Toen ik op 7 juli 2016 thuiskwam van mijn werk, hoorde ik de stem van: Diamond Reynolds op de radio nadat ze gisteravond getuige was geweest van de moord op haar partner, Philando Castile, in een stad in de buurt van Minneapolis. Ik moest bijna van de weg af terwijl ik luisterde naar de woede en tranen van mevrouw Reynolds, over Castilië dat naast haar werd neergeschoten in een auto terwijl haar 4-jarige dochter op de achterbank zat. Castilië werd aan de kant gezet vanwege een kapot achterlicht.
Meer: Stel je voor dat de politie net zoveel training krijgt over respect als zwarte kinderen?
Volgens mevrouw Reynolds vroeg de politie zowel Castilië als Reynolds om hun hand op te steken. De officier vroeg vervolgens Castilië om zijn identificatie. Castile vertelde de officier dat hij een vuurwapen met vergunning in zijn voertuig had en hij reageerde op het verzoek van de agent om zijn portemonnee, waarvoor hij een arm moest laten zakken om in zijn zak te reiken.
De hel brak los, uit de eerste hand gezien door mevrouw Reynolds en haar kind. Na de schietpartij hield de officier zijn pistool gericht op Castilië. Niemand controleerde Castilla's hartslag en mevrouw Reynolds en haar kind werden 15 minuten alleen in de auto gelaten.
De dag ervoor, een zwarte man genaamd Alton Sterling stierf in een soortgelijke schietpartij in Baton Rouge, Louisiana.
Ik ben waarschijnlijk medeplichtig aan de dood van deze twee zwarte mannen, neergeschoten door blanke politie. Hoe kan dat? Ik kende geen van beide mannen persoonlijk. Ik ken nauwelijks het verschil tussen een geweer en een jachtgeweer. Ik kan op geen enkele manier een fysieke politie passeren.
Maar elke keer dat ik racistische uitspraken negeer of aan me voorbij laat gaan - wegzwevend als witte stapelwolken in een luie lucht - is het alsof ik de trekker overhaal.
Een aantal jaren geleden bezocht ik de tandartspraktijk voor een routinecontrole. Ik ga al meer dan twee decennia naar dezelfde tandarts. Ik ken iedereen op kantoor. Ik weet hoeveel kinderen ze hebben, welke scouts zijn, welke voetballen. Ik weet wie kleinkinderen heeft.
Ik vroeg de receptioniste wat haar zoon deze zomer deed. Ze zei: "Hij werkt deze zomer in de bouw en is zo donker als een n*****."
Zei ze dat echt?
Wat heb ik gedaan? Ik heb haar niet gecorrigeerd. Ik gaf een halve lach. Mis. Mis. Mis. Dat half gegiechel betekent dat ik instemde met wat ze zei. Ik heb niet. Mijn gebrek aan overtuiging achtervolgt me sinds het is gebeurd.
Ik schaam me. Een woord, zes kleine letters. Maar niet zomaar een woord. Deze term vertegenwoordigt de ideologie die Afro-Amerikaanse mannen in dit land vermoordt. Iemands zoon. Iemands vader. Iemands broer.
Meer: 10 zwarte vrouwen die zijn omgekomen door geweld waarvan je de namen moet weten
Dat was vijf jaar geleden. Sindsdien heb ik mensen gebeld. Ik zal het opnieuw doen. Het bestrijden van onrecht begint met de kleinste acties.
Eind jaren 50 werd ik geboren in een landelijk gebied waar geen gekleurde mensen woonden. Laat me dat nog eens zeggen: er woonden geen gekleurde mensen in mijn provincie. Mijn basisschoolklas van zestig kinderen had één kind van Spaanse afkomst. De moeder van mijn klasgenoot was blank, haar vader Mexicaans. Haar grootouders hebben haar opgevoed. Op de middelbare school ontmoette ik verschillende Spaanse studenten en hun families.
Mijn ouders waren aardige, fatsoenlijke, goed opgeleide mensen uit de middenklasse. Tot hun grote verdienste boden ze mijn broer en mij de wereld buiten ons kleine, landelijke stadje aan. Ze namen ons mee naar culturele activiteiten en op vakanties naar steden met musea en monumenten en theaters. Ze moedigden ons aan om boeken uit de bibliotheek en hun collecties te lezen. Ze waren geabonneerd op meerdere kranten en tijdschriften, waardoor de wereld openging. Bijna elke dag spraken we over de actualiteit en de geschiedenis. Mijn ouders boden ons alles wat ze konden vanuit hun uitkijkpunt in een geheel witte wereld. Ik ben me terdege bewust van dit grote voorrecht van twee liefhebbende, lang getrouwde, goed opgeleide ouders.
Maar ze konden niet bieden wat niet bestond. En de diversiteit - afgezien van boeken en media en reizen - was er niet.
Mijn persoonlijke geschiedenis, mijn extreme witheid, doet er niet toe. Ik leef niet meer in de jaren vijftig. Ondanks mijn bevoorrechte en insulaire opvoeding, moet ik mijn stem uitbrengen, want dat is wat het volk van God verplicht is te doen. Ik ben een christen en dit is waartoe Jezus ons roept door zijn voorbeeld. Ongeacht je geloofstraditie, elke persoon van vrede moet een banier voor gerechtigheid hijsen.
Deze last behoort niet toe aan onze zwarte broeders en zusters. Deze last is voor ons om de veranderingen aan te brengen die nodig zijn, in ontmoetingen elke dag waar we werken en spelen. De last ligt bij mij. De last rust op jou, mijn blanke vriend.
Zwarte levens zijn belangrijk, en blanke mensen - zoals ik en anderen die achter de veiligheid van onze nieuwsprogramma's en blanke privileges zitten - moeten zich uitspreken en optreden tegen racisme.
Amy McVay Abbott is een bekroonde schrijver. Haar twee columns, 'A Healthy Age' en 'The Raven Lunatic', zijn gesyndiceerd door Senior Wire News Service. Ze is de auteur van meerdere boeken die online kunnen worden gekocht of besteld via uw favoriete boekhandel. Bezoek haar site opamyabbott schrijft.
Dit bericht is oorspronkelijk gepubliceerd op BlogHer.
Meer: Wat vertel ik mijn zoon: over de gevaren van autorijden in het zwart
