Hvis du kjøper et uavhengig anmeldt produkt eller tjeneste gjennom en lenke på nettstedet vårt, kan SheKnows motta en tilknyttet provisjon.
Som mødre bruker vi så mye tid på å pleie andre at vi noen ganger glemmer å pleie våre egne lidenskaper og talenter, og det føles som om de er tapt. Følgende er et utdrag fra Hvordan har du det, egentlig? av Jenna Kutcher, og det handler om å finne en identitet hun trodde var borte. Jenna er forfatter, digital markedsfører, lærer, drømmer, mor og vert for den vellykkede "Goal Digger"-podcasten.
Foret gulv til tak med kunstutstyr, den kjelleren var en håndverkerens himmel. Selv om hele familien spøkte om «puffemalingsrommet», fant jeg meg selv takke for min svigermors tendens til å holde på ting. Når vi så oss rundt i rommet, tenkte vi begge at en hobby kunne tilby meg et kjærkomment pusterom for mine slitne øyne og overarbeidede sjel. Noe kreativ å klamre meg til mens jeg hvilte fra den travleste bryllupssesongen hittil og forberedte meg på neste års (enda fyldigere) kalender. Mens jeg gravde gjennom boksene hennes på jakt etter et kreativt utløp bare for moro skyld, gresset fingrene mine mot en akvarellpalett.
Dette var tiden da akvarellkunst var overalt. Logoen jeg hadde designet for bedriften min var akvarell, sitater fra akvarellkalligrafi ble blåst opp på Instagram, og akvarellbryllupsinvitasjoner var gullstandarden. Du kunne ikke logge inn på Pinterest uten å se akvarellarbeid dukke opp under nesten alle søk du måtte bruke.
Jeg elsket ideen om at a morsom aktivitet jeg prøvde som barn kan bli noe meningsfylt med litt maling, en dæsj vann og riktig papirvekt. Min svigermor var selvfølgelig et spill for å støtte min siste nysgjerrighet. Hun gravde ut tuber med akvarellmaling, en håndfull børster og utstyrte meg med alt jeg kunne trenge for å komme i gang. Jeg ønsket å eksperimentere og lære å akvarell på nytt, og forventet å fullføre et sted mellom fire til fem triste blomster før jeg oppdaget at jeg hadde talentet til den bakre halvdelen av en meitemark.
Vel hjemme dumpet jeg alle mine begavede kunstartikler på spisebordet, og dermed ble malestasjonen min døpt. I tjue minutter om dagen forpliktet jeg meg til å sette meg ned ved det bordet og male det jeg tenkte på. Med utsikt over kornåkeren i Wisconsin, som var bakgården vår, satt jeg i en ukomfortabel stol jeg fikk på plass ved Target, lukket jeg den bærbare datamaskinen og tok en børste og ventet på at inspirasjonen skulle slå til. Sakte tok hver side form med ord, blomster, abstrakte design, hunden min og kaffekoppen min. Noen dager var lettere enn andre, men jeg begynte sakte å glede meg til akvarellpausene mine. Min kreativitet sildret sakte inn igjen.
Noen uker senere var jeg sammen med min svigermor i et stort, vakkert auditorium og ventet på å se spilleOnd. Mens rommet fortsatt surret av folk som fant plassene sine, åpnet jeg kamerarullen min for å vise henne hva kunstutstyret hennes ble til. Jeg ble ganske sjokkert over reaksjonen hennes... hun elsket dem!
Hun satte brillene ned til nesetippen for å se dem på nært hold og snudde seg for å smile stort til meg. "Jenna, disse er nydelige. Har du vist noen andre?" Sannheten var at jeg ikke hadde det. Jeg malte ikke for andre enn meg selv, mitt svake forsøk (som fungerte) på å føle meg kreativ igjen. Hun oppfordret meg til å legge ut et bilde av maleriene mine på nettet og slutte å holde dem alle for meg selv, for å la det folk inn i det jeg gjorde på samme måte som jeg hadde tatt med min kollega Cathy inn i fotografidrømmen min. Hun ga telefonen tilbake til meg, og jeg kjente den minste nervepirringen.
Dette var ikke min første rodeo for å eksponere min ufullkomne kunst for verden, men hun hadde rett. Jeg hadde allerede hatt for vane å dele alt fra morgentoasten til putene mine på sosiale medier, så hva var greia med akvarellene mine? Kanskje det gjorde betyr faktisk mye for meg. Kanskje det var derfor jeg holdt det nært. Jeg stirret ned på et bilde av meg som holdt et av maleriene mine som Drew hadde tatt, en blomsterkrans med ordene "La oss være eventyrere" skrevet i midten (lenge før den frasen var, skal vi si, overdrevet). Rett før lysene i teatret gikk ned, bestemte jeg meg for å gå for det. Jeg la det ut på Instagram, satte umiddelbart telefonen min inn i flymodus og satte meg tilbake for (uten tvil) en av de beste Broadway-forestillingene jeg noen gang har sett i mitt liv.
I pausen trakk jeg av vane frem telefonen, slo på tjenesten igjen og så varslene flomme over skjermen. Det var kommentarer som "Vent, kan jeg kjøpe det?" og "Vennligst fortell meg at du vil selge dette! Jeg vil ha det!" Jeg slo raskt av telefonen helt, uten å vite hva jeg skulle gjøre med disse spørsmålene, for ærlig talt hadde jeg ikke engang vurdert en slik tankegang. I tillegg var vi neste i køen til badet, og jeg har den minste blæren på jorden.
