« Et considérez-vous cet homme comme votre époux légitime? » Quinze ans plus tard, je défaisais ce que nous avions fait et tout ce que je voulais récupérer, c'était mon nom. Pourtant, ce n'est que lorsque j'ai fait un voyage « woohoogirl » avec ma sœur que j'ai vraiment réalisé ce que mon nom signifiait pour moi.
Quand je me suis marié pour la première fois, j'ai coupé mon nom. Sur mon permis de conduire, il fonctionnait. Sur d'autres documents, il a été tronqué. Exaspéré par cette tentative de porter l'équivalent de la nomenclature d'un talon haut et d'une basket Jordan, j'ai décidé d'aller avec les talons et de choisir un nom de famille. Niveau supérieur! Soudain, j'ai été reconnu comme un membre de la tribu des « mariés » de génération en génération. Ma mère, militante du mouvement « un nom, une famille », était enfin heureuse. — Ça a l'air mieux, chérie. Et c'est mieux pour les enfants.
Un autre ami a demandé: « Oh, alors vous avez finalement accepté d'être sa femme? » Et c'est ce qui m'est resté dans la gueule. Le sien femme? J'étais sa femme. j'étais mon posséder femme. Pourquoi tout cela devait-il être si dur? Pourquoi ne pourrais-je pas être sa femme unsd ma propre femme si je prenais son nom? Que diable étais-je en train de commettre aussi? Dentiers sur table de nuit, shuffle board et Metamucil? Push-cadeaux? Gagner ma subsistance? Les émotions m'envahissent. Au cours des 15 années suivantes, ils m'ont noyé. J'étais fait d'une souche trop têtue, disaient certains. Qu'est-ce que j'ai dis? Pas beaucoup. J'étais encore en train de faire le tri.
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Quinze ans plus tard, j'étais divorcée. Ma sœur, toujours du genre à célébrer la vie au maximum, a convaincu son mari de nous envoyer en Colombie pour une rencontre entre filles bien méritée. Nous nécessaire ce. Et il s'avère que la Colombie avait besoin de nous. Nous avions besoin de barboter dans ses bains extérieurs d'eau douce, de nous ressourcer dans l'eau cristalline qui longeait la Sierra Madre. Nous avions besoin d'embrasser le ciel couvert d'étoiles à l'horizon au-dessus de Santa Marta. Nous avions besoin de danser ce balancement de Cumbia jusqu'à ce que le soleil se libère de la nuit de velours au-dessus des plages enveloppées dans la mer des Caraïbes. Nous devions être des femmes. Pas les épouses. Ou ex-femmes. Ou des mères. Ou des sœurs. Nous voulions juste être.
Oui, mon nom de famille était patrilinéaire et appartenait aux hommes de ma famille. Pourtant, il appartenait aussi à l'innocence, à mes premières. Il appartenait aux barbecues, aux wheelies, aux SAT, aux bals de finissants, à la remise des diplômes universitaires. Aux permis de conduire, aux chagrins, aux frères et sœurs nés, à ma lignée. À ma famille à Bogalusa, en Louisiane, où mon nom, Arnold, apparaît dans une rue. Pourquoi? La contribution de mon grand-père Earl Arnold à sa communauté. À mon histoire d'évolution de bébé à femme. Cela englobait mon « moi ». Peu importe ce qui s'est passé, j'étais un Arnold. Et cela signifiait que j'appartenais à une famille qui serait toujours la mienne et je serais toujours la leur.
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Quatre jours plus tard, nous nous sommes entassés sur un vol de Santa Marta, en Colombie, pour retourner à la Grosse Pomme. nous avions vécu. Nous étions fatigués mais reposés, bronzés et frais. Nous avons savouré des tonics à la vodka, fait éclater des chicharrones et soupiré en direction de New York.
"Huer?" dis-je à ma sœur.
"Oui bébé?" elle répondit.
"C'était ça. Mon premier voyage. Comme moi. Mon premier voyage international sous mon nom de jeune fille depuis 15 ans. Elle m'a regardé, a bu une gorgée et m'a regardé. Nous avons tous les deux eu les larmes aux yeux. Ensuite, nous avons pris une longue gorgée.
« Vous l'avez fait les filles », a-t-elle dit, « Vous avez récupéré. » Et elle avait raison. Je me suis penché, je lui ai donné un coup de poing et j'ai dit: "Tu as bien raison, je l'ai fait." Peu importe qui j'aime ou épouse plus tard, je me suis retrouvé. Et je ne me perdrai plus jamais.
