"Træk over," mumlede jeg, min kind pressede mod det kølige glas i passagersidevinduet. "Bluse!" Jeg insisterede, højere denne gang, og lagde min håndflade under en mund, der truede med at spytte hvert gratis tequila -skud, jeg havde hældt ned i halsen i de sidste seks timer. Bilen standsede skrigende, og jeg snuble ud og kørte voldsomt. Min forlovede stod ved min side i belysningens vandpyt fra forlygterne og gned mig i ryggen. "Det er ok," skreg han. "Det er ok." Men det var det ikke. Det var det altså ikke. Jeg følte mig flov og tåbelig og dumt utaknemmelig.
Mere: Er du virkelig forberedt på, at din forlovede holder et vildt polterabend?
Da jeg mødte min forlovede, da jeg gik på tværs af hotellets lobby for at møde en ven, jeg datede på det tidspunkt, dansede rystelser op og ned ad ryggen. Det tog ham lidt længere tid, men jeg vidste det med det samme. Han var den ene. Og jeg var rasende. En flittig pige på college, nørdet og akavet, jeg var lige begyndt at blomstre op i en rigtig helvete i mine 20’ere. Jeg havde ikke engang arbejdet op til at have et one-night stand endnu. Og der var han og fik alle de ting til at se smålige og uvæsentlige ud. Jeg forsøgte tappert at skubbe ham væk med min vildskab, men han blev ved med at ryste på hovedet og vende tilbage efter mere.
Da vi besluttede at blive gift to år senere, besluttede jeg mig for at skabe en nat med udskejelser, der ville konkurrere med Kesha om en massiv, narkotikadrevet bender. Det var min sidste chance for at opleve et enkelt liv, jeg aldrig havde nydt ordentligt. Venner fløj ind til mit polterabend, og da vi allerede boede i en universitetsby, var listen over klubber, vi kunne falde ind og ud af, uendelig.
Jeg tog mine strammeste sorte bukser på, knyttede bachelorette -tjekliste -trøjen, som ærespigen havde insisteret på Jeg bærer et sted omkring mit brystkasse og tog min eksponerede navle og dårlige hensigter til hver bar i by. Jeg husker ikke meget efter den fjerde klub, bare stumper af snublende erindringer. På det tidspunkt min forlovede kom for at hente mig klokken 14.00 om morgenen, og jeg lavede tøj med en af hans venner i et mørkt hjørne af parkeringshuset. Han lo bare og tutede hornet.
"Bare et minut mere," slørede jeg beruset og viftede med hånden i luften og holdt fast i sin tilbageholdende ven for at få balance. Senere, efter vores pitstop ved siden af vejen for at tømme indholdet af min mave, min forlovede lettede mig i den varme damp fra et brusebad derhjemme. Bachelorette -tjeklistens skjorte var kommet med en markør, der var blevet knyttet om min hals. På et tidspunkt i løbet af natten havde afslappede fremmede besluttet at stoppe med at skrive på trøjen og var begyndt at tatovere min hud med Sharpie. Telefonnumre, navne, bittesmå falliske symboler. Min forlovede tilbragte natten før vores øvelsesmiddag med at skrubbe små peniser af min ryg med sine kærlige hænder og en loofah.
Mere: 20 kvinder fortæller, hvad de fortryder ved deres bryllupper
Næste morgen var solen ulideligt lys, og ingen mængde kaffe kunne overbevise mig om, at jeg ikke skulle dø. Men jeg havde en håraftale, så jeg gik forsigtigt ind i min Jeep Wrangler og kørte ned ad gaden. Mit hår var pudset med sved i hovedet, og jeg havde sur ånde, så kraftig tandpasta ikke engang satte en stød i stanken. Jeg blev trukket over på to sekunder flad af en betjent, der tydeligt kunne se, at jeg stadig kunne være fuld fra aftenen før. Jeg vippede mine solbriller op på min pande og gav ham min fulde tilståelse. Han grinede og forbarmede sig over min fuldstændig elendige tilstand og lod mig komme af sted med en advarsel om at få mere kaffe og ædru op. Ja mand. På det.
Da jeg kom hjem fra min håraftale, var lejligheden uhyggeligt stille. Min forlovede bøjede mig for min insisteren på tradition og opholder sig andre steder natten før vores bryllup. Men midt i vores seng var en almindelig hvid æske, der ikke var prydet af bånd eller indpakningspapir. Mit hjerte sprang i min hals. Jeg forventede en klichépynt eller sådan noget pjat. Jeg er en af de aldeles fremmede væsener - en kvinde, der ikke bekymrer sig om smykker. Og min forlovedeSelvom han havde en helgen tålmodighed, havde han aldrig været en særlig tankevækkende partner.
Inde var en sten. En lille. Omtrent på størrelse med et kvarter. Skudt igennem med kvarts og plettet med grå og sort. Jeg stirrede forbavset på det. Store. Han skaffede mig en sten. Han havde betalt tolv dollars for min forlovelsesring fra en butik i centrum, og jeg havde fundet den sød og fuldstændig charmerende. Men det tog tingene lidt for langt. I bunden af æsken var et foldet stykke papir, sprødt og nyt.
Skrabet i hans knap læselige håndskrift var en seddel. Han havde foreslået mig midt i en vildblomst-prikket eng i Tetons, hvor vi havde vandret otte miles op til en alpinsø. Da min kommende mand faldt ned på det ene knæ, kunne jeg ikke tænke andet end, at jeg ikke havde været i bad i tre dage. Jeg havde en bandana på og en sports -bh. Senere, da vi gik ned i Jackson Hole for at fejre og tage et bad, efterlod vi en sort ring i karret, som jeg er sikker på, at husholdersken forbandede over.
Uvidende for mig, da min forlovede havde sænket sig til jorden i den dal for at tage min hånd, han havde taget en lille sten og smidt den i lommen. Og han havde givet det til mig på vores bryllupsdag for at minde mig om, at det, vi ville dele, altid ville være vores. Et sprog, vi kun kunne tale, og som ikke kunne tydes for andre.
Jeg sad på min seng om morgenen i mit bryllup og kæmpede for ikke at skære øjnene ud. Over en forbandet sten. Fordi jeg IKKE skulle have hævede, røde øjne på min bryllupsdag. Men det nyttede ikke. Jeg blev ødelagt; overvældet af erkendelsen af, at jeg altid havde vidst, at han var den ene. Jeg havde kun ladet mig slå mig til ro i det i de øjeblikke, havde endelig accepteret det med taknemmelighed. Og 14 år senere lod jeg stadig min mand skrubbe bittesmå peniser af min ryg hver dag. Gudskelov behøver han ikke.
Kom og følg mig kl Et sødt lille liv på Facebook for mere om kærlighed, liv og masser af sukker.
Mere: 7 måder at ikke sprænge dit bryllupsbudget på gemme-datoerne og invitationer
Oprindeligt udgivet den BlogHer
