Jeg er et produkt af jødisk dagskolesystem og jævnligt takke mine forældre for min jødiske uddannelse, som jeg tror var med til at give mig en sjæl. På trods af mit studium af Toraen og Talmud er jeg dog blevet en sekulær jøde, hvis forbindelse til jødedommen har meget at gøre med bagels. (Og perfektionere Smitten Kitchen's opskrift på kyllingesuppe.)
Ikke desto mindre, mens højferien ruller rundt, føler jeg den uundgåelige skyldfølelse over, at jeg ikke gør nok for at indgyde mine 7-årige sønner en jødisk forbindelse. Det føles hårdt nok at lære dem at læse og skrive på klassetrin efter en pandemi, endsige 3500 år gamle religiøse værdier, som jeg måske eller måske ikke tror på. Men det er vigtigt for mig, at de er i stand til at træffe en informeret beslutning om religion i deres liv, som jeg var i stand til - og for at gøre dette, må jeg lære dem.
Jeg går til biblioteket og tager en illustreret jødisk bibel frem, så vi kan starte "I begyndelsen." Jeg læste drengene historien om skabelsen og Adam og Eva og Edens Have og slangen; når jeg er færdig, sidder de med det jeg
En af mine sønner vender sig mod mig. "Du fortæller mig, at de opgav paradis for en æble?”
"Ja."
"En æble, æble?”
"Ja."
“Ligesom, jeg får opgivet det hele for en slik æble. Men justan æble?”
Jeg gør mit bedste for at fokusere dem igen, taler om vigtigheden af ikke at bukke under for vores umiddelbare fristelser og ofre langsigtet lykke for øjeblikkelig tilfredsstillelse, men de kan ikke høre mig over deres ophedede debat om, hvilken type æble, de skal tilbydes for at opgive livet i paradis. Det ser ud til, at der i det mindste skulle være jordnøddesmør involveret.
"Nok om æblerne!" Jeg råber, mens jeg laver en æble-og-jordnøddesmør snack til dem.
Jeg omgrupperer. Jeg var for ambitiøs; Jeg startede alt for langt tilbage. Jeg kan dreje. det er Påske - så lad os måske bare fokusere på at undervise denne ferie og alt, hvad de vil møde på Seder i deres Bubbies hus. Så jeg taler om Egypten og Moses og faraoer og plager og matzah og desserter og slaveri og frihed.
Min søn, som absolut forstår at stille et spørgsmål, begynder igen.
"Men hvordan skilte han havet?"
"Det gjorde han lige!"
"Men sådan, hvordan?"
"Det gjorde han bare! Det kan han! Vente. Hvorfor går du ud fra, at Gud er en mand!?”
Min søn og jeg fortsætter med at skændes om mekanikken i at adskille vand og den samfundsmæssige patriarkalske sproglige standard, når min anden søn taler om.
"Jeg forstår det ikke," siger han. "Dræbte Gud alle de førstefødte børn? Hvad gjorde de? Hvorfor fortjente de at dø?”
Jeg ser på min søn - min utroligt dybe følelse, følsomme søn, med det smukkeste hjerte - som besluttede sig i en alder af 3 for at blive vegetar, fordi, som han udtrykte det, "en ko ville være ked af det, hvis jeg spiste ham, så hvorfor skulle jeg spise en ko?" Jeg øser ham op i mine arme, mens han græder. Han græder dybt og meningsfuldt om børn, der døde, før de levede et liv, og uskyldige dyr, der dør i massevis af pest og vand, der bliver til blod og bare evigt mørke generelt. Min søn nægter nu overhovedet at gå til nogen seder. Det viser sig, at plager er skræmmende.
Jeg har forsøgt at lære mine børn, at der ikke er noget, der retfærdiggør vold. Jeg har forsøgt at indprente dem, at uanset hvad verden gør ved os, skal vi forblive standhaftige i vores godhed. I denne splittede verden skal vi være årvågne i vores hengivenhed over for Anne Franks ord, der trods alt "Folk er virkelig gode i hjertet." Vi taler meget om dette - hvordan Gru, og selv Dr. Octopus, stadig er gode til hjerte. Jeg ved ikke, hvordan jeg skal forene alt dette. Jeg forsøger at forklare ham, at disse historier ikke er bogstavelige, de skete ikke bogstaveligt, men er som eventyr med vigtige lektioner.
"Hvad er lektien?" spørger han mig og tørrer øjnene. Jeg stryger hans søde ansigt og tænker.
"Jeg tror, lektionen er at fokusere på miraklerne," siger jeg til dem. ”Påskehistorien har en masse lidelse i sig, men den har også en masse godhed. Det har en masse mirakler. Hvordan Gud end har delt havet —” (jeg holder min hånd op for at stoppe min anden søn, der er ved at røre ind) ”- men han eller hun fik vandet til at bevæge sig, det er et mirakel."
Vores familie er også et mirakel. Ligesom Moses og Faraos datter blev mine drenge ikke født til mig. De sluttede sig til vores familie ved adoption som to og et halvt. Og ligesom Moses, siger jeg til dem, kan de også lede og inspirere mennesker. Måske vælger de at gøre det på en anden måde. Gerne med færre frøer.
Nej, de fortæller mig begge, de elsker frøer.
"Vi fokuserer på det gode," gentager min søn og smiler nu. Så på vores seder vil vi fokusere på at være sammen med familien, på kyllingesuppe og på frøpynten, som deres Bubbie sætter langs bordet.
