Zoonlief,
Wat ik je ga vertellen, zal je ongemakkelijk maken, maar je bent nu een tiener en ik ga dit niet voor je verdoezelen.
Meer:Ik ben verkracht, ik heb me niet uitgesproken en ik heb er geen spijt van
Ik heb op mijn rug gelegen, starend naar de wervelingen op een lampenkap, proberend te bedenken wat ik deed om het te verdienen vastgepind te worden, te zweten en te zeggen dat ik mijn bek moest houden. Ik heb vers bloed tussen mijn benen geveegd terwijl ik huilde in de badkamer. Ik heb de vuilniswagen zien wegrijden met de jurk, de schoenen en het ondergoed.
Je moeder is verkracht.
"Wil je een taxi delen?" zei Mike, terwijl hij zijn naam op de bon van onze bar tekende in een vreemde combinatie van cursieve letters.
Mike was schattig. Mike lachte om mijn grappen. Mike zei dat ik mooie handen had.
"Natuurlijk waarom niet." Ik ben een lichtgewicht. Ik ben het altijd geweest. Twee biertjes en ik ben dronken. Drie en ik maak slechte beslissingen. Op deze avond had ik vier biertjes gedronken.
Ik ving een glimp van mezelf op in de spiegel van de badkamer. De band speelde 'Tempted' en de zanger was plat op de hoge noten, waardoor ik mijn hoofd schuin hield en elke keer dat hij bij het woord 'another' kwam. ik zie er goed uit, Ik dacht. De wereld bewoog een beetje te snel voor mij om te volgen, maar ik wist tenminste dat ik voelde Goed. Heel goed. Herboren, eigenlijk. Ik was pas gescheiden en trilde nog steeds van de kracht om te zeggen: "Ik wil eruit!"
Meer: Ik wist niet of ik verkracht was, dus hield ik me stil - Brock Turner overtuigde me om te spreken
We zoenden in de taxi helemaal van Chelsea tot bijna 110th Street. De bestuurder had een loden voet en trapte veel te laat op de rem voor de stoplichten. Mike bleef proberen zijn hand door mijn haar te halen, maar toen droeg ik mijn haar gekruld. Er waren veel producten voor nodig om te voorkomen dat het in een suikerspin bouffant kroes. Ik dacht erover om hem te stoppen, maar hij was er zo mee bezig en ik wilde de stemming niet om zeep helpen.
“Wil je binnenkomen? Ik heb chocoladetaart die mijn zus heeft gemaakt,’ vroeg hij.
"Eh, nou..."
'Kom op, je zult het geweldig vinden. Het glazuur is om voor te sterven,' zei hij, terwijl hij me weer kuste.
Toen we bij zijn appartement kwamen, merkte ik meteen hoe netjes het was. Ik was nog nooit in het appartement van een nette man geweest. Eigenlijk was ik niet binnen geweest ieder kerel's appartement in jaren. Mijn huwelijk was een beetje alsof ik in een grote jury zat. Andere mensen vonden het misschien cool en interessant, maar ik voelde me gewoon afgezonderd en verlangde ernaar dat het voorbij was.
Het was een mooie plek, voor een studio-appartement. Ramen die uitkijken op iets anders dan een bakstenen muur, een bank, een hemelbed en een kitchenette met alle standaard dingen: koelkast, koffiepot, messenblok.
"Wil je wat koffie?" hij vroeg.
"Nee, koffie geeft me slapeloosheid." Ik realiseerde me meteen hoe stom dat klonk om twee uur 's nachts.
De cake was oudbakken, maar ik at hem toch op terwijl hij een Miller Lite had die hij uit de groentelade haalde.
Zijn badkamer was klein, met een raam dat dicht geschilderd leek. In de passpiegel zag ik dat mijn haar pluizig was en dat mijn lippenstift onder mijn neus was uitgesmeerd. Waarom had hij me dat tenminste niet verteld?
Toen ik uit de badkamer kwam, lag hij niet meer op de bank. Zijn bier stond leeg op het nachtkastje. De lamp was uit.
'Hé, schoonheid,' zei hij, terwijl hij op het witte katoenen laken klopte. Zijn kleding, ondergoed en schoenen lagen op een hoop op de grond.
Ik lig. Met mijn kleren aan.
Hij nam ze af.
Ik liet hem. Hij had er echt zin in. In mij.
'Eén seconde,' zei hij en haalde een condoom uit zijn portemonnee.
Hij heeft het uitgepakt.
Hij zette het op.
Hij kwam bovenop mij.
'Wacht,' zei ik.
"Wat?" zei hij, terwijl hij mijn nek bleef kussen.
'Ik...' Ik duwde zijn hand uit mijn haar en schoof mezelf naar achteren in de richting van het hoofdeinde, in een poging me minder vastgepind te voelen.
"Wat is er verkeerd? Wat is het probleem?" Zijn stem was vlak, net als de zanger in de band.
"Ik ben... gewoon," ik probeerde naar links te gaan.
"Maak je een grapje?" Hij rolde van me af en sloeg met zijn rechterhand hard op het bed. Ik kon zien dat hij boos was. Ik kon zien dat hij zich bedrogen voelde. Ik trok de lakens op tot aan mijn kin en ging helemaal rechtop zitten. Ik kon me de laatste keer dat ik met mijn ogen knipperde niet herinneren.
"Godverdomme!" Hij haalde zijn hand door zijn haar en veegde het zweet van zijn bovenlip.
Ik greep de zijkant van het bed vast. "Mijn excuses."
Hij stampte de badkamer binnen en sloeg de deur dicht. Ik deed mijn kleren weer aan en liet mezelf naar buiten gaan.
Zoon, je moeder is verkracht, maar niet door Mike. Ik zeg niet dat Mike de juiste dingen heeft gedaan. Hij had niet zoveel moeten drinken. Hij had beslist niet moeten proberen een overduidelijk dronken persoon mee naar huis te nemen. Hij had zijn frustratie beter kunnen beheersen. Maar toen Mike er eindelijk achter kwam dat ik er niet in geïnteresseerd was? Hij stopte.
Mike stopte, en IK WIL OOK DAT JIJ STOPT.
Het kan me niet schelen hoe geil je bent, hoe heet ze is of hoe lang het geleden is. Zodra je het minste vermoeden krijgt dat ze aarzelt, stop je. Het is zo simpel.
Geen enkele vrouw, GEEN VROUW, verdient het om daar onder je te liggen, in de hoop dat het snel voorbij is en zich afvragend wat ze had kunnen doen om te voorkomen dat het gebeurde. Zichzelf de schuld geven van iets dat 100 procent niet haar schuld is.
Ik kan niet worden verkracht. Dat geldt ook voor de mensen die in dit land elke dag worden verkracht. Een persoon is elke twee minuten seksueel misbruikt. ELKE TWEE MINUTEN.
Wees niet die vent, zoon. Beter zijn. Stop gewoon.
Liefs mam
Origineel gepubliceerd op BlogHer
Lees meer van Lisa op Pryvateparts.com en vind haar op Facebook
