vodkaen har begynt å innhente meg. Den gamle vennen bestiller en ny Stoli og tonic.
"Eric, fortell meg historien, og så snakker vi om hva du bør gjøre."
Jeg gnir meg i magen igjen. «Jeg møtte henne sent en lørdagskveld i Public House – jeg hadde vært innom baren for en siste drink før jeg dro hjem. Hun tok tak i meg og klemte meg, vi snakket i noen minutter, og så gikk hun tilbake til venninnene sine og gutta de var med.» Jeg stopper, drar en oliven av plasttannpirken med venstre hånd og tar en stor drink med meg Ikke sant. "Så jeg tok av. Jeg ville ikke se henne flørte rundt med kjøtthodene i baren. Jeg hadde hodepine. Jeg følte meg som en skummel eldre fyr." Jeg putter oliven i munnen, tygger den opp, svelger den. «Jeg startet akkurat bilen da hun ringte og spurte meg hvor jeg var. Hun var trist at jeg dro. Hun ba meg komme tilbake. Jeg kunne ikke si nei." Sukket mitt er et sub-auralt stønn og en pust.
"Så du dro tilbake," ber den gamle vennen.
«Så jeg gikk tilbake og fant henne. Hun klemte meg. Hun ble lastet. En av gutta i gruppen ga meg fiskeøye. Jeg kjøpte en Guinness til henne og la bort en annen vodka-tonic. Hun introduserte meg for gruppen som en hun jobbet med. Fisheye-fyren fortsatte å stå litt for nær henne, men hun så ikke ut til å bry seg. Jeg følte at jeg var på vei mot et togvrak. Alle bestemte seg for å gjøre et trekk for den elendige sportsbaren nede i gaten, men da vi gikk ut fant vi det oss selv midt i en av de plutselige, myke, stille snøstormene.» Jeg smiler, ser opp mot mørket tak. "Det kom ned i store flak - ingen vind. Fortauene var allerede dekket. The Bombshell stoppet midt på fortauet og skrek av glede, mens alle andre skvettet inn i neste bar. Jeg sto der ved siden av henne, og hun snudde seg, trakk meg inntil og kysset meg. Hard. Så jeg kysset henne tilbake, den våte snøen falt på håret og kinnene våre. Beste. Først. Kysse. Noen gang."
"Det er en flott begynnelse!" sier den gamle vennen. "Og nå slipper du henne bare?"
"Hva annet kan jeg gjøre? Vi har ingen fremtid sammen. Hun fant en annen jobb, så det er ikke lenger et problem, men jeg er 15 år eldre enn henne, på toppen av alt annet. Hun trenger en ung, katolsk fyr med en fin bil og en jobb innen finans. Eller dermatologi."
"Men du elsker henne."
"Ja det gjør jeg. Og det river meg i små biter.»
"Så hva nå?"
«Å bryte ting var hennes idé, men hun kunne ikke la være å sende meg fulle tekstinvitasjoner klokken to om morgenen, og jeg hadde ingen makt til å avslå. Jeg fortalte henne endelig for et par uker siden at hun måtte la meg være i fred, og jeg slettet nummeret hennes.» Jeg legger hodet i hendene, mt albuene hviler på benken. Jeg ser på rekken av skinnende flasker over baren. Takk og lov er det ikke et speil. «Hun vil være venner, men det er for tidlig. Kanskje en dag."
Jeg gjør ferdig martinien min, og vi vandrer til neste bar.
- Et år har gått. Vi sender hverandre en og annen e-postoppdatering. Noen ganger vil bomben ringe meg ut av det blå, bare for å se hvordan det går. Eller for en tjeneste. Eller råd. Jeg slettet nummeret hennes for mer enn et år siden, men jeg kan det fortsatt utenat.
«Så bomben ringte meg sent lørdag kveld. Simone sov, jeg gjorde meg klar for senga.» Jeg kjører hjem fra jobb og snakker med den gamle vennen på telefonen.
"Å nei!" hun sier. "Jeg liker henne ikke. Det er ikke rettferdig."
"Nei, det er greit," sier jeg til henne. "Jeg har det bra. Hun ringte meg fra Public House og fortalte at hun er vanvittig forelsket i denne fyren. Det er han hun skal gifte seg med. Og selv om hun fortsatt får telefoner fra tidligere elskere, som ber om å få henne tilbake, er det ikke en kamp å si nei til dem. Men hun føler at noe fortsatt forbinder oss, og hun kan ikke la meg gå.»
"Det er rotete," sier den gamle vennen. Så hører jeg henne sverge. «Noen mennesker burde ikke få lov til å kjøre bil. Så hva da?"
Jeg slår på bremsen mens trafikken på uforklarlig vis manifesterer seg på motorveien. "Hun fortalte meg at hun trenger at jeg forteller henne at jeg har latt henne gå. Hun ville at jeg skulle si til henne at det er umulig for oss noen gang å være sammen.»
«Wow. Gjorde du?"
"Nei. jeg kunne ikke."
"Ehm... hvorfor ikke?"
«Crap, jeg vet ikke. Jeg har ingen god grunn. Det er for lengst over. Jeg elsker henne ikke slik jeg gjorde. Og vi har ingen fremtid sammen. Noen gang. Men hun er fortsatt i stand til å kjøre et godstog gjennom hjertet mitt.» Trafikken begynner å bevege seg igjen, forsøksvis.
"Så si at hun skal slutte."
Kjære Bombshell,
Du tror du trenger meg for å gjøre dette, men det gjør du ikke.
Fortsatt.
Her lar jeg deg gå.
Jeg ønsker deg et liv med latter og glede, oppfylte drømmer og oppfylte ønsker. Jeg vil at du skal bli forelsket, gifte deg og få fantastiske, vakre barn. Og jeg vil at du endelig skal finne jobben som virkelig gjør deg glad.
Gå.
Kjærlighet,
Erik
