Hvis du køber et uafhængigt anmeldt produkt eller service via et link på vores hjemmeside, kan SheKnows modtage en affiliate-kommission.
Som mødre bruger vi så meget tid på at pleje andre, at vi nogle gange glemmer at pleje vores egne lidenskaber og talenter, og det føles som om de er gået tabt. Det følgende er et uddrag fra Hvordan har du det egentlig? af Jenna Kutcher, og det handler om at finde en identitet, hun troede var væk. Jenna er forfatter, digital marketingmedarbejder, underviser, drømmer, mor og vært for den succesfulde "Goal Digger"-podcast.
Foret gulv til loft med kunstartikler, den kælder var en håndværkerens himmel. Selvom hele familien jokede om "pustmalingsrummet", så jeg, at jeg takkede for min svigermors tendens til at holde fast i tingene. Da vi kiggede rundt i lokalet, troede vi begge, at en hobby kunne give mig et kærkomment pusterum for mine trætte øjne og overanstrengte sjæl. Noget
kreativ at klynge mig til, mens jeg hvilede mig fra min hidtil travleste bryllupssæson og gjorde klar til næste års (endnu fyldigere) kalender. Mens jeg gravede gennem hendes kasser på jagt efter et kreativt udløb bare for sjov, græssede mine fingre mod en akvarelpalet.Dette var den tid, hvor akvarelkunst var overalt. Det logo, jeg havde designet til min virksomhed, var akvarel, akvarel kalligrafi citater blæste op på Instagram, og akvarel bryllupsinvitationer var guldstandarden. Du kunne ikke logge ind på Pinterest uden at se akvarelarbejde dukke op under næsten enhver søgning, du ville slynge.
Jeg elskede ideen om, at en sjov aktivitet, jeg prøvede som barn kunne blive noget meningsfuldt med lidt maling, en sjat vand og den rigtige vægt af papir. Min svigermor var selvfølgelig spil for at støtte min seneste nysgerrighed. Hun gravede tuber med akvarelmaling frem, en håndfuld pensler og udstyrede mig med alt det værktøj, jeg kunne bruge for at komme i gang. Jeg ønskede at eksperimentere og genlære at akvarel, og forventede fuldt ud at fuldføre et sted imellem fire til fem trist udseende blomster, før jeg opdagede, at jeg havde talentet til den bagerste halvdel af en regnorm.
Da jeg var hjemme, dumpede jeg alle mine begavede kunstartikler ud på spisebordet, og dermed blev min malerstation døbt. I tyve minutter om dagen forpligtede jeg mig til at sætte mig ned ved det bord og male, hvad der end faldt mig ind. Med udsigt over kornmarken i Wisconsin, der var vores baghave, sad jeg i en ubehagelig stol, jeg fik klaret ved Target, lukkede jeg min bærbare computer og greb en børste og ventede på, at inspirationen skulle slå til. Langsomt tog hver side form med ord, blomster, abstrakte designs, min hund og min kaffekop. Nogle dage var nemmere end andre, men jeg begyndte langsomt at se frem til mine akvarelpauser. Min kreativitet sivede langsomt ind igen.
Et par uger senere var jeg sammen med min svigermor i et stort, smukt auditorium og ventede på at se SpilOnd. Mens rummet stadig summede af folk, der fandt deres pladser, åbnede jeg min kamerarulle for at vise hende, hvad hendes kunstartikler blev til. Jeg var ret chokeret over hendes reaktion... hun elskede dem!
Hun satte sine briller ned til næsetippen for at se dem tæt på og vendte sig om for at smile stort til mig. "Jenna, de her er dejlige. Har du vist nogen andre?” Sandheden var, at jeg ikke havde. Jeg malede ikke for andre end mig selv, mit svage forsøg (der virkede) på at føle mig kreativ igen. Hun opfordrede mig til at lægge et billede af mine malerier ud på nettet og lade være med at holde dem alle for mig selv mennesker ind i det, jeg lavede, på samme måde, som jeg havde bragt min kollega Cathy ind i min fotografidrøm. Hun gav telefonen tilbage til mig, og jeg mærkede den mindste prikken af nerver.
Dette var ikke min første rodeo til at udsætte min ufuldkomne kunst for verden, men hun havde ret. Jeg havde allerede haft for vane at dele alt fra min morgenskål til mine puder på sociale medier, så hvad var der galt med mine akvareller? Måske det gjorde betyder faktisk meget for mig. Måske var det derfor, jeg holdt det tæt. Jeg stirrede ned på et billede af mig med et af mine malerier, som Drew havde taget, en blomsterkrans med ordene "Lad os være eventyrere" skrevet i midten (længe før den sætning var, skal vi sige, overdrevet). Lige før lyset i teatret gik ned, besluttede jeg at gå efter det. Jeg lagde det op på Instagram, satte straks min telefon i flytilstand og lænede mig tilbage til (velsagt) en af de bedste Broadway-forestillinger, jeg nogensinde har set i mit liv.
I pausen trak jeg af vane min telefon frem, tændte for tjenesten igen og så meddelelserne oversvømme skærmen. Der var kommentarer som: "Vent, kan jeg købe det?" og "Fortæl mig venligst, at du vil sælge dette! Jeg vil have det!" Jeg slukkede hurtigt min telefon helt uden at vide, hvad jeg skulle stille op med de spørgsmål, fordi jeg ærligt talt ikke havde overvejet sådan en forestilling. Plus, vi var næste i rækken til badeværelset, og jeg har den mindste blære på jorden.
