Jeg troede, at min yngste søn (næsten tre) var vokset ud af sin mad, men han beviste, at jeg tog fejl. Med tomatsauce, der mættede hans hår og farvede hans grinende ansigt en dyb orange, meddelte han, at han var færdig.
Han kunne ikke have læst mine tanker mere præcist, hvis han havde prøvet.
Så jeg skældte ud på Mr. All Done og gav ham hans mælk, før jeg undskyldte ham fra bordet. En mor skal jo sørge for, at hendes barn spiser tre kvadratiske måltider om dagen, uanset hvor meget han kan lide at style sit hår med det.
Det behøver ikke at give mening. Det er bare sådan mødre tænker. Hvis jeg sender mit barn fra bordet uden hans mælk, uanset hvordan han har opført sig, kan hans tænder rådne og falde ud og hans knogler vil ikke vokse, og han vil være hæmmet for livet, og dette kan føre til problemer i forhold, og han kan få ar for evigt.
Så jeg gav ham en kop mælk. Han stak straks begge hænder i den og spildte den overalt.
Det er den tak, jeg får for at passe på hans mentale velfærd. Jeg redder ham fra et liv med følelsesmæssig ardannelse, og han får mig til at skynde mig for at suge mælken op, før det ødelægger tæppet.
Så jeg tager ham med på toilettet for at vaske ham, hvorefter han skriger. Nu oplevede han på intet tidspunkt under sit 'måltid' aversion mod de lag af mad, han påførte sin krop, men på en eller anden måde er sæbe og vand som syre i hans ansigt og hænder.
Nu har jeg et dryppende barn, der løber fra det ene familiemedlem til det andet og malker øjeblikket for al den sympati, han kan få.
Lige hvis mentale helbred SKAL jeg være bekymret for her? Hvad med mig? Jeg bar dette barn i ni måneder og fødte ham. Jeg fodrer ham med alle de gode ting, han har brug for for at vokse og være klog og sund, jeg holder ham ren og mentalt stimuleret, og nu er jeg den onde fyr?
Så jeg konsulterede mit gemmer af chokolade. Hvis jeg havde læst Mother's Manual, FØR jeg nogensinde var gravid, havde jeg måske besluttet, at ægteskab og børn ikke var noget for mig. Hvorfor i alverden skulle jeg melde mig frivilligt til et kald, hvor jeg får lidt bekræftelse og validering fra de små mestre, jeg tjener?
Læger, sygeplejersker og lærere får mere tak, end jeg gør.
Nu er den lille twerp pacificeret og beslutter sig for at henvende sig til mig. Jeg spænder op. Hvad vil han forsøge at forhandle nu? Åh åh. Han så chokoladen.
"Momma, har du chokolade?"
"Ingen. Du lavede noget rod i din frokost. Ingen chokolade." Han stikker af i tårer, og jeg er helt sikker på, at det vil koste ham 75 dollars i timen, når han er en ung voksen. Godt for ham. Jeg kan lige så godt gøre det værd hans tid. Jeg vil skrive nogle flere spalter om ham og sørge for, at jeg dækker de sarte følelsesmæssige stadier af puberteten med stor detalje.
Mors skyld. Det, der ikke dræber os, får os til at spise chokolade.