Senere da jeg svarte på kommentarene til innlegget, fullstendig fylt av takknemlighet, begynte jeg å tenke på hva denne hobbyen kunne bety i en større forstand: Var kunsten min verdt noe? Ville noen virkelig betale for disse kreative utforskningene? Jeg hadde opprinnelig vendt meg til akvarellmaling som et utløp for meg å løsrive meg fra virksomheten min og alt dens press. Intet mer, intet mindre. Men hva om denne kreative gnisten faktisk kan bli til noe mer? Hva om jeg solgte det maleriet? Hva om jeg solgte flere malerier - nok til å kose meg på en datekveld med Drew? Hva om jeg solgte nok malerier til å ta en helg fri midt i neste bryllupssesong? Pokker, hva om jeg solgte nok malerier til å opprettholde meg under hele lavsesongen med bryllup, de magre seks månedene jeg opplevde hvert år?
I månedene som kom, ville jeg dra opp til malestasjonen min og samle ut et voksende utvalg av følelser, sitater og blomsteroppsatser, og sakte bygge opp beholdningen min av akvarelldesign. Med litt research oppdaget jeg et nettsted hvor jeg kunne drive min egen lille trykkeri, og alt jeg trengte å gjøre var å laste opp kunsten, så tok de seg av resten! Trykkene mine kan settes på ting som krus, putetrekk, telefondeksler, T-skjorter, alt mulig. I løpet av en måned hadde det digitale trykkeriet mitt lansert.
Noen hundre dollar den første måneden ble til tusen dollar den neste, og ganske snart var akvarellhobbyen min å betale det månedlige boliglånet på huset vårt. Jeg gikk gjennom de siste salgstallene mine fra uken og tok en slurk kaffe ut av et krus med min egen kunst på da telefonen min ringte til meg. Nok en håndfull salg hadde rullet inn. Jeg tenkte, Wow, gjør jeg virkelig dette? Fungerer det egentlig? Akvarellmalingsflekkene på skjorten min svarte: "Japp."
Da jeg først plukket opp en pensel, hadde jeg ingen planer eller ambisjoner, eller til og med innsikten til å tenke at det kunne bli en bedrift. Det var aldri målet, eller hvorfor. Men de små stemorsblomstene og peonene jeg malte hadde andre ideer! Etter hvert som salget i trykkeriet mitt vokste, betydde min nylig funnet passive inntekt at jeg kunne booke færre bryllup og se mer reality-TV i helgene med Drew. Da min overanstrengte kropp og sinn gjenvant sin vitalitet, lærte jeg denne uvurderlige leksjonen: kortsiktig lek høster langsiktige belønninger.
Belønningen er i selve prosessen, den flyten du kan nå når du mister deg selv i en tilstand av øyeblikkelig, resultatfri lykke. "En måte å tenke på lek er en handling du gjør som gir deg en betydelig mengde glede uten å tilby et spesifikt resultat," skriver Jeff Harry, en positiv leketrener. "Mange av oss gjør alt i håp om et resultat. Det er alltid «Hva får jeg ut av dette?» Lek har ikke noe resultat.»
Leksjonen her er ikke å gjøre akvarellene dine til arbeidet ditt. Det er å gjøre arbeidet ditt om til akvareller. Det er å ta de harde kantene av dagen din, eller dine forpliktelser, eller ditt ansvar, og ta beslutningen om å myke dem til noe lekent. Innbydende glede, hvor enn du kan. Innbydende lek, når du kan. Innbydende kreativitet, men du kan.
Kan være “kreativ” er ikke et ord du vil bruke for å klassifisere deg selv eller en tittel du vil kreve. Men kreativ er oftere et adjektiv eller adverb, snarere enn noe du gjør. Enten du er en mor som prøver å planlegge måltider for en desidert kresen gutt, en nygift som prøver å lage endene møtes, eller en regnskapsfører som svinger seg i stolen i et trangt avlukke, jeg tror vi alle er kreative vesener. Men gang på gang mister vi tittelen eller kravet til skaperen. Vi glemmer at disse hendene en gang var dekket av fingermaling.
Kanskje mistet du kreativiteten din slik jeg gjorde - på en rask vei mot utbrenthet. Eller det forsvant da du begynte å lære å "farge innenfor linjene" for å samle karakterer i kunstklassen. Eller kanskje du har stilnet den kreative stemmen inni deg med en digital smokk, og brukt timer bla gjennom de kreative lidenskapene og drømmene til en perfekt fremmed i stedet for å skrape sammen din egen.
Kanskje de mest lekne musklene dine har blitt atrofiert av å lene seg på guidebøkene, instruksjonene og utprøvde metoder så mye at du har begynt å tvile på din evne til å gå tilbake til holdningen til å skape bare for moro.
Uansett hvordan du tror du har mistet den, er den gode nyheten denne: Den er der fortsatt. Det har alltid vært der. Det er i deg. Kreativitet er iboende, klar til å bli gravd fram i et gitt øyeblikk. Det krever ikke en kjeller full av akvarellutstyr, en støttende svigermor, eller til og med et øyeblikk av karriereutbrenthet. Den trenger bare et uttak. EN Årsaken. En invitasjon.
FraHVORDAN GÅR DU, EGENTLIG? av Jenna Kutcher. Copyright © 2022 av Jenna Kutcher. Gjengitt med tillatelse fra Dey Street Books, et avtrykk fra HarperCollins Publishers.
