Die Sexbombe hat mich neulich Abend angerufen, wahrscheinlich etwas betrunken. Sie ist in einen Mann verliebt – sagt, dass sie ihn heiraten wird –, aber ich muss ihr sagen, dass sie mich gehen lassen soll.
So hätte ich unsere Geschichte Anfang letzten Sommers erzählt, als die Lage noch akuter war:
Die alte Freundin nimmt einen Schluck von ihrem Getränk. „Erzähl mir, wie es angefangen hat“, sagt sie.
Ich fahre mit der Hand über sein Gesicht und seufze dann. „Es gab eine Million Gründe, warum es nie passieren konnte. Wir arbeiteten zusammen und ich war, zumindest inoffiziell, ihr Chef. Sie war viel zu jung und praktizierende Katholikin. Und sie könnte höllisch nervig sein. Aber das hielt mich nicht davon ab, in sie verknallt zu sein. Nicht, dass ich es wichtig gelassen hätte. Es war nur eines der Dinge, die den Weg zur Arbeit so viel lustiger und noch verrückter machten. Keine große Sache." Ich trinke den Rest meines schmutzigen Ketel-Martini, stelle Augenkontakt mit dem Barkeeper her und zeige auf mein Glas. Ich schaue auf die Bar vor mir und schüttle dann den Kopf. „Bis sie mir die SMS schickte, die meine Welt in Aufruhr versetzte.“
Der alte Freund lächelt und hört zu.
„Das Thanksgiving-Dinner mit der Familie ging wie gewohnt zu Ende; der Geizhals war weggegangen, um seinen Scotch zu trinken und zu lesen; Der Mann meiner Schwester spülte das Geschirr und trank Napa Merlot. Ich zerschmetterte die letzten Reste des Kürbiskuchenbodens mit der Rückseite meiner Gabel und hörte mit halber Stimme zu, wie meine Mutter und meine Schwester über … etwas redeten. Niemand bemerkte das Summen des Telefons in meiner Tasche, also schob ich es unter die Unterseite der Tischdecke und klappte es auf. Da stand: ‚Du würdest lieben, was ich heute Abend trage.‘“
Ich lege eine Hand auf meinen Bauch und verziehe das Gesicht.
„Es war von der Bombshell. Sie war 1.200 Meilen entfernt, auf einer riesigen Thanksgiving-Party nach dem Essen, und war betrunken, als sie mir eine SMS schrieb. MICH. Mein Körper wurde für eine Sekunde taub. Ich fühlte mich schwindlig. Es konnte nur ein Fehler sein. Die Nachricht war definitiv für jemand anderen bestimmt.“
„Das hast du zumindest gedacht“, sagt die alte Freundin und schwenkt das Eis in ihrem Getränk hin und her.
„Ja“, sage ich. Ich seufze. „Ich antwortete mit: ‚Das würde ich, oder?‘ Und verdammt, die Antwort mit ihrer Beschreibung bereitete mir den ersten von sechs Monaten Bauchschmerzen. Ich brauchte volle zehn Minuten, um etwas zu verfassen, das vage genug war, um den Test auf sexuelle Belästigung zu bestehen, aber auch ausreichend anzüglich, um zu weiteren Flirts anzuregen.
„Ich antwortete mit einem Wort: ‚Lecker‘.
"Und dann. Und dann hätte sie mich fast umgebracht.“ Ich setze ein schwaches Lächeln auf und schüttle erneut den Kopf, diesmal langsam. Ich bin mir nicht sicher, ob ich ein wenig lachen oder stöhnen soll.
Die alte Freundin lächelt zurück und legt ihre Hand auf meine Wange. Jemand am Ende der Bar macht dem Barkeeper das Leben schwer. Wir schauen beide nach oben.
"Ruck." Ich sage.
„Wie hätte sie dich fast umgebracht?“
Ich seufze erneut. „Es war die SMS, die sie geschickt hat: ‚Will dich.‘ Willst du mich?‘“
„Oh oh“, murmelt der alte Freund.
"Ja. Als ich am nächsten Montag zurück ins Büro kam, konnten wir uns kaum ansehen. Wir haben den ganzen Tag heimlich gelächelt. Und im ersten Moment, als wir allein waren, sagte sie mir, wir müssten es vergessen. Zumindest nicht, solange wir zusammengearbeitet haben. Theoretisch habe ich zugestimmt.“
Der alte Freund lacht. „Wie ist es also passiert?“
"Was ist der Punkt?" Der Wodka hat begonnen, mich einzuholen. Der alte Freund bestellt noch einen Stoli und Tonic.
„Eric, erzähl mir die Geschichte, und dann reden wir darüber, was du tun solltest.“
Ich reibe mir wieder den Bauch. „An einem späten Samstagabend traf ich sie im Public House – ich war an der Bar vorbeigekommen, um noch einen letzten Drink zu trinken, bevor ich nach Hause ging. Sie packte mich und umarmte mich, wir unterhielten uns ein paar Minuten und dann ging sie zurück zu ihren Freundinnen und den Jungs sie waren dabei.“ Ich bleibe stehen, ziehe mit der linken Hand eine Olive vom Plastikzahnstocher und nehme einen großen Schluck mit Rechts. „Also bin ich losgefahren. Ich wollte nicht sehen, wie sie mit den Dummköpfen an der Bar flirtete. Ich hatte Kopfschmerzen. Ich fühlte mich wie ein gruseliger älterer Typ.“ Ich stecke die Olive in meinen Mund, kaue sie, schlucke sie herunter. „Ich wollte gerade das Auto starten, als sie mich anrief und fragte, wo ich sei. Sie war traurig, dass ich gegangen war. Sie bat mich, zurückzukommen. Ich konnte nicht nein sagen.“ Mein Seufzer ist ein subaurales Stöhnen und ein Ausatmen.
