Als ich am 7. Juli 2016 von der Arbeit nach Hause kam, hörte ich die Stimme von Diamant Reynolds im Radio, nachdem sie gestern Abend in einer Stadt in der Nähe von Minneapolis den Mord an ihrem Partner Philando Castile miterlebt hatte. Ich musste fast von der Straße abfahren, als ich der Wut und den Tränen von Frau Reynolds zuhörte, dass Castile neben ihr in einem Auto erschossen wurde, während ihre 4-jährige Tochter auf dem Rücksitz saß. Castile wurde wegen eines kaputten Rücklichts angehalten.
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Laut Frau Reynolds forderte die Polizei sowohl Kastilien als auch Reynolds auf, die Hand zu heben. Der Beamte bat Kastilien dann um seinen Ausweis. Castile teilte dem Beamten mit, dass er eine lizenzierte Schusswaffe in seinem Fahrzeug habe, und er antwortete auf die Bitte des Polizisten nach seiner Brieftasche, die es erforderte, einen Arm zu senken, um in seine Tasche zu greifen.
Die Hölle brach los, miterlebt von Ms. Reynolds und ihrem Kind. Nach der Schießerei hielt der Beamte seine Waffe auf Kastilien gerichtet. Niemand überprüfte Castiles Puls, und Frau Reynolds und ihr Kind wurden 15 Minuten lang allein im Auto gelassen.
Am Tag zuvor, ein schwarzer Mann namens Alton Sterling starb bei einer ähnlichen Schießerei in Baton Rouge, Louisiana.
Ich bin wahrscheinlich mitschuldig am Tod dieser beiden schwarzen Männer, die von der weißen Polizei erschossen wurden. Wie kann das sein? Ich kannte beide Männer nicht persönlich. Ich kenne kaum den Unterschied zwischen einem Gewehr und einer Schrotflinte. Ich kann auf keinen Fall an einer Polizeiuntersuchung vorbeikommen.
Aber jedes Mal, wenn ich rassistische Äußerungen ignoriert oder an mir vorbeiziehen lasse – die wie weiße Kumuluswolken an einem faulen Himmel davonschweben – ist es, als hätte ich den Abzug gedrückt.
Vor einigen Jahren besuchte ich meine Zahnarztpraxis für eine Routineuntersuchung. Ich gehe seit mehr als zwei Jahrzehnten zum selben Zahnarzt. Ich kenne jeden im Büro. Ich weiß, wie viele Kinder sie haben, welche Pfadfinder sind, welche Fußball spielen. Ich weiß, wer Enkel hat.
Ich fragte die Empfangsdame, was ihr Sohn den Sommer über mache. Sie sagte: "Er arbeitet diesen Sommer auf dem Bau und ist so dunkel wie ein N*****."
Hat sie das wirklich gesagt?
Was habe ich getan? Ich habe sie nicht korrigiert. Ich kicherte halb. Falsch. Falsch. Falsch. Dieses halbe Kichern bedeutet, dass ich ihrer Aussage zugestimmt habe. Ich habe nicht. Mein Mangel an Überzeugung verfolgt mich, seit es passiert ist.
Ich schäme mich. Ein Wort, sechs kleine Buchstaben. Aber nicht nur ein Wort. Dieser Begriff steht für die Ideologie, die in diesem Land afroamerikanische Männer ermordet. Jemandes Sohn. Jemandes Vater. Jemandes Bruder.
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Das war vor fünf Jahren. Seitdem habe ich die Leute angerufen. Ich werde es wieder tun. Der Kampf gegen Ungerechtigkeit beginnt mit der kleinsten Aktion.
Ende der 50er Jahre wurde ich in einer ländlichen Gegend geboren, in der keine Farbigen lebten. Lassen Sie mich das noch einmal sagen: In meiner Grafschaft lebten keine Farbigen. Meine Grundschulklasse mit sechzig Kindern hatte ein Kind hispanischer Abstammung. Die Mutter meiner Klassenkameradin war weiß, ihr Vater Mexikaner. Ihre Großeltern haben sie großgezogen. In der High School lernte ich mehrere hispanische Schüler und ihre Familien kennen.
Meine Eltern waren freundliche, anständige, gebildete Leute aus der Mittelschicht. Zu ihrem großen Verdienst boten sie meinem Bruder und mir die Welt außerhalb unserer kleinen, ländlichen Stadt an. Sie brachten uns zu kulturellen Aktivitäten und in den Urlaub in Städte mit Museen und Denkmälern und Theatern. Sie ermutigten uns, Bücher aus der Bibliothek und deren Sammlungen zu lesen. Sie abonnierten mehrere Zeitungen und Zeitschriften, was die Welt öffnete. Wir haben fast täglich über aktuelle Ereignisse und Geschichte gesprochen. Meine Eltern boten uns alles, was sie aus ihrer Sicht in einer rein weißen Welt konnten. Ich bin mir dieses großen Privilegs zweier liebevoller, seit langem verheirateter, gebildeter Eltern sehr wohl bewusst.
Aber sie konnten nicht liefern, was nicht existierte. Und die Vielfalt – abgesehen von Büchern und Medien und Reisen – war nicht da.
Meine persönliche Geschichte, mein extremes Weißsein, spielt keine Rolle. Ich lebe nicht mehr in den 50er Jahren. Trotz meiner privilegierten und abgeschotteten Erziehung muss ich meine Stimme erheben, denn dazu ist das Volk Gottes gezwungen. Ich bin Christ, und dazu ruft uns Jesus durch sein Beispiel auf. Unabhängig von Ihrer Glaubenstradition muss jede Person des Friedens ein Banner für Gerechtigkeit hissen.
Diese Last gehört nicht unseren schwarzen Brüdern und Schwestern. Diese Last liegt auf uns, die notwendigen Veränderungen in den täglichen Begegnungen, in denen wir arbeiten und spielen, vorzunehmen. Die Last liegt bei mir. Die Last liegt bei dir, mein weißer Freund.
Schwarze Leben sind wichtig, und weiße Menschen – wie ich und andere, die hinter der Sicherheit unserer Nachrichtenprogramme und des weißen Privilegs sitzen – müssen ihre Stimme erheben und dagegen vorgehen Rassismus.
Amy McVay Abbott ist eine preisgekrönte Autorin. Ihre beiden Kolumnen „A Healthy Age“ und „The Raven Lunatic“ werden von Senior Wire-Nachrichtendienst. Sie ist Autorin mehrerer Bücher, die online gekauft oder über Ihre Lieblingsbuchhandlung bestellt werden können. Besuchen Sie ihre Seite unteramyabbottwrites.
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