Mevrouw Onderdirecteur tante Kamala Harris. Ik ben aan het huilen. Je kunt me niet zien. Maar ik ben. Het is erg moeilijk om te typen. De Vice-president van de Verenigde Staten is, voor het eerst in de geschiedenis, een vrouw. Een zwarte vrouw. Een vrouw van Zuid-Aziatische afkomst. Ik ben ook een vrouw van Zuid-Aziatische afkomst. Een Amerikaans meisje, maar ook een Indiase vrouw. Vandaag is er iets gebeurd. Ik voelde me gezien. Misschien wel voor het eerst ooit. Het is moeilijk onder woorden te brengen wat dit betekent voor dit bruine meisje in Amerika. Maar ik zal het proberen.
Ik ben opgevoed door een matriarchaat. Een Indiaas matriarchaat in Amerika. (Oh, mijn vader was daar ook, maar hij geeft graag toe dat hij onder dit matriarchaat leefde. Nog steeds! En hij had niet trotser kunnen zijn. Hetzelfde geldt voor mijn overleden grootvader en mijn jongere broer.) Vrouwen hebben ons allemaal opgevoed. Mijn oma, moeder, tante en alle tantes. ALLE TANTES. Noem ze niet bij hun voornaam, zonder de tante, je zult er spijt van krijgen. Dus ik bel VP-elect tante Kamala omdat ik bang ben dat niet te doen.
Het heeft jaren geduurd voordat ik mezelf kon zien in iemand die in een positie verkeert waarin ze onze stem kan laten horen en de wereld kan veranderen. Ik zal niet meer het gevoel hebben dat we onze leiders moeten overtuigen om naar ons te luisteren. Omdat ze zijn ons. Zij weten. Ze weten het echt. Of beter gezegd, ze weet het. Tante Kamala staat op het punt de op één na machtigste persoon in de Verenigde Staten te worden. Wauw. En voor mijn familie en mij is dat levensveranderend.
Ik heb nog nooit een baas gehad die op mij lijkt. Ik was een Indiase jongen, die opgroeide in Connecticut. (Ja, de staat die eigenlijk één gigantische privéschool is). Ik zag niet veel mensen zoals ik. Ik was de minderheid. Zoals, echt de minderheid. In mijn klas op de middelbare school was het aantal verschillende kinderen op één hand te tellen. Serieus, we waren met vijf, geloof ik.
Het is onmogelijk uit te leggen hoe het voelt om het grootste deel van je leven niet gezien te worden. Vertel me, zonder Mindy Kaling te noemen, wat andere mensen zoals ik je hebt gezien in de Amerikaanse popcultuur - op televisie en in films? Vertel me nu hoeveel van hen een Indiaas accent hebben. Zeg me nu of zij de hoofdrolspeler zijn. Zij zijn niet. We zijn nooit geweest. Tot nu.
Vier jaar geleden, op de verkiezingsdag, nam ik een foto van mijn Nani mee toen ik ging stemmen. Ze was eerder in het jaar overleden (toevallig dezelfde ochtend dat rechter Scalia stierf), en ze was echt de president van mijn leven. Ik ben in zekere zin blij dat ze ging voordat ze Donald Trump president moest zien worden. Ze zou diep teleurgesteld zijn geweest - en je zou niet willen dat mijn grootmoeder teleurgesteld zou zijn in jou, Amerika. Ze was docent Engels en biologie en televisieproducent en regisseur in India en Amerika. Ze was een vluchteling die vreselijke tijden heeft meegemaakt: de opdeling van India en Pakistan. Tyfus. Ze woonde in Washington, D.C., toen JFK werd vermoord, en in het laatste jaar van haar leven herinnerde ze zich dat het een van de ergste gebeurtenissen was die ze ooit heeft meegemaakt, afgezien van de scheiding. Dus ze had waarschijnlijk met Trump kunnen omgaan, maar na de afgelopen jaren te hebben meegemaakt waarin haat, vrouwenhaat en racisme door die man werden versterkt, ben ik blij dat ze dat niet hoefde te doen.
Bekijk dit bericht op Instagram
Een bericht gedeeld door Reshma Gopaldas (@reshmago)
Eind 2016 was ik bij een familiediner met mijn ouders. Hun 17-jarige zoon zei dat het niets zou betekenen als Hillary Clinton zou winnen. Ik reageerde niet goed. 'Je hebt geen idee wat het voor een jong meisje zou betekenen om een vrouw president te hebben,' snauwde ik. "Leer jezelf." Ik hoop dat hij het deed. Als Hillary president was geworden, zou dat het leven van alle vrouwen en meisjes in dit land hebben veranderd. En Kamala Harris die VP wordt, heeft hetzelfde gedaan. Maar voor zwarte en bruine vrouwen heeft het zoveel meer gedaan.
