Bomben ringede til mig den anden nat, nok lidt beruset. Hun er forelsket i en fyr - siger, at hun skal giftes med ham - men hun har brug for, at jeg fortæller hende, at hun skal lade mig gå.
Sådan ville jeg have fortalt vores historie tidligt sidste sommer, da tingene var mere akutte:
Den gamle ven tager en slurk af sin drink. "Fortæl mig, hvordan det startede," siger hun.
Jeg stryger min hånd over hans ansigt og sukker så. "Der var en million grunde til, at det aldrig kunne ske. Vi arbejdede sammen, og jeg var, i hvert fald uofficielt, hendes chef. Hun var alt for ung og var en praktiserende katolik. Og hun kunne være lige så irriterende som fanden. Men det forhindrede mig ikke i at have en dum fyr i verdensklasse forelsket i hende. Ikke at jeg lod det betyde noget. Det var bare en af de ting, der gjorde det så meget sjovere og meget mere vanvittigt at gå på arbejde. Ikke noget særligt." Jeg slår den sidste af min beskidte Ketel martini tilbage, får øjenkontakt med bartenderen og peger på mit glas. Jeg kigger ned i baren foran mig, og ryster så på hovedet. "Indtil hun sendte mig den tekst, der fik min verden til at snurre."
Den gamle ven smiler og lytter.
“Takkefestmiddagen med familien var ved at afvikle på sædvanlig vis; curmudgeon var gået ud for at drikke sin skotsk og læse; min søsters mand vaskede op og drak noget Napa-merlot. Jeg knuste de sidste rester af græskar-piecrust med bagsiden af min gaffel, og halvlyttede til min mor og søster snakke om...noget. Ingen lagde mærke til telefonen summede i min lomme, så jeg smuttede den ind under bunden af dugen og åbnede den. Der stod: 'Du ville elske det, jeg har på i aften'."
Jeg lægger en hånd på maven og grimasserer.
"Det var fra bomben. Hun var 1.200 miles væk, til en enorm Thanksgiving-fest efter måltidet, og hun var fuld og skrev til mig. MIG. Min krop blev følelsesløs i et sekund. Jeg følte mig svimmel. Det kan kun være en fejl. Beskeden var bestemt tiltænkt en anden.”
"Eller det troede du," siger den gamle ven og suser rundt om isen i sin drink.
"Ja," siger jeg. Jeg sukker. “Jeg svarede med: ’Det ville jeg, hva’?’ Og for fanden, svaret med hendes beskrivelse gav mig den første af seks måneders mavepine. Det tog mig hele ti minutter at komponere noget, der var tilstrækkeligt vagt til at bestå testen for seksuel chikane, men tilstrækkeligt suggestivt til at tilskynde til yderligere flirt.
"Jeg svarede med ét ord: 'Yum.'
"Og så. Og så dræbte hun mig næsten." Jeg mønstrer et svagt smil, ryster på hovedet igen, langsomt denne gang. Jeg er ikke sikker på, om jeg skal grine lidt eller stønne.
Den gamle ven smiler tilbage, og lægger sin hånd på min kind. Nogen for enden af baren giver bartenderen en hård tid. Vi kigger begge op.
"Fjols." Jeg siger.
"Hvordan dræbte hun dig næsten?"
Jeg sukker igen. "Det var den tekst, hun sendte:" Vil du have dig. Vil have mig?'"
"Øh åh," mumler den gamle ven.
"Ja. Da jeg kom tilbage til kontoret næste mandag, kunne vi næsten ikke se på hinanden. Vi delte hemmelige smil hele dagen. Og i det første øjeblik, hvor vi befandt os alene, fortalte hun mig, at vi skulle glemme det. Ikke mens vi arbejdede sammen, i hvert fald. Jeg var enig i teorien."
Den gamle ven griner. "Så hvordan skete det?"
"Hvad er pointen?" Vodkaen er begyndt at indhente mig. Den gamle ven bestiller endnu en Stoli og tonic.
"Eric, fortæl mig historien, og så taler vi om, hvad du skal gøre."
Jeg gnider på maven igen. "Jeg stødte på hende sent en lørdag aften i Public House - jeg var forbi baren for at få en sidste drink, inden jeg tog hjem. Hun tog fat i mig og krammede mig, vi snakkede i et par minutter, og så gik hun tilbage til sine veninder og fyrene de var med.” Jeg stopper, trækker en oliven af plastiktandstikken med venstre hånd og tager en stor drink med min højre. "Så jeg tog afsted. Jeg ville ikke se hende flirte rundt med kødhovederne i baren. Jeg havde hovedpine. Jeg følte mig som en uhyggelig ældre fyr." Jeg putter oliven i munden, tygger den op, sluger den. “Jeg var lige ved at starte bilen, da hun ringede og spurgte mig, hvor jeg var. Hun var ked af, at jeg var gået. Hun bad mig komme tilbage. Jeg kunne ikke sige nej." Mit suk er et sub-auralt støn og en udånding.
