"Und halten Sie diesen Mann für Ihren rechtmäßig verheirateten Ehemann?" Fünfzehn Jahre später machte ich das, was wir getan hatten, zunichte, und alles, was ich zurück wollte, war mein Name. Aber erst als ich mit meiner Schwester auf einen „Woohoogirl“-Trip ging, wurde mir wirklich klar, was mein Name für mich bedeutet.
Als ich zum ersten Mal heiratete, habe ich meinen Namen getrennt. Auf meinem Führerschein lief es weiter. Auf anderen Dokumenten wurde es abgeschnitten. Verärgert über diesen Versuch, das Nomenklatur-Äquivalent eines High Heels und eines Jordan-Sneakers zu tragen, beschloss ich, mit den Absätzen zu gehen und einen Nachnamen zu wählen. Aufleveln! Plötzlich wurde ich generationsübergreifend als Mitglied des „verheirateten“ Stammes anerkannt. Meine Mutter, eine Befürworterin der Ein-Name-Eine-Familie-Bewegung, war endlich glücklich. „Es sieht einfach besser aus, Schatz. Und es ist besser für die Kinder.“
Ein anderer Freund fragte: "Oh, also hast du endlich akzeptiert, seine Frau zu sein?" Und das steckte in meinem Bauch. Seine Frau? Ich war seine Frau. ich war mein besitzen Frau. Warum musste das alles so verdammt schwer sein? Warum konnte ich nicht seine Frau sein?nd meine eigene Frau, wenn ich seinen Namen annehme? Was zum Teufel habe ich auch begangen? Zahnersatz auf Nachttisch, Shuffleboard und Metamucil? Push-Geschenke? Meinen Unterhalt verdienen? Die Emotionen überfluteten mich. In den nächsten 15 Jahren haben sie mich ertränkt. Einige sagten, ich sei aus einem zu sturen Stamm gemacht. Was habe ich gesagt? Wenig. Ich war noch dabei, es zu sortieren.
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Fünfzehn Jahre später war ich geschieden. Meine Schwester, immer eine, die das Leben in vollen Zügen zelebriert, hat ihren Mann dazu gebracht, uns zu einer dringend benötigten Mädchen-Kation nach Kolumbien zu schicken. Wir erforderlich es. Und es stellte sich heraus, dass Kolumbien uns brauchte. Wir mussten in ihren Süßwasserbädern im Freien planschen und uns im kristallklaren Wasser der Sierra Madre erholen. Wir mussten den Sternenhimmel küssen, der tief am Horizont über Santa Marta stand. Wir mussten tanzen, dass Cumbia schwingt, bis sich die Sonne aus der samtenen Nacht über den Stränden der Karibik löste. Wir mussten Frauen sein. Nicht Ehefrauen. Oder Ex-Frauen. Oder Mütter. Oder Schwestern. Wir wollten einfach sein.
Ja, mein Nachname war patrilinear und gehörte den Männern meiner Familie. Aber es gehörte auch zur Unschuld, zu meinen ersten. Es gehörte zu Barbecues, Wheelies, SATs, Highschool-Abschlüssen, College-Abschlüssen. Zu Führerscheinen, Herzschmerz, zu geborenen Geschwistern, zu meiner Abstammung. An eine Familie in Bogalusa, Louisiana, wo mein Name, Arnold, auf einer Straße erscheint. Wieso den? Der Beitrag meines Großvaters Earl Arnold zu seiner Gemeinde. Zu meiner Evolutionsgeschichte vom Baby zur Frau. Es umfasste mein „Ich-sein“. Egal was passiert ist, ich war ein Arnold. Und das bedeutete, dass ich zu einer Familie gehörte, die immer meine und ich immer ihre sein würde.
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Vier Tage später stiegen wir in einen Flug von Santa Marta, Kolumbien, zurück zum Big Apple. Wir hatten gelebt. Wir waren müde und doch erfrischt, gebräunt und doch gekühlt. Wir tranken Wodka-Tonics, knallten Chicharrones und seufzten Richtung New York.
"Buh?" sagte ich zu meiner Schwester.
"Ja Schatz?" Sie hat geantwortet.
"Das war es. Meine erste Reise. Wie ich. Meine erste internationale Reise in meinem Mädchennamen seit 15 Jahren.“ Sie sah mich an, nahm einen Schluck und sah mich an. Wir bekamen beide ein bisschen Tränen in den Augen. Dann nahmen wir einen langen Schluck.
"Du hast es geschafft, Babys", sagte sie, "Du hast dich zurückbekommen." Und sie hatte recht. Ich beugte mich vor, gab ihr einen Fauststoß und sagte: "Du hast verdammt Recht, das habe ich." Egal, wen ich später liebe oder heirate, ich habe mich zurückbekommen. Und ich werde mich nie wieder verlieren.
