Mi hijo, Kevin, siempre fue difícil y malhumorado. Solía decir que era un niño demonio enviado desde las profundidades del infierno para destruirme. Incluso dormido, Kevin estaba enojado. Sin embargo, su año de jardín de infancia fue cuando las cosas realmente se fueron a la mierda. Cada vez que dijiste que no, o giraste a la izquierda cuando él quería ir a la derecha, o cambiaste su rutina de alguna manera, y especialmente cuando no entendiste lo que estaba tratando de decir, Kevin hizo rabietas violentas. Atacó al perro, rompió mis cosas y nos mordió con fuerza. Cuando todo eso no le daba lo que quería, se bajaba los pantalones y orinaba en las paredes. Y justo cuando pensaba que las cosas no podían empeorar, empezó a hacer todo esto en la escuela.
Aunque estaba destrozando el salón de clases todos los días y golpeando a sus maestros, la escuela fue un gran apoyo. Contrataron a un conductista para que trabajara con él en el aula y diseñara un plan integral de manejo de la conducta... y las cosas empeoraron. Contraté a mi propio conductista que nos entrenó en la moderación y diseñó un plan de comportamiento en el hogar... y las cosas empeoraron. A pesar de nuestro mejor esfuerzo (y todos estábamos esforzándonos mucho), Kevin no respondió a todos los especialistas que contratamos ni a todos los tipos de terapia que intentamos.
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Uno de los peores días de mi vida fue cuando me presenté en la escuela y estaban en "modo de crisis". Asumí que era solo un simulacro, pero el psicólogo de la escuela me vio a través de la ventana y me llevó a la oficina para decirme que Kevin había atacado a un compañero compañera de clases. Mientras hablábamos, Kevin estaba “sujeto de forma segura” en el salón de clases que habían evacuado para proteger a los otros niños. Mientras estaba sentado allí escuchando, sentí que la bilis subía por mi garganta. "Se acabó", pensé. “Lo transferirán a una escuela privada para personas con trastornos emocionales y el resto de mi vida será así. La angustia, la humillación y el miedo serán las piedras angulares de mi existencia a partir de este momento y nada mejorará jamás ".
Ojalá pudiera decirte que fue la única vez que esto sucedió, pero no puedo. La ley del estado de Nueva Jersey dice que la escuela debe comunicarse con los padres de inmediato si su hijo es inmovilizado por la fuerza debido a un arrebato agresivo. Mi teléfono sonaba la mayoría de los días, a veces dos veces al día. Me encontré perdiendo una gran cantidad de peso en poco tiempo. Durante meses viví en un estado constante de ansiedad interminable, esperando a que llamara ese teléfono, esperando saber a quién había dañado o qué había destruido.
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Entonces, ¿cómo estoy sentado aquí afirmando que vivo en la tierra de la aceptación? Bueno, mi esposo y yo juramos que nunca lo medicaríamos, pero en enero, cuando no había progresado ni un ápice, supimos que se lo debíamos a Kevin. Si seguía lastimando a todos en la escuela, ¿qué otra opción tendrían que despedirlo? Encontramos a un neurólogo pediatra que le recetó un antidepresivo de dosis baja. Kevin finalmente comenzó a responder a la terapia.
Con el tiempo nos enteramos de que tenía necesidades especiales relacionadas con sus arrebatos. Nos convertimos en un equipo: el médico, los dos conductistas, su santo maestro y la administración. Trabajamos juntos, formulamos un nuevo plan juntos, tuvimos éxito, fracasamos, lloramos y reímos juntos durante 6 meses y, al final del jardín de infancia, el comportamiento de Kevin había mejorado enormemente. No estábamos fuera de peligro, pero había empezado a tener esperanzas, a soñar, a dormir y a comer de nuevo.
Las cosas han mejorado un poco cada año desde entonces. Todavía tenemos días malos, pero nada comparado con lo que enfrentábamos hace 5 años. Conozco a muchas mujeres cuyos hijos luchan con un comportamiento agresivo y de oposición. No existe una solución rápida. Debe ser decidido, optimista y de mente abierta con respecto a las opciones que anteriormente no estaba dispuesto a considerar. Érase una vez, cuando se enojaba lo suficiente, Kevin me golpeaba, mordía, pateaba y me orinaba. Hoy en día, nunca se enoja tanto, pero cuando lo hace, me pone en la silla de tiempo muerto y me llama Poopface. Ahora bien, si eso no es un progreso, no sé qué es.
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