"Så du gik tilbage," beder den gamle ven.
"Så jeg gik tilbage og fandt hende. Hun klemte mig. Hun var læsset. En af fyrene i gruppen gav mig fiskeøjet. Jeg købte en Guinness til hende og lagde endnu en vodka-tonic væk. Hun introducerede mig til gruppen som en hun arbejdede med. Fisheye-fyren blev ved med at stå lidt for tæt på hende, men hun så ud til at være ligeglad. Jeg følte, at jeg var på vej mod et togvrag. Alle besluttede at tage et skridt til den elendige sportsbar nede på gaden, men da vi gik udenfor, fandt vi os selv midt i en af de pludselige, bløde, stille snestorme." Jeg smiler, kigger op mod mørket loft. "Det kom ned i store flager - ingen vind. Fortovene var allerede dækket af. Bomben standsede midt på fortovet og skreg af glæde, mens alle andre løb ind på den næste bar. Jeg stod der ved siden af hende, og hun vendte sig om, trak mig ind til mig og kyssede mig. Hårdt. Så jeg kyssede hende tilbage, den våde sne faldt på vores hår og kinder. Bedst. Først. Kys. Nogensinde."
"Det er en god begyndelse!" siger den gamle ven. "Og nu giver du hende bare slip?"
"Hvad kan jeg ellers gøre? Vi har ikke en fremtid sammen. Hun fandt et andet job, så det er ikke længere et problem, men jeg er 15 år ældre end hun, oven i alt det andet. Hun har brug for en ung, katolsk fyr med en flot bil og et job inden for finans. Eller dermatologi."
"Men du elsker hende."
"Ja jeg gør. Og det river mig i små stykker."
"Så hvad nu?"
"At bryde tingene af var hendes idé, men hun kunne ikke lade være med at sende mig fulde sms-invitationer klokken to om morgenen, og jeg havde ingen magt til at afslå. Jeg fortalte hende endelig for et par uger siden, at hun skulle lade mig være i fred, og jeg slettede hendes nummer." Jeg lægger mit hoved i mine hænder, mt albuer hviler på disken. Jeg ser på rækken af skinnende flasker på tværs af baren. Gudskelov er der ikke et spejl. "Hun vil gerne være venner, men det er for tidligt. Måske en dag."
Jeg gør min martini færdig, og vi går videre til den næste bar.
- Et år er gået. Vi sender hinanden en lejlighedsvis e-mail-opdatering. Nogle gange vil bomben kalde mig ud af det blå, bare for at se, hvordan det går. Eller for en tjeneste. Eller råd. Jeg slettede hendes nummer for mere end et år siden, men jeg kan det stadig udenad.
"Så bomben ringede til mig sent lørdag aften. Simone sov, jeg var ved at gøre klar til at gå i seng.” Jeg kører hjem fra arbejde og taler med den gamle ven i telefon.
"Åh nej!" hun siger. "Jeg kan ikke lide hende. Det er ikke fair."
"Nej, det er okay," siger jeg til hende. "Jeg er okay. Hun ringede til mig fra Public House og fortalte mig, at hun er vildt forelsket i denne fyr. Det er ham, hun skal giftes med. Og selvom hun stadig får opkald fra tidligere kærester, som tigger om at få hende tilbage, er det ikke en kamp at sige nej til dem. Men hun føler, at noget stadig forbinder os, og hun kan ikke lade mig gå."
"Det er rodet," siger den gamle ven. Så hører jeg hende bande. »Nogle mennesker burde ikke have lov til at køre bil. Hvad så?"
Jeg slår i bremsen, da trafikken på uforklarlig vis viser sig på motorvejen. "Hun fortalte mig, at hun har brug for, at jeg fortæller hende, at jeg har ladet hende gå. Hun ville have mig til at sige til hende, at det er umuligt for os nogensinde at være sammen."
"Wow. Gjorde du?"
"Ingen. Jeg kunne ikke."
"Øh... hvorfor ikke?"
"Crap, jeg ved det ikke. Jeg har ingen god grund. Det er for længst slut. Jeg elsker hende ikke, som jeg gjorde. Og vi har ingen fremtid sammen. Nogensinde. Men hun er stadig i stand til at køre et godstog gennem mit hjerte." Trafikken begynder at bevæge sig igen, foreløbigt.
"Så fortæl hende at hun skal stoppe."
Kære bombe,
Du tror, du har brug for mig til at gøre dette, men det gør du ikke.
Stadig.
Her er mig, der lader dig gå.
Jeg ønsker dig et liv med latter og glæde, opfyldte drømme og opfyldte ønsker. Jeg vil have dig til at blive forelsket, blive gift og få vidunderlige, smukke børn. Og jeg vil have, at du endelig finder det job, der virkelig gør dig glad.
Gå.
Elsker,
Erik