"Vous allez me détester dans environ trois secondes", a déclaré mon obstétricien avant de commencer à compter à partir de trois, ses mains positionnées sur mon ventre. À deux, lui et les infirmières qui me tenaient au sol ont commencé à pousser. La pièce s'est remplie de mes cris alors qu'ils commençaient à pousser manuellement le sang de mon abdomen.
Du moins, c'est ainsi que mon mari raconte l'histoire à l'infirmière à mon chevet. Elle est entrée et sortie de la salle d'accouchement au cours de la dernière heure pour vérifier mes signes vitaux et surveiller mes contractions. Il lui raconte l'histoire de ce qui s'est passé la dernière fois que j'étais dans une salle d'accouchement. Le moment où l'accouchement m'a presque tué.
En décembre 2014, j'ai eu mon premier enfant, une magnifique petite fille. J'ai été enceinte pendant 41 longues semaines et en raison d'une nécessité médicale (diabète gestationnel), j'ai été induite. Une induction est un long processus. Lorsque vous êtes induite en tant que maman pour la première fois, cela peut être encore plus long. L'estimation initiale de mon médecin était qu'il faudrait au moins 36 heures avant de tenir mon bébé, avec un vrai travail à au moins 18 heures pour le moment.
A 17h30, on m'a donné un suppositoire, un menu pour la cafétéria pour commander le dîner et des instructions strictes pour me reposer. J'étais là pour quelques longs jours. À 18 h 30, après avoir vérifié et revérifié mes signes vitaux, l'infirmière du travail et de l'accouchement a ri et m'a dit calmement que j'étais en travail. Encore une fois, on m'a conseillé de me reposer, mais qui peut dormir en sachant que dans quelques heures, vous allez rencontrer la personne que vous avez attendue toute votre vie ?
Pendant un moment, tout s'est parfaitement déroulé. Mon eau s'est cassée toute seule. Je n'ai eu besoin d'aucun médicament supplémentaire. Mon travail avait commencé pour de bon de lui-même, le suppositoire tombant lorsque mon eau s'était rompue. Le temps semblait à la fois s'accélérer et ralentir pendant que j'attendais la permission de pousser. J'étais anxieux et excité, mais je n'avais pas peur. Soudain, la salle s'est remplie et une fois de plus mon obstétricien était avec moi, seulement cette fois il portait une blouse et un masque. « Il est temps », dit-il avec un sourire qui toucha ses yeux.
J'ai poussé pendant trois longues et dures heures avant qu'il ne commence à sembler que quelque chose ne va pas. Un masque à oxygène a été glissé sur mon visage lorsque l'infirmière a dit à mon médecin que le bébé et moi étions en détresse. "Le bébé est postérieur", a déclaré le médecin. « Appelez l'USIN! » Et puis, « Prenez le vide! » Avec une dernière grosse poussée, ma fille est entrée dans le monde, et elle l'a fait sans un bruit.
Elle était bleue et sans vie, le cordon ombilical enroulé deux fois autour de son cou. Elle a été rapidement démêlée et transmise à l'équipe de l'USIN. Ma mère l'a suivie et a regardé les médecins et les infirmières travailler pour la réanimer pendant que mon mari restait à mes côtés.
Je me souviens du visage de ma mère apparaissant derrière l'épaule de mon médecin. Les larmes aux yeux, elle m'a dit que ma petite fille allait bien, qu'elle respirait et qu'elle et mon mari ont changé de place. Je pouvais l'entendre parler de noms et à qui elle ressemblait. L'une des infirmières de l'USIN a demandé son téléphone et l'a pris en photo devant notre fille alors qu'elles continuaient à utiliser un masque facial et un sac pour pomper de l'oxygène dans ses minuscules poumons.
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Il me faudrait un peu plus de temps avant que je voie son visage pour la première fois. Mon mari l'a tenue contre moi pendant que j'étais recousue. Elle était parfaite et valait bien la vie d'attendre. La chambre était vide et nous étions seuls en famille pour la première fois.
Puis vint la douleur, suivie par la confusion, et enfin l'aide. Les infirmières se sont précipitées dans la pièce, suivies de peu par mon médecin. J'avais une hémorragie. Mon utérus se remplissait de sang et ils ont dû le drainer et arrêter le saignement.
C'est donc sur deux que mon médecin a poussé, et l'histoire de mon mari avait commencé. Lui et moi lui avons raconté à tour de rôle qu'il se passerait presque une semaine avant que je ne sorte de l'hôpital. Comment j'ai eu besoin d'injections d'agents de coagulation et de transfusions sanguines. Mes veines se sont effondrées et je me suis évanoui en essayant de passer de mon lit à mon fauteuil roulant. Nous lui disions parce que nous étions sûrs que tout allait se reproduire.
À 2 heures du matin le 20 avril, je me suis réveillé pour aller aux toilettes. Une heure plus tard, j'étais en travail. Cette fois, j'avais peur.
« Je dois vous dire quelque chose », ai-je dit à mon mari alors que nous nous rendions à l'hôpital. « Sur le bureau de mon ordinateur, il y a un fichier avec votre nom dessus… » Il a gardé les yeux sur la route pendant que je lui ai dit tout ce qu'il contenait: notre hypothèque, nos informations bancaires, mes souhaits d'inhumation s'il arrivait quelque chose à moi.
Il savait déjà tout. Nous avions passé les neuf derniers mois à en discuter et à planifier. Cela a pris un peu d'air pendant la grossesse. Avec notre premier, nous parlions sans cesse de noms. Cette fois, nous avons discuté de ce qui arriverait à notre tout-petit si j'avais besoin d'un autre séjour prolongé à l'hôpital. La dernière fois, j'ai emballé avec enthousiasme tout ce que je pouvais désirer dans mon sac d'hôpital. Cette fois, il n'y avait que des directives avancées à côté des hauts d'allaitement. La nuit, alors que nous nous couchions, nous imaginions à quoi ressemblerait l'accouchement. Cette fois, avec notre bambin qui dormait profondément entre nous, je lui ai doucement rappelé que j'étais un donneur d'organes.
Et puis, vers 9 h 45 le 20 avril, notre deuxième fille est née. Elle est venue dans ce monde rose et hurlante et si pleine de vie.
Elle était parfaite, et moi aussi.