"Je zou president kunnen worden." pic.twitter.com/akB2Zia2W7
— Meena Harris (@meena) 5 november 2020
Ik heb het geluk gehad dat er veel sterke vrouwen in mijn leven zijn die me helpen inzien dat ik iets waard ben. Het is niet altijd gemakkelijk geweest. Meisjes wordt van jongs af aan geleerd, vooral Indiase meisjes, om geen golven te maken, stil te zijn en er gewoon mee om te gaan. Nou, we zijn klaar. U handelt met ons. (Ze zegt krachtig terwijl ze typt).
Naast mijn grootmoeder en moeder hebben andere sterke vrouwen mij beïnvloed. Een van mijn eerste bazen, toen ik net van de universiteit kwam en in de televisie- en filmproductie in New York City werkte, was Julianne Moore. Ze vertelde me over een baan bij Planned Parenthood en dankzij haar heb ik jarenlang in de gezondheidszorg voor vrouwen en reproductieve rechten gewerkt. Ik heb geleerd hoe ik voor vrouwen moet vechten, en ik heb ook geleerd hoe ik voor mezelf moet vechten - want hoe verdrietig het nu ook klinkt, pas bij die baan realiseerde ik me hoe ongezien ik was. Ik had bijna het gevoel dat ik moest verbergen dat ik Indiaas was. Hoe ik erbij moest horen, in Amerika ten koste van wie ik was. Maar echt, het was omdat ik behalve mijn familie geen Indiërs in hoofdrollen in het leven zag, of het nu op televisie of in de regering was.
Toen ik voor het eerst over dit stuk begon na te denken, wist ik dat ik het zou schrijven vanuit extreme vreugde of extreme verwoesting, en ik was op het ergste voorbereid. (Mijn alternatieve titel: "Kamala Harris F-ing Lost, and I'm Moving.") Dus ja, ik ben opgewonden. Understatement. Meer dan opgewonden. Maar ik weet dat we allemaal werk te doen hebben. Ons land is diep verdeeld. En dat kan niet van de ene op de andere dag - of in vier jaar - veranderen.
Soms heb ik het gevoel dat er in 400 jaar niet veel is veranderd. Maar ik heb hoop. Een vrouw is eindelijk vice-president. En het duurde maar 245 jaar sinds de VS een land werd. Het was het wachten waard, maar we hadden niet zo lang moeten wachten. Dus laten we dit de norm maken, en niet de uitzondering. Voor Nani, voor Ruth Bader Ginsburg (de grootmoeder van Amerika), en voor alle vrouwen die de weg voor ons hebben geplaveid, dit is voor jou. We zullen blijven werken. En zoals ik al zei, ik heb hoop. En dit is waarom.
In 2012 kreeg ik een uitnodiging voor Obama's White House Easter Egg Roll. Ik nam mijn neef en twee nichtjes mee. Het zijn eigenlijk de kinderen van mijn neef, maar we zijn Indiaas, dus nogmaals, iedereen is een tante. Alexander was 11, zijn zus Bella, 9 en Emma, 7. Op een zonnige dag in Washington, D.C., rolden ze eieren op het achterste gazon van het Witte Huis en zagen ze de Obama's hangen met een gigantisch konijn. Nadat het klaar was, liepen we door de straten en zagen het Witte Huis op de achtergrond steeds kleiner worden. Bella stopte plotseling en zei: "Ik hoop dat ik ooit met iemand trouw die president wordt, zodat ik in het Witte Huis kan wonen." Haar broer wendde zich tot haar en zei: "Je hoeft niet met iemand te trouwen. U kunt president worden.” Ja, Alexander. Ja dat kan ze.
Mijn neef is 19 vandaag. Hij stemde voor het eerst in Philadelphia. Stond vijf uur in de rij en bracht zijn stem uit voor Joe Biden en Kamala Harris. (Ik denk dat het zijn grootste uitdaging zou kunnen zijn om zijn zus tot president gekozen te krijgen, zodat hij in het Witte Huis kan wonen en niets van het werk kan doen.) Goed plan, man. Want wie bestuurt de wereld? Meisjes.
Dit stuk liep voor het eerst op 7 november 2020.
