„Zieh an“, murmelte ich und presste meine Wange gegen das kühle Glas des Beifahrerfensters. "Zur Seite fahren!" Ich bestand darauf, diesmal lauter und legte meine Handfläche unter einen Mund, der drohte, jeden kostenlosen Tequila-Schuss zu spucken, den ich in den letzten sechs Stunden in meinen Hals geschüttet hatte. Das Auto kam kreischend zum Stehen, und ich stolperte heraus und würgte heftig. Mein Verlobter stand neben mir in der Lichterlache der Scheinwerfer und rieb mir den Rücken. „Es ist in Ordnung“, säuselte er. "Es ist in Ordnung." Aber es war nicht. So war es nicht. Ich fühlte mich verlegen und dumm und dumm undankbar.
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Als ich meinen Verlobten traf, der durch eine Hotellobby schritt, um einen Freund zu treffen, mit dem ich damals zusammen war, tanzte mir ein Schauer über den Rücken. Es dauerte etwas länger, aber ich wusste es sofort. Er war der eine. Und ich war wütend. Als lernbegieriges Mädchen im College, nerdig und unbeholfen, hatte ich in meinen Zwanzigern gerade begonnen, mich zu einem echten Höllenaufsteiger zu entwickeln. Ich hatte mich noch nicht einmal für einen One-Night-Stand getraut. Und da war er und ließ all diese Dinge kleinlich und unwichtig erscheinen. Ich versuchte tapfer, ihn mit meiner Wildheit wegzustoßen, aber er schüttelte nur den Kopf und kam zurück, um mehr zu erfahren.
Als wir zwei Jahre später beschlossen, zu heiraten, beschloss ich, eine Nacht der Ausschweifung zu schaffen, die Kesha auf einem massiven, drogengetriebenen Bändiger Konkurrenz machen würde. Es war meine letzte Chance, ein Single-Leben zu erleben, das ich nie richtig genossen hatte. Freunde flogen zu meinem Junggesellinnenabschied ein, und da wir bereits in einer College-Stadt lebten, war die Liste der Clubs, in die wir rein- und rausfallen konnten, endlos.
Ich zog meine engste schwarze Hose an, knüpfte das Bachelorette-Checklisten-Shirt, auf das die Trauzeugin bestanden hatte Ich trage irgendwo um meinen Brustkorb herum und nahm meinen entblößten Nabel und meine bösen Absichten mit in jede Bar in der Stadt. Ich erinnere mich nach dem vierten Club nicht mehr an viel, nur an stolpernde Erinnerungen. Bis mein Verlobte kam um 2 Uhr morgens um mich abzuholen, ich machte mit einem seiner Freunde in einer dunklen Ecke des Parkhauses rum. Er lachte nur und hupte.
„Nur noch eine Minute“, murmelte ich betrunken, wedelte mit meiner Hand in der Luft und hielt seinen widerstrebenden Freund fest, um das Gleichgewicht zu halten. Später, nach unserem Boxenstopp am Straßenrand, um meinen Mageninhalt zu leeren, mein Verlobte ließ mich zu Hause in den warmen Dampf einer Dusche fallen. Das Bachelorette-Checklisten-Shirt war mit einem Marker versehen, der um meinen Hals geknotet war. Irgendwann in der Nacht hatten zufällige Fremde beschlossen, nicht mehr auf das Hemd zu schreiben und begannen, mir Sharpie auf die Haut zu tätowieren. Telefonnummern, Namen, winzige phallische Symbole. Mein Verlobte verbrachte die Nacht vor unserem Probeessen damit, mir mit seinen liebevollen Händen und einem Luffa winzige Penisse von meinem Rücken zu schrubben.