„Also bist du zurückgegangen“, sagt der alte Freund.
„Also bin ich zurückgegangen und habe sie gefunden. Sie drückte mich. Sie war beladen. Einer der Jungs aus der Gruppe hat mir das Fischauge gegeben. Ich kaufte ihr ein Guinness und stellte einen weiteren Wodka Tonic weg. Sie stellte mich der Gruppe als jemanden vor, mit dem sie zusammenarbeitete. Der Fisheye-Typ stand immer wieder etwas zu nah bei ihr, aber es schien ihr egal zu sein. Ich hatte das Gefühl, als stünde ich vor einem Zugunglück. Alle beschlossen, in die beschissene Sportbar am Ende der Straße zu gehen, aber als wir nach draußen gingen, fanden wir es Wir befinden uns mitten in einem dieser plötzlichen, sanften, stillen Schneestürme.“ Ich lächle und schaue in die Dunkelheit Decke. „Es kam in großen Flocken herunter – kein Wind. Die Gehwege waren bereits abgedeckt. Die Bombe blieb mitten auf dem Bürgersteig stehen und schrie vor Freude, während alle anderen in die nächste Bar huschten. Ich stand neben ihr und sie drehte sich um, zog mich an sich und küsste mich. Hart. Also erwiderte ich den Kuss und der nasse Schnee fiel auf unsere Haare und Wangen. Am besten. Erste. Kuss. Immer."
„Das ist ein toller Anfang!“ sagt der alte Freund. „Und jetzt lässt du sie einfach gehen?“
"Was kann ich sonst noch tun? Wir haben keine gemeinsame Zukunft. Sie hat einen anderen Job gefunden, das ist also kein Problem mehr, aber ich bin obendrein etwa 15 Jahre älter als sie. Sie braucht einen jungen, katholischen Mann mit einem schönen Auto und einem Job im Finanzwesen. Oder Dermatologie.“
„Aber du liebst sie.“
„Ja, das tue ich. Und es zerreißt mich in kleine Stücke.“
„Und was nun?“
„Es war ihre Idee, Schluss zu machen, aber sie konnte nicht anders, als mir um zwei Uhr morgens betrunken SMS-Einladungen zu schicken, und ich hatte keine Macht, abzulehnen. Vor ein paar Wochen habe ich ihr schließlich gesagt, dass sie mich in Ruhe lassen muss, und ich habe ihre Nummer gelöscht.“ Ich legte meinen Kopf in meine Hände, meine Ellbogen ruhten auf der Theke. Ich schaue auf die Reihe glänzender Flaschen auf der anderen Seite der Bar. Gott sei Dank gibt es keinen Spiegel. „Sie möchte Freunde sein, aber es ist zu früh. Vielleicht eines Tages."
Ich trinke meinen Martini aus und wir gehen zur nächsten Bar.
- Ein Jahr ist vergangen. Wir senden uns gegenseitig gelegentlich E-Mail-Updates. Manchmal ruft mich die Bombe aus heiterem Himmel an, nur um zu sehen, wie die Dinge laufen. Oder um einen Gefallen. Oder Ratschläge. Ich habe ihre Nummer vor mehr als einem Jahr gelöscht, kann sie aber immer noch auswendig.
„Also rief mich die Bombe am späten Samstagabend an. Simone schlief, ich machte mich gerade fürs Bett fertig.“ Ich fahre von der Arbeit nach Hause und telefoniere mit dem alten Freund.
"Ach nein!" Sie sagt. „Ich mag sie nicht. Das ist nicht fair."
„Nein, es ist okay“, sage ich ihr. "Mir geht es gut. Sie rief mich vom Public House aus an und erzählte mir, dass sie unsterblich in diesen Kerl verliebt sei. Er ist derjenige, den sie heiraten wird. Und obwohl sie immer noch Anrufe von ehemaligen Liebhabern erhält, die sie um ihre Rückkehr betteln, fällt es ihr nicht schwer, Nein zu ihnen zu sagen. Aber sie hat das Gefühl, dass uns immer noch etwas verbindet, und sie kann mich nicht gehen lassen.“
„Das ist durcheinander“, sagt der alte Freund. Dann höre ich sie fluchen. „Manche Menschen sollten nicht Auto fahren dürfen. Und was dann?“
Ich trete auf die Bremse, als auf der Autobahn unerklärlicherweise Stau herrscht. „Sie hat mir gesagt, dass ich ihr sagen muss, dass ich sie gehen gelassen habe. Sie wollte, dass ich ihr sage, dass es für uns unmöglich ist, jemals zusammen zu sein.“
"Wow. Hast du?"
"NEIN. Ich konnte nicht.“
„Ähm… warum nicht?“
„Mist, ich weiß es nicht. Ich habe keinen guten Grund. Es ist längst vorbei. Ich liebe sie nicht so, wie ich es getan habe. Und wir haben keine gemeinsame Zukunft. Immer. Aber sie ist immer noch in der Lage, einen Güterzug durch mein Herz zu treiben.“ Der Verkehr kommt zögerlich wieder in Bewegung.
„Dann sag ihr, sie soll aufhören.“
Liebe Bombe,
Du denkst, du brauchst mich, um das zu tun, aber das tust du nicht.
Still.
Ich lasse dich gehen.
Ich wünsche Ihnen ein Leben voller Lachen und Freude, erfüllter Träume und erfüllter Wünsche. Ich möchte, dass Sie sich verlieben, heiraten und wundervolle, wunderschöne Kinder haben. Und ich möchte, dass Sie endlich den Job finden, der Sie wirklich glücklich macht.
Gehen.
Liebe,
Erik
