Wenn es um Elternschaft geht, haben wir manchmal schon das Zeug dazu – auch wenn wir es nicht immer wissen.
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t Da ist eine Mutter, die ein paar Straßen weiter von uns wohnt – nennen wir sie Vicky. Ich sehe sie häufig im Park und im Lebensmittelladen, und wir haben vor kurzem angefangen, unsere Mädchen zu Spielverabredungen zusammenzubringen. Vicky und ich sind relativ gleichgesinnt. Wir schicken unsere Kinder auf die gleiche Art von alternativer Schule, wir wenden natürliche Erziehungstechniken an und wir sind beides zu Hause bleibende Mütter. Sie hatte letztes Jahr eine Hausgeburt – genau wie ich es in ein paar Monaten vorhabe. An der Elternfront haben wir immer viel zu besprechen, und die Konversation ist normalerweise einfach.
t Aber ich habe ein Geständnis: Ich bin ein wenig eingeschüchtert von Vicky, und das war ich von Anfang an. Für den Anfang ist sie wahrscheinlich ungefähr 15 Jahre älter als ich und sie ist wunderschön. Nicht schön auf eine Art geschminkter, perfekter Körper und perfektes Haar – sie hat einfach eine natürliche Schönheit und ist selbstbewusst in ihrer Haut. Obwohl sie mir gegenüber zugab, dass sie seit der Geburt ihrer Tochter nicht wirklich trainiert hat, ist sie gesund und fit, weil sie mit ihrem Kind überall herumläuft. Sie hat einfach alles zusammen – oder zumindest scheint sie es zu tun.
• Vicky ist eine äußerst engagierte Mutter. Ich arbeite in Teilzeit von zu Hause aus als freiberuflicher Autor. Trotzdem dachte ich, ich wäre ziemlich engagiert. Ich bin seit vier Jahren fast jeden Tag mit meiner Tochter zu Hause, aber dieses Mädchen hebt die Hingabe auf eine ganz andere Ebene. Sie hat ihre Tochter zwei Jahre lang gestillt und ihr neues Baby im ersten Jahr bisher, ohne jemals eine Flasche zu benutzen – nicht einmal eine kleine, dürftige Flasche abgepumpte Muttermilch, um ihren Bechern um 4 Uhr morgens eine Pause zu gönnen. Sie ist also im Grunde seit drei Jahren in Folge mit einem ihrer beiden Kinder an der Brust verbunden.
t Diese Mutter ist total die Titten – kein Wortspiel beabsichtigt. Als ich sie das erste Mal traf, dachte ich: "Sie ist die Art von Mutter, die ich sein möchte." Sie ist ruhig, selbstbewusst und engagiert sich für das, was ihrer Meinung nach das Beste für ihre Kinder ist. Sie ist hartnäckiger als ich, wenn es darum geht, die Arten von Spielzeug einzuschränken, von denen sie glaubt, dass sie nicht gut für ihre Kinder sind, und sie schaltet nie den Fernseher ein. Ich habe noch nie gesehen, wie sie auf ihr Handy geschaut hat. Sie hat auch wirklich coole Klamotten (nicht, dass es wichtig wäre). Ich kann mir nicht vorstellen, dass sie jemals schreit, und sie ist viel besser darin, eine ruhige Elternschaft zu modellieren als ich, egal wie sehr ich es versuche – was ziemlich schwer ist.
t Ich bin sicher, es ist kein Kinderspiel für sie. Ich bin mir sicher, dass sie sich viel mehr anstrengt, als es scheint, all diese Dinge zu tun, aber sie hat einfach diese Art von elterlicher Anmut, die so bewundernswert und inspirierend ist. Sie ist einfach eine verdammt gute Mutter und ihre Kinder haben wirklich, wirklich Glück. Und das alles fühle ich immer noch.
t Aber mir ist in letzter Zeit noch etwas anderes klar geworden: Sie ist eigentlich gar nicht die Mutter, die ich wirklich sein möchte, denn die Mutter, die ich wirklich sein möchte, ist eigentlich… ich.
t Sehen Sie, bei mir dreht sich alles um engagierte Erziehung. Bei mir dreht sich auch alles ums Stillen – sogar über langes Stillen, das manche Leute für verrückt halten. Aber ich erinnere mich auch daran, wie erschöpfend es sein kann, das Gefühl zu haben, dass dein Körper nicht dein eigener ist. Ich bin erst 4 1/2 Monate schwanger, und ich habe bereits darüber gesprochen, in unserem ersten Urlaub in einer vierköpfigen Familie zu pumpen und zu entleeren, damit ich es mit ein paar Margen saufen kann. Ich grübele gerade, wenn ich nur daran denke. Mmmh… Margen. Außerdem möchte ich mich mit meinem Mann verabreden, und ich möchte, dass er unser neues Baby füttert – sei es ab und zu mit Muttermilch oder Säuglingsnahrung. Wenn ich nie eine Flasche abgepumpt hätte, hätte ich nie einen Mädchenabend und wäre auch nie von meinem Baby weg, wie je. Ich glaube, ich würde jedes Mal, wenn mein Mann aus der Tür ging, zu einer Pfütze des Grolls, und das würde unsere Ehe zerstören. Vielleicht bin ich nur ein egoistischer Scrub. (Warte... bin ich nicht, oder?)
t Aber die Mutter, die ich wirklich sein möchte, macht sich etwas locker. Sie hat ein unordentliches Haus und wird manchmal wütend. Die Mutter, die ich wirklich sein möchte, lässt ihre Tochter sie weinen sehen und ist völlig und völlig fehlerhaft. Die Mutter, die ich wirklich sein möchte, geht zum Yoga und liest zum Spaß und schaut ab und zu schreckliches, schreckliches Reality-TV. Die Mutter, die ich wirklich sein möchte, wirft ihre 4-Jährige fast jede Nacht aus dem Bett, wenn sie hereinkommt, damit sie gut schlafen kann – aber sie kuschelt ihr Kind immer, immer morgens. Die Mutter, die ich gerne sein möchte, trinkt Wein und trägt die meiste Zeit gerne Trainingsklamotten und hat behaarte Beine. Die Mutter, die ich wirklich sein möchte, liebt ihren Mann, weil er so viel mehr tut, als nur die Hypothek zu bezahlen. Die Mutter, die ich wirklich sein möchte, hat kein schlechtes Gewissen, dass sie Dinge für sich selbst will. Die Mutter, die ich wirklich sein möchte, geht manchmal mit Schuldgefühlen ins Bett, weil sie einen Fehler gemacht hat. Die Mutter, die ich wirklich sein möchte, schreibt. Die Mutter, die ich wirklich sein möchte, ist ein Haufen Unvollkommenheiten, aber sie haben nichts dagegen, weil sie sie zu einer machen Sie ist es und sie möchte, dass ihre Kinder sehen, dass wir alle ständig lernen – egal wie alt wir werden.
t Die Mutter, die ich wirklich sein möchte, ist nicht perfekt, und sie weiß, dass Vicky auch nicht perfekt ist. Niemand ist. Aber die Mutter, die ich wirklich sein möchte, lässt viel los, damit sie an einem Ort leben kann, an dem es Anstrengung, aber auch Leichtigkeit gibt. Deshalb ist die Mutter, die ich wirklich sein möchte, noch in Arbeit, aber sie ist immer noch ganz und gar ich.