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Am nächsten Morgen war die Sonne unerträglich hell und kein Kaffee konnte mich überzeugen, dass ich nicht sterben würde. Aber ich hatte einen Friseurtermin, also stieg ich vorsichtig in meinen Jeep Wrangler und fuhr die Straße entlang. Mein Haar klebte mir schweißgebadet am Kopf und ich hatte einen sauren Atem, so dass starke Zahnpasta nicht einmal eine Delle in den Gestank hinterließ. Ich wurde innerhalb von zwei Sekunden von einem Polizisten angehalten, der deutlich sah, dass ich vielleicht noch immer betrunken von der Nacht zuvor war. Ich kippte meine Sonnenbrille auf meine Stirn und gab ihm mein volles Geständnis. Er grinste und hatte Mitleid mit meinem völlig elenden Zustand und ließ mich mit der Warnung los, noch mehr Kaffee zu holen und nüchtern zu werden. Ja Mann. Darauf.
Als ich von meinem Friseurtermin nach Hause kam, war es in der Wohnung unheimlich still. Mein Verlobte beugte sich meinem Beharren auf Tradition und blieb die Nacht vor unserer Hochzeit woanders. Aber in der Mitte unseres Bettes lag eine schlichte weiße Schachtel, die weder mit Bändern noch mit Geschenkpapier verziert war. Mein Herz sprang mir bis zum Hals. Ich hatte einen klischeehaften Schmuck oder so einen Unsinn erwartet. Ich bin eines dieser völlig fremden Wesen – eine Frau, die sich keinen Dreck um Schmuck schert. Und mein VerlobteObwohl er die Geduld eines Heiligen besaß, war er nie ein besonders nachdenklicher Partner gewesen.
Darin war ein Felsen. Ein kleiner. Ungefähr so groß wie ein Viertel. Mit Quarz durchzogen und mit Grau und Schwarz gesprenkelt. Ich starrte es verwirrt an. Groß. Er hat mir einen Stein besorgt. Er hatte zwölf Dollar für meinen Verlobungsring in einer Boutique in der Innenstadt bezahlt, und ich fand ihn süß und äußerst charmant. Aber das ging etwas zu weit. Im Boden der Schachtel lag ein gefaltetes Blatt Papier, frisch und neu.
In seine kaum lesbare Handschrift gekritzelt war ein Zettel. Er hatte mir mitten auf einer mit Wildblumen übersäten Wiese in den Tetons einen Heiratsantrag gemacht, wo wir 13 km bis zu einem Alpensee gewandert waren. Als mein zukünftiger Mann auf ein Knie fiel, konnte ich nur daran denken, dass ich seit drei Tagen nicht geduscht hatte. Ich trug ein Kopftuch und einen Sport-BH. Als wir später nach Jackson Hole gingen, um zu feiern und ein Bad zu nehmen, haben wir einen schwarzen Ring in der Wanne hinterlassen, über den die Haushälterin sicher verflucht hat.
Unbemerkt von mir, wenn mein Verlobte hatte sich in diesem Tal auf den Boden niedergelassen, um meine Hand zu nehmen, er hatte einen kleinen Stein aufgehoben und ihn in seine Tasche gesteckt. Und er hatte es mir an unserem Hochzeitstag geschenkt, um mich daran zu erinnern, dass das, was wir teilen würden, immer uns gehören würde. Eine Sprache, die nur wir sprechen konnten und die für andere nicht zu entziffern war.
Ich saß am Morgen meiner Hochzeit auf meinem Bett und kämpfte darum, mir nicht die Augen auszuheulen. Über einen verdammten Felsen. Weil ich an meinem Hochzeitstag KEINE geschwollenen, roten Augen haben würde. Aber es nützte nichts. Ich war am Boden zerstört; überwältigt von der Erkenntnis, dass ich immer gewusst hatte, dass er der Richtige war. Ich hatte mich in diesen Momenten erst in die Gewissheit hineingelassen, hatte es endlich dankbar angenommen. Und 14 Jahre später ließ ich meinen Mann immer noch jeden Tag winzige Penisse von meinem Rücken schrubben. Gott sei Dank muss er nicht.
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