„Du wirst mich in ungefähr drei Sekunden hassen“, sagte mein Geburtshelfer, bevor er anfing, von drei herunterzuzählen, seine Hände auf meinem Bauch. Bei zweien begannen er und die Schwestern, die mich festhielten, zu drängeln. Der Raum füllte sich mit meinen Schreien, als sie anfingen, das Blut manuell aus meinem Unterleib zu drücken.
Zumindest erzählt mein Mann die Geschichte so der Krankenschwester an meinem Bett. Sie ist seit einer Stunde im Kreißsaal vorbeigekommen, um meine Vitalwerte zu überprüfen und meine Wehen zu überwachen. Er erzählt ihr, was passiert ist, als ich das letzte Mal im Kreißsaal war. Die Zeit, in der mich die Geburt fast umgebracht hätte.
Im Dezember 2014 bekam ich mein erstes Kind, ein wunderschönes Baby. Ich war 41 lange Wochen schwanger und wurde aufgrund einer medizinischen Notwendigkeit (Gestationsdiabetes) eingewiesen. Eine Induktion ist ein langwieriger Prozess. Wenn Sie als Erstmutter induziert werden, kann es noch länger dauern. Die ursprüngliche Schätzung meines Arztes war, dass es mindestens 36 Stunden dauern würde, bis ich mein Baby hielt, wobei die wahren Wehen noch mindestens 18 Stunden entfernt waren.
Um 17.30 Uhr bekam ich ein Zäpfchen, eine Speisekarte für die Kantine, um das Abendessen zu bestellen und strenge Anweisungen, um mich auszuruhen. Ich war ein paar Tage lang drin. Um 18.30 Uhr, nachdem ich meine Vitalwerte überprüft und erneut überprüft hatte, lachte die Wehen- und Entbindungsschwester und sagte mir leise, dass ich Wehen habe. Wieder wurde mir geraten, mich auszuruhen, aber wer kann schon schlafen, wenn man weiß, dass man in wenigen Stunden die Person treffen wird, auf die man sein ganzes Leben gewartet hat?
Eine Zeit lang lief alles perfekt. Mein Wasser ist von alleine kaputt gegangen. Ich brauchte keine zusätzlichen Medikamente. Meine Arbeit hatte von selbst ernsthaft begonnen, das Zäpfchen fiel heraus, als mein Wasser brach. Die Zeit schien sich zu beschleunigen und zu verlangsamen, während ich auf die Erlaubnis zum Drücken wartete. Ich war ängstlich und aufgeregt, aber ich hatte keine Angst. Plötzlich füllte sich der Raum und wieder war mein Geburtshelfer bei mir, nur diesmal trug er ein Kittel und eine Maske. „Es ist Zeit“, sagte er mit einem Lächeln, das seine Augen berührte.
Ich drückte drei lange, harte Stunden, bevor es so aussah, als ob etwas nicht in Ordnung wäre. Eine Sauerstoffmaske wurde mir übers Gesicht gezogen, als die Krankenschwester meinem Arzt sagte, dass das Baby und ich in Not seien. „Das Baby ist posterior“, sagte der Arzt. „Rufen Sie die neonatologische Intensivstation an!“ Und dann: "Holt das Vakuum!" Mit einem letzten großen Schubs kam meine Tochter zur Welt, und sie tat es geräuschlos.
Sie war blau und leblos, die Nabelschnur zweimal um den Hals gewickelt. Sie wurde schnell entwirrt und an das NICU-Team übergeben. Meine Mutter folgte ihr und sah zu, wie die Ärzte und Schwestern daran arbeiteten, sie wiederzubeleben, während mein Mann an meiner Seite blieb.
Ich erinnere mich, dass das Gesicht meiner Mutter hinter der Schulter meines Arztes auftauchte. Mit Tränen in den Augen sagte sie mir, dass es meinem kleinen Mädchen gut ginge, sie atmete und sie und mein Mann die Plätze wechselten. Ich konnte hören, wie er über Namen sprach und wie sie aussah. Eine der Krankenschwestern auf der Intensivstation fragte nach seinem Telefon und machte Fotos von ihm vor unseren Augen, während sie weiterhin eine Gesichtsmaske und einen Beutel benutzten, um Sauerstoff in ihre winzigen Lungen zu pumpen.
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Es würde noch eine Weile dauern, bis ich ihr Gesicht zum ersten Mal sehen würde. Mein Mann hielt sie mir hoch, als ich wieder zusammengenäht wurde. Sie war perfekt und es hat sich gelohnt, ein Leben lang zu warten. Das Zimmer war ausgeräumt und wir waren zum ersten Mal allein als Familie.
Dann kam der Schmerz, gefolgt von Verwirrung und schließlich Hilfe. Schwestern eilten zurück ins Zimmer, kurz gefolgt von meinem Arzt. Ich hatte Blutungen. Meine Gebärmutter füllte sich mit Blut und sie mussten es entleeren und die Blutung stoppen.
Also drängte mein Arzt auf zwei, und die Geschichte meines Mannes hatte begonnen. Er und ich erzählten ihr abwechselnd, dass es fast eine Woche dauern würde, bis ich aus dem Krankenhaus entlassen würde. Wie ich Injektionen von Gerinnungsmitteln und Bluttransfusionen benötigte. Meine Venen brachen zusammen und ich wurde ohnmächtig, als ich versuchte, von meinem Bett in meinen Rollstuhl zu kommen. Wir sagten es ihr, weil wir sicher waren, dass alles wieder passieren würde.
Am Morgen des 20. April um 2 Uhr morgens wachte ich auf, um auf die Toilette zu gehen. Eine Stunde später hatte ich Wehen. Diesmal hatte ich Angst.
„Ich muss Ihnen etwas sagen“, sagte ich zu meinem Mann, als wir zum Krankenhaus fuhren. „Auf dem Desktop meines Computers liegt eine Datei mit Ihrem Namen…“ Er hielt den Blick auf die Straße gerichtet, als ich es ihm sagte alles, was es enthielt: unsere Hypothek, unsere Bankverbindung, meine Bestattungswünsche, falls etwas passieren sollte mich.
Er wusste bereits alles. Wir hatten die letzten neun Monate damit verbracht, darüber zu diskutieren und zu planen. Das hat der Schwangerschaft etwas Luft gekostet. Bei unserem ersten sprachen wir endlos über Namen. Dieses Mal besprachen wir, was mit unserem Kleinkind passieren würde, wenn ich einen weiteren längeren Krankenhausaufenthalt brauchte. Letztes Mal packte ich aufgeregt alles, was ich mir nur wünschen konnte, in meine Krankenhaustasche. Diesmal gab es nur erweiterte Anweisungen neben Stilloberteilen. Nachts, wenn wir im Bett lagen, stellten wir uns vor, wie die Lieferung aussehen würde. Dieses Mal, während unser Kleinkind fest zwischen uns schlief, erinnerte ich ihn leise daran, dass ich ein Organspender war.
Und dann, am 20. April, gegen 9:45 Uhr, kam unsere zweite Tochter zur Welt. Sie kam rosa und schreiend auf diese Welt und so voller Leben.
Sie war perfekt und ich auch.
