Kādu dienu, dažas nedēļas pēc vīra nāves, es aizvedu savus bērnus uz parku. Tas bija tukšs - nu, tehniski es biju braucis apkārt, meklējot pamestu rotaļu laukumu.
Mēs priecājāmies - es biju iegrimis viņu smieklos. Skrējām augšup un lejup pa slidkalniņiem un šūpolēs sasniedzām kāju pirkstus līdz debesīm. Visi bija laimīgi.
Drīz mans bērns sāka maisīties no sava automašīnas sēdekļa. Es zināju, ka viņš badojas, tāpēc paķēru viņa pudeli un sāku viņu barot. Piebrauca automašīna, un tēvs ar diviem bērniem izlēca. Man bija skumji, ka mūsu vientulība tika apdraudēta, bet satrauktā mazā meitene izskatījās apmēram tādā pašā vecumā kā mana 2 gadus vecā.
Jaunie bērni un mani sāka spēlēt kopā. Es varēju dzirdēt tikai smieklus - es redzēju tikai gaismu. Drīz mans 2 gadus vecais gāja man pretī. Viņa šķita nedaudz satriekta. Viņa nogāzās uz sola - gandrīz man virsū - un satvēra mani aiz rokas.
Es paskatījos uz viņas mazo roku. Tas bija tik mazs, bet viņas tvēriens manā rokā bija ļoti stingrs. Es pacēlu skatienu līdz viņas acīm: “Mērkaķ, hei! Vai tev ir jautri? Vai šī nav ideāla diena saulē? ”
Viņa klusēdama paskatījās uz rotaļu laukumu, tad atkal atgriezās pie manis. "Mammu, man vairs nav tēva."
Kamols kaklā atrada ierasto vietu. Es paskatījos uz tēvu, kurš tagad stumja savu dēlu uz šūpolēm. Es pāris reizes saspiedu viņas roku, joprojām pārdomājot, ko teikt. "Bērniņ, es nevaru iedomāties, cik ļoti tas sāp."
Viņas acī izveidojās asara un sāka ceļu pār vaigu. "Mammu, man viņa pietrūkst."
Mana sirds dauzījās, un es gribēju, lai viss ir kārtībā. Es nošņācos: “Kaleja, esmu pārliecināta, ka viņam tevis pietrūkst vairāk, nekā tu jebkad zini. Viņš negribēja aiziet jūs. Man žēl, ka tas ir tik grūti - tas nav godīgi. Es esmu tevis dēļ. Es mīlu Tevi. Es esmu šeit un vēroju tevi. ”
Viņas mazās lūpas sasniedza un noskūpstīja manējās. "Tu esi šeit, mammīt, un tu mani vēro!"
Viņai par to vairs nebija ko teikt. Es domāju, ka viņa varētu runāt par mazo meiteni, kuras tētis viņu vēroja - viņa to nedarīja. Viņa pat nepaņēma ne minūti, lai iegrimtu savās sāpēs, kā mana sirds vēlējās. Pēc mana skūpsta viņa atkal nebija spēlējusi.
Es nenovērsu acis no viņas. Man patika redzēt viņu staigājam uz pirkstgaliem, kā viņai vienmēr bija kopš brīža, kad viņa spēra pirmo soli. Man patika redzēt mazās bedrītes vaigos katru reizi, kad viņa runāja. Viņai piemita dabisks skaistums, kas mani apbūra, bet patiesais saldums viņas iekšienē bija viens no miljona.
Tajā naktī, kad es iebāzu katru bērnu gultā, es jautāju, kāda ir viņu iecienītākā dienas daļa. Kad es nonācu Kalejas istabā, viņas atbilde bija tikpat maiga kā saldais skūpsts, ko viņa man bija devusi parkā: “Mana mīļākā dienas daļa bija vērošana, kā tu mani vēro!”
Viņai nerūpēja slaidi - viņa nerunāja par saldējuma konusu, ko mēs iegādājāmies, braucot mājās. Viss, ko viņa atcerējās, bija ES skatījos.
Es novēlu, lai katru dienu es darītu visu pareizi - lai es nekad nebūtu kliedzis vai zaudējis savaldību ar saviem bērniem. Es ienīstu, ka esmu sarūgtināts, kad kāds samitrina gultu vai izlijis graudaugus pa visu grīdu. Varbūt Dievs sūta mums bērnus, lai ne tikai mūs svētītu, bet arī pārbaudītu un dotu mums iespēju parādīt Viņam, ka mēs vērojam un rūpēsimies.
Parks ne vienmēr būs tukšs, ne vienmēr spīdēs saule un bērni ne vienmēr smiesies, bet, kad pienāks šie perfektie mirkļi, atcerēsimies skatīties.