Senere, da jeg svarede på kommentarerne til indlægget, fuldstændig fyldt med taknemmelighed, begyndte jeg at tænke på, hvad denne hobby kunne betyde i en større forstand: Var min kunst noget værd? Ville nogen virkelig betale for disse kreative udforskninger? Jeg havde oprindeligt vendt mig til akvarelmaling som en mulighed for, at jeg kunne løsrive mig fra min virksomhed og alt dets pres. Intet mere, intet mindre. Men hvad nu hvis denne kreative gnist faktisk kan blive til noget mere? Hvad hvis jeg solgte det maleri? Hvad hvis jeg solgte flere malerier - nok til at spendere på en date night med Drew? Hvad hvis jeg solgte nok malerier til at holde en weekend fri midt i min næste bryllupssæson? For pokker, hvad nu hvis jeg solgte nok malerier til at holde mig under hele lavsæsonen af bryllupper, de slanke seks måneder, jeg oplevede hvert år?
I de kommende måneder ville jeg trække op til min malerstation og samle et voksende udvalg af følelser, citater og blomsterarrangementer og langsomt opbygge mit lager af akvareldesigns. Med lidt research opdagede jeg et websted, hvor jeg kunne drive mit eget lille trykkeri, og alt hvad jeg skulle gøre var at uploade kunsten, og de ville tage sig af resten! Mine print kunne sættes på ting som krus, pudebetræk, telefoncovers, T-shirts, you name it. Inden for en måned var mit digitale trykkeri lanceret.
Et par hundrede dollars den første måned blev til tusind dollars den næste, og ret hurtigt var min akvarelhobby at betale det månedlige realkreditlån i vores hus. Jeg gennemgik mine seneste salgstal fra ugen og tog en tår kaffe ud af et krus med min egen kunst på, da min telefon ringede til mig. Endnu en håndfuld salg var væltet ind. Jeg troede, Wow, gør jeg virkelig det her? Virker det rent faktisk? Akvarelfarvepletterne på min skjorte svarede: "Jep."
Da jeg oprindeligt hentede en pensel, havde jeg ikke planer eller ambitioner, eller endda indsigt i at tro, at det kunne blive en forretning. Det var aldrig målet, eller hvorfor. Men de små stedmoderblomster og pæoner, jeg malede, havde andre ideer! Efterhånden som salget i mit trykkeri voksede, betød min nyfundne passive indkomst, at jeg kunne booke færre bryllupper og se mere reality-tv i weekenderne med Drew. Da min overanstrengte krop og sind genvandt deres vitalitet, lærte jeg denne uvurderlige lektie: kortsigtet leg høster langsigtede belønninger.
Belønningen er i selve processen, det flow, du kan nå, når du mister dig selv i en tilstand af øjeblikkelig, resultatfri lyksalighed. "En måde at tænke leg på er en handling, du gør, som giver dig en betydelig mængde glæde uden at tilbyde et specifikt resultat," skriver Jeff Harry, en positiv legetræner. "Mange af os gør alt i håb om et resultat. Det er altid: ’Hvad får jeg ud af det her?’ Leg har intet resultat.”
Lektionen her er ikke at gøre dine akvareller til dit arbejde. Det er for at gøre dit arbejde til akvareller. Det er at tage de hårde kanter af din dag, eller dine forpligtelser eller dit ansvar, og træffe beslutningen om at blødgøre dem til noget legende. Indbydende glæde, hvor end du kan. Indbydende leg, når du kan. Indbydende til kreativitet, hvor du end kan.
måske “kreativ” er ikke et ord, du ville bruge til at klassificere dig selv eller en titel, du ville påstå. Men kreativ er oftere et adjektiv eller adverbium, snarere end noget du gør. Uanset om du er en mor, der forsøger at planlægge mad til et decideret kræsen barn, en nygift, der prøver at lave enderne mødes, eller en revisor drejer sig i stolen i et trangt aflukke, jeg tror på, at vi alle er kreative væsener. Men gang på gang mister vi titlen eller kravet om skaberen. Vi glemmer, at disse hænder engang var dækket af fingermaling.
Måske mistede du din kreativitet, som jeg gjorde - på en hurtig vej mod udbrændthed. Eller det forsvandt, da du begyndte at lære at "farve inden for stregerne" for at samle karakterer i kunstklassen. Eller måske har du stilnet den kreative stemme indeni dig med en digital sut og brugt timer scrolle gennem en perfekt fremmedes kreative passioner og drømme i stedet for at skrabe sammen din egen.
Måske er dine mest legesyge muskler blevet atrofieret af at læne sig op ad guidebøgerne, vejledningen og gennemprøvede metoder så meget, at du er begyndt at tvivle på din evne til at vende tilbage til holdningen til at skabe bare for sjovt.
Uanset hvordan du tror, du har mistet den, er den gode nyhed denne: Den er der stadig. Det har altid været der. Det er i dig. Kreativitet er iboende, klar til at blive gravet frem i ethvert givet øjeblik. Det kræver ikke en kælder fuld af akvarelforsyninger, en støttende svigermor eller endda et øjebliks karriereudbrændthed. Den mangler bare en stikkontakt. EN grund. En invitation.
FraHVORDAN GÅR DU EGENTLIG? af Jenna Kutcher. Copyright © 2022 af Jenna Kutcher. Genoptrykt med tilladelse fra Dey Street Books, et aftryk fra HarperCollins Publishers.
