MEINE MUTTER HAT DAS SPENDERSPERMA AUSGEWÄHLT
Von Tracy Connor
Man sagt, es braucht ein Dorf, um ein Kind aufzuziehen. In meinem Fall brauchte es nur eine kleine Armee, um eine zu haben.
Meine Mutter hat das Sperma gepflückt. Mein bester Freund war Zeuge der Empfängnis. Ein anderer Kumpel hielt meine Hand, als ich geboren wurde. Wo war mein Mann? Vertrauen Sie mir, es gab Momente, in denen ich mich dasselbe fragte.
Ich bin das, was sie freiwillig eine alleinerziehende Mutter nennen, aber zu der Zeit hatte ich das Gefühl, dass ich überhaupt keine Wahl hatte. Da war ich mit 37, nicht einmal ein Mr. Vielleicht in Sicht und eine biologische Uhr, die kurz davor stand, einen Frühling zu platzen. Beim Anblick eines Babys wurde mir vor Lust schwindelig; Ich fand mich ärgerlich über schwangere Frauen.
Eines Nachts hatte ich ein Herz-zu-Herz mit meiner Mutter, die an Lungenkrebs starb. Ich sagte ihr, dass ich ein Baby wollte. Ihre Augen leuchteten und sie sagte zu mir: „Kinder zu haben ist das Wichtigste, was ich je getan habe.“ Ich dachte, mein Vater, ein Arbeiter in Brooklyn, wäre schwerer zu verkaufen. Aber er zögerte nicht: „Ich kann babysitten!“
Es war schön, Unterstützung von der Familie zu haben, aber ich war immer noch entmutigt, weil ich befürchtete, es sei unfair, ein Kind in ein Einelternhaus zu bringen. Würde es genug Geld geben, genug Zeit, genug Liebe? Meine Mutter hat es relativiert. „Was würden Sie tun, wenn Sie verheiratet wären und ein Baby hätten und eines Tages Ihr Mann nach draußen ging und von einem Amboss getroffen würde?“
Nachdem die Entscheidung gefallen war, ging es im nächsten Schritt zum Sperma-Shopping. Ich loggte mich auf der Website einer kalifornischen Bank ein, die für strenge Standards bekannt ist, und suchte nach dem wichtigsten Mann, den ich nie treffen würde. Es gab eine Datenbank mit Hunderten von anonymen Spendern. Es war ein bisschen wie Online-Dating, ohne Angst vor Ablehnung.
Das Auswahlverfahren war erschreckend willkürlich. Ich begann damit, irisch-amerikanische Spender zu gewinnen – ich dachte nur, das Kind hätte eine bessere Chance, wie ich auszusehen. Dann wählte ich Interessenten anhand ihrer Profile und Aufsätze aus, die detaillierte Schulnoten, Familiengesundheitsgeschichte, Hobbys, Talente und sogar Lieblingsfarbe enthielten.
Jeder, der es nicht schaffte, für das Geld zu spenden, wurde auf den Müllhaufen geworfen. Der Typ mit der Serienmörder-Handschrift auch. Und der Comic-Fan, der mich an einen Ex erinnerte, den ich lieber vergessen würde. Ich habe nicht nach blauäugigen Blondinen gesucht, die in drei Sportarten Lettering machen und Geige spielen. Ich fühlte mich zu Spendern hingezogen, die sagten, dass sie leicht lachen, gerne lesen und ihre Eltern lieben.
Ich schränkte es auf fünf ein und gab sie meiner Mutter. Ich wusste, dass sie wahrscheinlich nicht lange genug leben würde, um mein Baby zu treffen, also wollte ich, dass sie Teil des Prozesses war. Sie hielt ein Sears-Porträt eines Kleinkindes mit Apfelbäckchen und einer Schüsselfrisur hoch. (Die einzigen Fotos der Spender, die den Kunden zur Verfügung standen, waren Babyfotos.) „Er“, sagte sie. Ich zückte meine AmEx und verlangte Sperma im Wert von 800 Dollar.
Ein paar Wochen später lag ich auf einem Tisch in einem schwach beleuchteten Untersuchungszimmer. "Bereit?" fragte der Arzt. „Ich weiß es nicht“, sagte ich. „Ich habe den Typen gerade erst kennengelernt. Es fühlt sich ein bisschen nuttig an.“ Aber ich war bereit. Ich hatte gerade einen Eisprung, das Sperma war aufgetaut und ich wurde nicht jünger. Nach drei Monaten und einem Spritzenstoß war ich plötzlich auf dem Weg zur alleinerziehenden Mutter.
Ich habe die Schwangerschaft monatelang geheim gehalten, um Fragen zu vermeiden. Ich sollte nicht haben; kaum jemand fragte, obwohl es einen umständlichen E-Mail-Austausch mit einem Ex-Kollegen gab.
Ich wusste nicht, dass du verheiratet bist“, schrieb er.
„Bin ich nicht“, antwortete ich genervt.
"Wer ist der Vater?" er drückte.
„Ich kenne seinen Namen nicht“, schoss ich zurück.
Meine Schwangerschaft war nicht viel anders als bei allen anderen, obwohl ich viele Arzttermine alleine hatte und mein eigenes Eis und Essiggurken holen musste. Aber Freunde füllten die Lücke, die mein imaginärer Ehemann hinterlassen hatte. Einer ging zu meinem ersten Ultraschall; ein anderer gewann den Münzwurf, um im Kreißsaal zu sein.
Als im Juni 2006 meine Tochter Charlie geboren wurde, dachte ich mir, ich bin Mutter. Kein Alleinerziehende Mutter. Nur eine Mutter. Die Freude, die ich empfand, war überwältigend, obwohl ich mir, als ich das Gesicht meines Babys ansah, verzweifelt wünschte, meine eigene Mutter, die drei Monate zuvor gestorben war, hätte sie sehen können.
In den ersten sechs Monaten habe ich nur bei der Beantragung eines Reisepasses für meine Tochter viel über meinen Status nachgedacht. In das Kästchen auf dem Formular für den Namen des Vaters schrieb ich „keiner“. Der Angestellte im überfüllten Postamt konnte es sich nicht vorstellen. „Jedes Kind hat einen Vater!“ sie bestand darauf. Schließlich rief ich zurück: „Nun, meins hat ein Samenspender!” Der Raum verstummte.
Gelegentlich, wenn jemand erfährt, dass ich ein bin alleinerziehende Mutter, schleicht sich ein Mitleid in ihre Stimme. Aber in gewisser Weise denke ich, dass ich es leichter habe. Es gibt keine Argumente über Fütterung, Schlafen oder Disziplin. Natürlich habe ich seit 18 Monaten kein Buch gelesen oder einen Film gesehen – geschweige denn ein Date gehabt. Aber diese Frustrationen verschwinden jeden Morgen, wenn ich zum Kinderbett meiner Tochter gehe und sie lächelt und sagt: "Mama!" In diesen Momenten kann ich nur daran denken, dass ich vielleicht Single bin, aber ich bin nicht allein.
Nachdruck mit Genehmigung von Hearst Communications, Inc. Ursprünglich veröffentlicht: Tagebücher für alleinerziehende Mütter: Und Baby macht zwei
