Mevr. twijfelvuur heeft deze maand op HBO gespeeld, en omdat ik eigenlijk een kluizenaar ben die de tv de hele dag aanhoudt, heb ik er deze week uiteindelijk (voor de honderdste keer) naar gekeken.
Om eerlijk te zijn, ik had het kijken vermeden ieder Robin Williams films sinds zijn dood. Hij was zo'n integraal onderdeel van mijn culturele opvoeding, de gedachte om zijn getalenteerde gezicht op het scherm te zien nu hij er niet meer is, was gewoon heel verdrietig voor mij. Maar daar was ik dan, me laten meeslepen door de bruisende vocale stijlen, fysieke humor en twinkeling van Williams ogen, en de film nam me mee, net als vroeger, helemaal naar die climax aan de eettafel waar Mevr. Doubtfire wordt eindelijk ontmaskerd en Miranda Hillards hersenen maken kortsluiting.
Meer:Zelda Williams worstelt om terug te keren naar een gelukkig leven na papa (VIDEO)
Maar deze keer, terwijl ik toekeek hoe die dinerscène zich ontvouwde, vervaagde de nostalgie en kroop er iets in dat op horror leek, omdat het me plotseling drong hoe verpest de emotionele klap die Mrs. Doubtfire (ook bekend als Daniel Hillard, ook bekend als de gekste ex-man ooit) bezoekt zijn ex-vrouw echt. Ik bedoel, in elke andere genrefilm zou dit overduidelijk zijn. Maar omdat we in comedyland zijn (en omdat Robin Williams een komisch genie is), zijn de goede bedoelingen van het personage en grappen zorgen ervoor dat we voor hem wortelen, zelfs als zijn vrouw een volledig begrijpelijke ineenstorting van epic. meemaakt proporties.
Wat me tot dit leidt: hoewel Mevr. twijfelvuur is een van de grappigste, meest innemende en uiteindelijk liefkozend films aller tijden, het uitgangspunt van een man in een valse huid kruipen om zich een weg te banen in het huis (en harten) van anderen is niet lief - het is verdomd eng.
En griezelig bekend.
Ik bedoel, terwijl ik daar zat, met open mond over hoe totaal de premisse van deze film werkelijk is, het sla me: ik heb misschien geen ex-man verstopt in een dik pak in mijn keuken, maar ik ben helemaal geweest Mevr. Twijfel eerder.
Ik wed dat ik ook niet de enige ben.
Mijn mevrouw Twijfelvuur was een alcoholisch die aan OCS leed en me graag vertelde dat ik moest leren om te stoppen hem kwaad te maken, zodat hij geen kwetsende dingen meer tegen me hoefde te zeggen.
Meer:Mevr. twijfelvuur huis in brand gestoken — bekijk de schade
Maar dat was niet wie hij was toen ik hem ontmoette. Nee - toen ik hem ontmoette, volgde hij door de rechtbank verplichte meditatielessen en ging hij naar wekelijkse AA-bijeenkomsten (allemaal vanwege zijn tweede onlangs verworven DUI). Daar wist ik echter niets van. Het enige wat ik wist was dat deze reus met een superknappe kin beleefd, gevoelig en bereid was om me met zorg te behandelen.
Maar dat was allemaal alleen maar omdat hij zijn "pak" aan had - het "I'm a good guy" -pak dat steeds meer jongens tegenwoordig lijken te dragen.
Het enige probleem was, naarmate de maanden verstreken en het duidelijk werd dat hij me had verslaafd, dat deze knappe, grappige en de schijnbare lieveling van een man begon stukken van zijn pak achter te laten, wat een mega-gemene puinhoop onthulde onder.
Toen begon ik een slow-motion Sally Fields mind-melt van mijn eigen, terwijl ik probeerde het geschreeuw te verzoenen reus die boven me opdoemt in mijn keuken met de lieve jongen die ik had ontmoet op het verjaardagsfeest van mijn bestie zes korte maanden geleden.
Hoe kon dezelfde man die me het hof maakte met films in het park en romantische diners bij kaarslicht nu tegen me schreeuwen omdat hij het niet leuk vond hoe ik mijn neus snoot? Mijn pogingen om hem te 'begrijpen' waren vruchteloos omdat, onder zijn Mrs. twijfelvuur–stijl fineer van goed humeur en intelligentie, er leefde een volledig irrationeel wezen; er viel niets meer te begrijpen dan dit, maar het kostte maanden van counseling en talloze andere gevechten voordat ik die openbaring zou krijgen.
En nu vraag ik me af hoeveel andere vrouwen elkaar ontmoeten en verliefd worden op deze geklede mannen die zich voordoen als de spit-gepolijste, absoluut beste versie van zichzelf, alleen om met stomheid geslagen te worden wanneer de kerels door de spreekwoordelijke latex slaan en heel wat lelijks naar hun voeten.
Het laat je hoofd tollen.
Meer: 9 Rode vlaggen dat je man je aan het "gaslighten" is en wat te doen
Ik heb onlangs de telefoon gehad met een zeer dierbare vriend in LA die is daten haar eigen mevrouw Twijfel. Hij is het ene moment verliefd op haar, praat over het stichten van een gezin en alle andere "voor altijd" dingen waar een meisje van droomt, en het volgende moment is hij haar ervan te beschuldigen dat ze tegen hem had gelogen over het feit dat ze beroofd was in een poging hem een slecht gevoel te geven omdat ze haar niet in zijn ruimte liet parkeren als ze bij hem logeerde appartement. WTF?
En toch, het probleem met de Mrs. Doubfire-type is dat zijn kostuum zo geloofwaardig is, zijn accent zo gepolijst, zijn dansbewegingen zo ingestudeerd, dat je niet beseft wat hij is totdat het te laat is voor een schone pauze.
Wat zorgt voor een langzame kruip naar de finish.
De egoïstische en manipulatieve man in het midden laat je denken dat de marathon de moeite waard is door je ervan te overtuigen dat hij een soort van werk in uitvoering is, alleen om laat je in een blubberige hoop achter terwijl hij langzaam het masker afpelt om te bewijzen dat jij het "werk" bent en dat wat aan de gang is de vernietiging van je Psyche.
Meer:"Ghosted" worden is een van de slechtste aspecten van daten
Als ik terugdenk aan die hartverscheurende dagen met mijn Mrs. D, ik herinner me dat ik werd overmand door zelftwijfel, woede, angst en verwarring. Gelukkig heb ik een ondersteunend netwerk dat me kon helpen eindelijk te zien dat de man op wie ik verliefd werd niet echt bestond - althans niet in de vorm waarin hij zichzelf aan mij had voorgesteld.
In plaats daarvan was ik verliefd geworden op een kostuum, en toen ik de man binnenin zag, had ik een keuze: ik zou kunnen proberen hou van zijn lelijke interieur in de hoop dat op een dag zijn "pak" het zou winnen van de echte hem, of ik zou kunnen knippen en loop.
Gelukkig knip en ren ik.
Maar ik ben de les nooit vergeten.
Nu, vreemd genoeg, wanneer ik kijk Mevr. twijfelvuur, ik zal het onthouden.
